VOYAGER VOIS Y ÂGÉ
La clef des rêves ?… il suffit de rêver ?…
Faire ?… il suffit de faire ?
S’en dépêtrer d’être enfant.
Avec la culpabilité de créer. s’aveugler d’une lâcheté qui n’existe pas, puisqu’on a la capacité de visionner. Capacité empêchée, niée, lâcheté retrouvée, par l’abandon de parents, usuriers.
Né, né ! Renaît, renaît ! Le désir fait recommencer. Avec la sensation de chercher pour ne rien trouver.
Le mérite dès lors c’est de faire avec, pour prouver qu’on peut s’en passer.
Ne rien créer, ne rien rêver, ne rien faire. Mais ! Désir… littéraire !
S’ingénier à faire le capable, malgré.
De la manière dont mes parents se sont occupés de moi, je m’occupe de moi-même.
Rêver pourquoi faire, comment. Quand les intrications répressives, paranoïaques, maniaques, agrippent le bébé, pour l’inquiéter d’une confusion d’histoires fondées sur le rendement, le jugement.
L’empêche(r) de rêver à sa nature d’écoute.
Faire l’abstraction, un don de soi.
“C’est ceux qui savent compter qui savent donner” Pierre.
On aime bien Félix Potin ? “Félix Potin on y revient” m’avait chanté Riki à propos de Marie L’or.
J’suis intimidé.
Il faut retourner la crêpe, toujours, dans une poële, pour conforter le goût de la réalité.
Revenir. Avoir tout trouvé une première fois. Le retourner.
Île Formentera.
“Je connais toute ces personnes, j’ai rencontré les mêmes” me dit Isabel, de Bibao, émue.
Ici tout recommence très fort, je recommence à recommencer.
Tentation évidente : le mouvement perpétuel.
Le doute existentiel ?
“Ah je crève aujourd’hui”, dixit n’importe qui. “Il n’y a rien, je suis rien”… on peut douter aussi de ce doute…, retourner le doute comme une crêpe.
Juste si peu de rien. Il n’y a pas de doute. Il n’y a si peu de rien.
Il n’y a pas d’histoires. Enfin rien que ça apaise, mais c’est insuffisant. Il y’a, si peu de rien, juste assez.
Sami, la lippe du gitan, mec fin d’ombres, d’un monde, les coins de la bouche et les yeux tirés, trait plissés par la vision ; grave ; du retrait la chanson du monde l’éveil douceur de garçon.
Un flash entre deux personnes, le non-dit imaginaire, part alarmer, faire peur, l’écoute qui amène tant d’images senties peut rassurer, bouche bée, de la compréhension qui se vit. Soit on est alarmé soit on est émerveillé. Intrigué la seule position, la meilleure, face à ce qu’on ne sait pas qu’on devine. L’intrigue, le roman policier sont l’initiation collective de l’attention aux choses.
It is the evening of the day
I sit and watch the chidren play… as tears go by
Rolling Stones
L’Amérique s’auto-détruit, et exporte sa propre destruction dans la mesure où elle est déjà partout.
Le rire des sourds est proche des mouettes-railleuses.
Ici en Espagne ce chien s’appelle Whisky. (C’est bien lui, le chien, le problème.) Mais le chien, en Espagne, on le laisse faire copain, je comprends pourquoi les bandes libres de chiens en Amérique Latine… parce qu’ils sont Latins.
AUX BOUGIES
Certains soirs, dans la situation d’un groupe d’amis, un équilibre se fait, chacun représente une manière d’être, à toi, le tout symbiose les étapes de l’identité. Dans tout, la somme ; toujours, élastique le rapport.
La jointure.
Ça t’arrive de rire seul et les autres croient que tu ris avec eux. Mais tu participe effectivement.
Ajustement : informé tout se dédouble (prisme) chaîne : de motifs.
Jean et Sami sont le chassé croisé de ma double personnalité.
Jean, ce qu’il veut pas assumer qu’il fait, le business, le deal. Il veut donner, part généreuses poches trouées c’set normal, et il veut pas se prendre la tête, il vend, il dit : “Non pas toi, pas ce morceau, tu vas le revendre, prendre ta part, j’suis trop généreux, d’toute façon j’attends un client. Vexant. il le lui donne quand même. Puis avoue, avec dénégations de s’mélanger.
Tout est dans la vitesse.
La conduite peut aller vite jusqu’aux possibilités exactes de la route, vite, sur la route, permis.
ARBRACAM
— Le jour on dors là où on veut… dit Sam. Les choses sont belles pour ce qu’elles sont.
Sami et Jean sont quittes du Blue Bar. Enfin ! J’ai attendu de nombreux soirs pour un tête à tête. Nous habitons dans la maison-arbre-nain, chapeau ou tente, non loin du Blue Bar. Les rats visitent notre campement la nuit.
Nous faisons projet de parcourir et vivre dans la partie haute de l’île, montagne ! Forêt ! Extasy… d’abord extasy ! … Nous sommes partis… conversations… l’infinie variation d’un instant à l’autre, en même temps… l’inventaire de foirax-péraves, de tout horizons, de toutes les
raisons d’incompréhension ?… vaches ou méconnaissant… vachement méconnaissant !
Dans une cour carrée, un HLM s’éclaire, de fenêtre à fenêtre, une vie, l’ensemble, ça te ressemble les HLM, et les amis, voir un groupe fortuit, chaque position entre le clair et l’obscur te représente, le groupe t’équilibre.
Tant que tu imagines le monde existe. Les frontières des mondes c’est l’art.
À la fois grands et petits les mondes et partout pour changer d’monde quand c’est varié, à tout petit peu…
On peut y arriver, trouver les fils du monde pour changer d’monde.
Sami — On n’est pas au même niveau des mondes !
— On peut être dans des mondes, la lumière à chaque temps en même temps.
…y a des mondes — un champ — difficile à traverser — il faut savoir oublier le monde.
On existe dans chaque monde.
(Trop de concomitances de temps différents en même temps ?
Immobile. Créer le premier pas, le mouvement, la vitesse :)
C’est dans le paysage quand on voit autre chose n’importe quoi, à la place, un Autrement. L’histoire c’est un fur at à mesure.
On invente le monde égal de la vision.
Mais “j’suis toujours dans le même monde”. Déception. “Je croyais être dans un autre monde”. Au chemin opposé, au bord, il m’interpelle. Si on veut, partir.
Faut pas changer d’monde, imperceptiblement changer de scène. Une rencontre répétée, fortuite, on s’est laissé, on s’y laisse, une simple variante. On peut rejoindre tous les mondes.
Sa vie on est plusieurs à la vivre et on se la croise.
Savoir tout quitter.
Changer l’monde, laissez l’ego.
L’innocence des enfants sait bien l’apparence des choses.
Pour faire il ne faut rien vouloir que les frontières pour les traverser…
On pense plusieurs mondes, par moments on a des pensées passées et rêvées, on devine, les prémonitions sur nos amis, à une autre échelle, soi, un groupe, la France, le Monde. Il y a plusieurs mondes. Chaque monde est très marqué à l’intérieur.
Comme les amis, une assemblée, réduite ou nombreuse, sont les entités qui te ressemblent, chacune part rapport à l’autre.
Seuls la variété, l’infini des mondes ; qu’on ne sait pas assez qu’ils sont là tout à la fois ; peut-être trop concomitants les uns aux autres. On ne peut pas tous les penser, on va d’un monde à l’autre, l’important c’est entre les mondes, à la frontière quand on passe, en pensée d’un monde à l’autre ; l’important c’est le relais. On a pas en tête tous les relais. Où plutôt si. On ne vit que sur les ponts.
Le montage idéal dans l’instant de mouvements de mémoire, de hasards, de rangements où tout se fond, les vitesses, du surplace, d’efforts d’adaptation d’une mémoire cachée qui s’évertue, mue par spasmes de travellings, de variation sue les mêmes palettes, juxtaposées, animées ensembles…
Difficile à imaginer… on passe son temps à oublier sur le long cours, l’unité de la variété.
La porte entre les mondes. La porte entre pas mal de mondes.
Se réveiller quand le rêve est fini. Ne cherche -t-on pas tous quelque chose comme ça ? Entre le rêve et l’éveil.
Roger Caillois,“de l’incertitude des rêves” tire des limites et des doutes du rêve même, des arguments pour s’arrimer rêveur.
Je rêve ou je ne rêve pas ? c’est la même chose. Je rêve et je ne rêve pas. Je suis et je ne suis pas.
Succession de présences et d’absences. Panorama de mes alternances de gouvernement.
Pendant le rêve c’est toujours des hypothèses.
http://decidemarcel.free.fr/
mercredi 6 mai 2009
En rêvant dans une île / Partis / Trop Trou d'mémoire
PARTIS
Dans la plaine bouquets de champs, de fleurs, des bouts de ville, c’est rude aller venir, vélo à pied, toboggan doux, tapis ondulant, circulation au raz de la plaine… les pieds et les pierres.
Qui me ressemble ?
Jean avance de mauvaises raisons en la situation, un discours de vraies bonnes intentions, en refus des contraintes “je suis libre”. Il bafouille un piège, tisse sa toile et dégringole, une aile au dos. N’arrive jamais. Avec retard.
Partis ! Vivre tous les trois dans une grotte en forme d’iris, lit creusé par une rivière asséchée l’été.
À vélo arrivé sur le plateau je cherchais une maison à louer — une ferme carré en rectangle blanc de l’île. A cinquante mètres voisine une maison neuve avec WC, salon de magazine, la fille se montre. Elle a éjectée la grand mère, elle eue peur muchos pesetas.
Jean et moi étions partis pour la montagne où habiter. J’avais mon vélo, il en vole un trouvé dans un buisson. Sur la route, d’une maison un homme hurle, je me retourne, Jean court à pieds. “Je gravis la montagne, toi par les lacets”.
J’avais trouvé un aggloméré de petites boules en plastique isolant, blanc, en forme de losange fiché dans le sac, aile au dos de Jean, Chute, il n’arriva jamais, revint le soir, de la neige au fond de mon sac.
Pendant les rêves c’est toujours des hypothèses. Des amis à Sami avaient une maisonnée dans cet endroit sauvage et trouvé la grotte.
Marie L’or me disait il est difficile de vivre sur la montagne de l’île. Symbolique. Plusieurs suicides depuis la falaise, au bout de l’unique route de l’île qui va au port à cette jetée. Les voitures fauchent sur cette route étroite. On y sacrifie des agneaux sur ce plateau. C’est un paradis méritoire. Tout ceux qui y vivent flippent. C’est une grâce d’y vivre. Mais attention j’ai vu moi aussi une famille entière débarquée là-haut et repartir en catastrophe : un cauchemar.
Je n’ai pas prévenu Marie L’or rentrée à Paris, je ne la voulais pas comme fée qui se penche sur mon berceau. Bonne fée tout de même en partant elle à laissé le Yi-king. Sami, l’a lu de bout en bout comme un livre. Merveilleux esprit ! Pas superstitieux.
Trop de concomitances symboliques, les amis, l’exemplarité de chacun réuni autour de toi, est une approche rare de cette familiarité poreuse.
Le rêve continue pendant l’éveil le même rêve.
Un rêve lucide, une continuité, que la conscience a interrompue — aucune vérification possible, dans le désordre le plus total — essaie de s’évaluer.
Un visage.
Une mémoire machinique de sa succession… le petit à petit l’alternance… la clé des mondes pour être en ce monde ? Les intermédiaires, l’équilibre des parties opposées, communicants les unes aux autres la situation.
Rêver pour équilibrer les mondes.
Un kaléidoscope (du LSD !)
Revivre, dans la lumière, par inadvertance.
Un puzzle, qu’est pas encore en état.
“Bribes mal-jointes, tout est à faire, la cristallisation d’une mélodie, d’un poème dont le thème ou les rythmes sont déjà objet d’enquête, le pressentiment d’ébauche… Mille essais infructueux… solution inespérée… une féerie…” Caillois.
TROP / TROU D’MÉMOIRE
FÉERIE
Déception — Retourner une deuxième fois sur l’île pour, ravi, être déçu.
Caillois :“Une aisance qui déconcerte, un chef-d’œuvre qui ne déçoit que lui. Car il tient d’une féerie l’image qu’il en conserve… une illumination, qu’il reste à transformer en une architecture impeccable, de mots, de sons, de formes ou de pensées. Ce rêve, qui stupéfie sans pouvoir bâtir, n’y suffit pas… pourtant la nature et la qualité d’une illumination demeurent en proportion exacte du labeur et de la valeur de celui qu’elle éblouit”.
“Tu dois ne rien attendre de moi” dit Sami.
Je pensais à lui sans rien oser.
Je suis arrivé ici je n’osais croire.
J’était tellement patient que j’avais oublié.
Je ne prétendais plus à rien, l’ayant retrouvé.
En une première semaine je l’ai vu deux longues fois.
Il m’a appelé discrètement à l’aimer,
allongé à côté de moi il s’écarte ;
l’œil allumé il s’en défend avec cœur ;
et libre à 19 ans il ne veut que passer.
Je le caresse, gentil et perdu comme moi, quand il ne fait qu’hésiter, dire “je ne sais pas”.
Car si nous vivons dans une grotte tous les trois… arrimé au lit, pour écarter les dangers, se protéger des mondes extérieurs “je les déteste tous”, le lit, un autre monde, pas par érotisme effronté, ni paresse, quoiqu’un peu, mais pour la nonchalance, la douceur des rêves, de l’indéterminé, vivre comme on nage, indifférent au but, dans un lit “comme un poisson dans l’eau” récupérer les forces, revoir le monde, de l’antre des draps, le voir naître… Sami dit : “moins j’en fout, plus y’s’passe de chose dans ma vie”.
Je voulais écrire ce livre avec lui.
Le temps m’est kaléidoscopique, en relief, selon les niveaux, un moment du temps, sur le prisme, tu le vis sur le moment, tu le quittes, tu vas vers d’autres, aux passages, on évoque d’autres lieux, d’autres gens, derrière chaque moment, un grain de souvenir. Voir, pas une photo, mais autant de photos… la pierre philosophale… la pierre grandit par prismes égaux… chaque ajout fait une somme apposée, un kaléidoscope.
À la fois vu et ressenti. Sur le moment une attention qui se souvient déjà de l’effet réfléchi.
Le mouvement c’est ouvrir et fermer les yeux…
…
L’homme et la femme, la clarté et l’ombre, la joie et la tristesse, chaque chose appelle son opposé, son ensemble ; va et vient, alternance.
Le rêve lucide ne peut être fixé. Seul un mouvement perpétuel le dirige.
On crée le monde par le mouvement.
Sentir proche le monde dans lequel on veut rentrer. C’est peut-être cette proximité là qui fait le rêve.
Le premier pas, approximation du mouvement, approche évaluée. À chacun son mouvement.
Le mouvement = l’opposé constamment alterné.
— On part pas par les mêmes chemins.
— À chacun son mouvement, mais c’est le même chemin.
Il arrive de rire en rêvant. De se réveiller de rire, pour continuer de dormir aussitôt, jubiler d’être génial, démiurge de tout.
À toute vitesse chaque situation on l’invente, une fraction de millième de seconde avant le gag, on l’imagine, le décor et la réplique du personnage, sous la peau de toute chose, pensée.
Mais, le rire : de civilisé ou de grande peur ? Civilisé de le savoir.
La fiction c’est le luxe. Sous la peau de toute chose je m’absente de toute histoire.
J’y demeure au gré de mon seul regard, du droit de choisir.
Des tempes qui s’élèvent, un bas de visage triste qui tombe tout raccroché au nez, pif de montagne qui bouge avec ma bille de clown, obstinée, inspirée.
J’ai la tête qui penche, je ne sais de quel côté, la rectifier.
Ying yang c’est ensemble.
Même savoir ne pas faire durer une bonne situation, un accomplissement.
Au lit est la vie.
Situation médiane, médium, pas évidente, mais on la vit tous, et elle se définit médium.
O lier la vie.
Le dormeur pourrait voyager tout le temps, on le retrouve à chaque fois dans son lit. Autour de ce lit, on sait ce qui se passe, un quand à soi crédible, l’écart, où il se refuse à toute histoire pour les invoquer toutes. L’art d’être coupé du monde pour y participer. Une éclipse totale pour s’y retrouver.
La fatalité ne serait-elle pas aussi de ne jamais se connaître ? À cause du rêve, compris mais tardif.
http://decidemarcel.free.fr/
Dans la plaine bouquets de champs, de fleurs, des bouts de ville, c’est rude aller venir, vélo à pied, toboggan doux, tapis ondulant, circulation au raz de la plaine… les pieds et les pierres.
Qui me ressemble ?
Jean avance de mauvaises raisons en la situation, un discours de vraies bonnes intentions, en refus des contraintes “je suis libre”. Il bafouille un piège, tisse sa toile et dégringole, une aile au dos. N’arrive jamais. Avec retard.
Partis ! Vivre tous les trois dans une grotte en forme d’iris, lit creusé par une rivière asséchée l’été.
À vélo arrivé sur le plateau je cherchais une maison à louer — une ferme carré en rectangle blanc de l’île. A cinquante mètres voisine une maison neuve avec WC, salon de magazine, la fille se montre. Elle a éjectée la grand mère, elle eue peur muchos pesetas.
Jean et moi étions partis pour la montagne où habiter. J’avais mon vélo, il en vole un trouvé dans un buisson. Sur la route, d’une maison un homme hurle, je me retourne, Jean court à pieds. “Je gravis la montagne, toi par les lacets”.
J’avais trouvé un aggloméré de petites boules en plastique isolant, blanc, en forme de losange fiché dans le sac, aile au dos de Jean, Chute, il n’arriva jamais, revint le soir, de la neige au fond de mon sac.
Pendant les rêves c’est toujours des hypothèses. Des amis à Sami avaient une maisonnée dans cet endroit sauvage et trouvé la grotte.
Marie L’or me disait il est difficile de vivre sur la montagne de l’île. Symbolique. Plusieurs suicides depuis la falaise, au bout de l’unique route de l’île qui va au port à cette jetée. Les voitures fauchent sur cette route étroite. On y sacrifie des agneaux sur ce plateau. C’est un paradis méritoire. Tout ceux qui y vivent flippent. C’est une grâce d’y vivre. Mais attention j’ai vu moi aussi une famille entière débarquée là-haut et repartir en catastrophe : un cauchemar.
Je n’ai pas prévenu Marie L’or rentrée à Paris, je ne la voulais pas comme fée qui se penche sur mon berceau. Bonne fée tout de même en partant elle à laissé le Yi-king. Sami, l’a lu de bout en bout comme un livre. Merveilleux esprit ! Pas superstitieux.
Trop de concomitances symboliques, les amis, l’exemplarité de chacun réuni autour de toi, est une approche rare de cette familiarité poreuse.
Le rêve continue pendant l’éveil le même rêve.
Un rêve lucide, une continuité, que la conscience a interrompue — aucune vérification possible, dans le désordre le plus total — essaie de s’évaluer.
Un visage.
Une mémoire machinique de sa succession… le petit à petit l’alternance… la clé des mondes pour être en ce monde ? Les intermédiaires, l’équilibre des parties opposées, communicants les unes aux autres la situation.
Rêver pour équilibrer les mondes.
Un kaléidoscope (du LSD !)
Revivre, dans la lumière, par inadvertance.
Un puzzle, qu’est pas encore en état.
“Bribes mal-jointes, tout est à faire, la cristallisation d’une mélodie, d’un poème dont le thème ou les rythmes sont déjà objet d’enquête, le pressentiment d’ébauche… Mille essais infructueux… solution inespérée… une féerie…” Caillois.
TROP / TROU D’MÉMOIRE
FÉERIE
Déception — Retourner une deuxième fois sur l’île pour, ravi, être déçu.
Caillois :“Une aisance qui déconcerte, un chef-d’œuvre qui ne déçoit que lui. Car il tient d’une féerie l’image qu’il en conserve… une illumination, qu’il reste à transformer en une architecture impeccable, de mots, de sons, de formes ou de pensées. Ce rêve, qui stupéfie sans pouvoir bâtir, n’y suffit pas… pourtant la nature et la qualité d’une illumination demeurent en proportion exacte du labeur et de la valeur de celui qu’elle éblouit”.
“Tu dois ne rien attendre de moi” dit Sami.
Je pensais à lui sans rien oser.
Je suis arrivé ici je n’osais croire.
J’était tellement patient que j’avais oublié.
Je ne prétendais plus à rien, l’ayant retrouvé.
En une première semaine je l’ai vu deux longues fois.
Il m’a appelé discrètement à l’aimer,
allongé à côté de moi il s’écarte ;
l’œil allumé il s’en défend avec cœur ;
et libre à 19 ans il ne veut que passer.
Je le caresse, gentil et perdu comme moi, quand il ne fait qu’hésiter, dire “je ne sais pas”.
Car si nous vivons dans une grotte tous les trois… arrimé au lit, pour écarter les dangers, se protéger des mondes extérieurs “je les déteste tous”, le lit, un autre monde, pas par érotisme effronté, ni paresse, quoiqu’un peu, mais pour la nonchalance, la douceur des rêves, de l’indéterminé, vivre comme on nage, indifférent au but, dans un lit “comme un poisson dans l’eau” récupérer les forces, revoir le monde, de l’antre des draps, le voir naître… Sami dit : “moins j’en fout, plus y’s’passe de chose dans ma vie”.
Je voulais écrire ce livre avec lui.
Le temps m’est kaléidoscopique, en relief, selon les niveaux, un moment du temps, sur le prisme, tu le vis sur le moment, tu le quittes, tu vas vers d’autres, aux passages, on évoque d’autres lieux, d’autres gens, derrière chaque moment, un grain de souvenir. Voir, pas une photo, mais autant de photos… la pierre philosophale… la pierre grandit par prismes égaux… chaque ajout fait une somme apposée, un kaléidoscope.
À la fois vu et ressenti. Sur le moment une attention qui se souvient déjà de l’effet réfléchi.
Le mouvement c’est ouvrir et fermer les yeux…
…
L’homme et la femme, la clarté et l’ombre, la joie et la tristesse, chaque chose appelle son opposé, son ensemble ; va et vient, alternance.
Le rêve lucide ne peut être fixé. Seul un mouvement perpétuel le dirige.
On crée le monde par le mouvement.
Sentir proche le monde dans lequel on veut rentrer. C’est peut-être cette proximité là qui fait le rêve.
Le premier pas, approximation du mouvement, approche évaluée. À chacun son mouvement.
Le mouvement = l’opposé constamment alterné.
— On part pas par les mêmes chemins.
— À chacun son mouvement, mais c’est le même chemin.
Il arrive de rire en rêvant. De se réveiller de rire, pour continuer de dormir aussitôt, jubiler d’être génial, démiurge de tout.
À toute vitesse chaque situation on l’invente, une fraction de millième de seconde avant le gag, on l’imagine, le décor et la réplique du personnage, sous la peau de toute chose, pensée.
Mais, le rire : de civilisé ou de grande peur ? Civilisé de le savoir.
La fiction c’est le luxe. Sous la peau de toute chose je m’absente de toute histoire.
J’y demeure au gré de mon seul regard, du droit de choisir.
Des tempes qui s’élèvent, un bas de visage triste qui tombe tout raccroché au nez, pif de montagne qui bouge avec ma bille de clown, obstinée, inspirée.
J’ai la tête qui penche, je ne sais de quel côté, la rectifier.
Ying yang c’est ensemble.
Même savoir ne pas faire durer une bonne situation, un accomplissement.
Au lit est la vie.
Situation médiane, médium, pas évidente, mais on la vit tous, et elle se définit médium.
O lier la vie.
Le dormeur pourrait voyager tout le temps, on le retrouve à chaque fois dans son lit. Autour de ce lit, on sait ce qui se passe, un quand à soi crédible, l’écart, où il se refuse à toute histoire pour les invoquer toutes. L’art d’être coupé du monde pour y participer. Une éclipse totale pour s’y retrouver.
La fatalité ne serait-elle pas aussi de ne jamais se connaître ? À cause du rêve, compris mais tardif.
http://decidemarcel.free.fr/
En rêvant dans une île / De la grotte au Village / Blanc
DE LA GROTTE AU VILLAGE
Sur le chemin, toujours seul et sans certitude, les rêves sont comme des flaques d’eaux éparses, qui s’évaporent, et ne reflètent dans la Lune ou sur Mars (sans eau), que la trace.
Les eaux.
Sentiment très curieux quand il pleut ; certain d’être seul ; et les présomptions sont gorgées d’eau, alourdies, en même temps elles flottent comme une rosée déposée.
Seul et humide, la pluie régénère, rend les paysages incertains ; l’esprit musarde seul et serein.
BLANCS
Le doute me fait exister. Si t’imagines seulement une perfection tu seras toujours déçu.
Je sais, et ne sais rien de ce que je sais.
La fatalité désire qu’on ne sache pas, rêveur éveillé.
Chaque perte appelle le miraculeux. Chaque contrainte, chaque limite la naissance d’une alchimie. Chaque faux pas, du moins l’anxiété (dormir) (se calfeutrer), tente d’échapper à l’abîme. Ne pas s’charner sur la réalité ou l’irréalité. Voir aussi tout comme un mirage…
Tout est plus beau que la lumière de mes songes…
“L’entrepreneur vorace” et “le rêveur sot”, puisque tout est aussi vrai qu’aussi faux…
“Dieu n’existe pas… afin que tout demeure entre ses mains.”
Par le mouvement, l’Alternance (de Montherlant ; être plusieurs) il faut que ça passe par plus rien pour se transformer. Un tamis.
“J’ai l’œil plus bleu blanc”. Arthur Rimbaud. L’œil plus blanc que bleu.
Par une interruption, une éclipse un esprit se pense ? D’un blanc total il garde une mémoire ?
En ferment les yeux les images passent pâles à toute vitesse. Ce qui arrive dans le rêve, c’est une chaîne des rapports au monde, des sentiments à son expérience en accéléré, les uns aux autres, réduits à s’infuser.
Le rêve, toute nos réactions par rapport à tout, incomprises, mises en accordéons… le rêve s’absente lui-même, machinique, mais garant de nos duperies. Nos invraisemblances dans les rêves sont ce dont l’esprit se sait ignorant.
Il a très peu de temps, à toute vitesse, pour toute agilité, il met en scène. Comment l’esprit se saisit, il en fait un film la nuit.
Ses préhensions, ses caricatures… le rêve, c’est pas une pensée, il est machinique, mais même dans la répétition il y a un libre arbitre, un choix d’assemblage, une dégustation. Le rêve c’est toute la vie, c’est toi qui l’appelle, selon tes désirs, en proportion (de tes incompréhensions). Rêver un besoin (de comprendre).
Par le blanc, l’éclipse totale l’interruption, la coupure, la rupture, y-a-t-il le signe d’un recommencement ? Dirigé ? À Amsterdam, défoncé, un concert, une flamme dans une cymbale, deux cymbales frappées, provoquent un éblouissement, un blanc total, aussitôt après je rencontre le grand amour, je vais au devant d’elle. Mémoire particulière de cette rencontre après cette éclipse, cette reprise, ce relais, ce changement à vue…
Le rêve se suffit. Une palpitation.
L’enfant allongé nu sur son père se fait caresser les reins et chacune de ses fesses dans les grosses mains dans la raie, longtemps, l’enfant nu rigole, et son père fait de force, par jeu, dans le cou, de gros baisers d’ogre.
Le fils me fait des signes de jumelles, ses mains en cornet.
Sami, sa belle indépendance, sa belle indifférence, sa flemme, sa carapace, et pourtant il n’est pas égoïste, et pourtant il sait écouter, et pourtant il a l’âme gentille.
Palpitations…
Je ne vois guère Sami, et Jean est un personnage ridicule.
Ce qui est juste peut être trop fort. Il faut savoir accepter les intermittences. Intermittences du cœur, éloignement de l’aimé.
Accepter que l’un puisse ne pas assurer, tour à tour. Variation. Savoir attendre. Même il faut être heureux. Pas trop fort.
Les intermittences.
Pendant mon premier séjour j’adorais avec un vélo découvrir tous les chemins qui relient la géographie d’un coin d’une partie de l’île…
Je pique dans un complexe à vacances un souvenir de l’île, une carte-jouet en plastique, carte plane de carrés qui bougent les uns par rapport aux autres, un labyrinthe de gros carrés, un jeu d’enfant à épingler sur le mur de ma chambre. Carte semblable à mon “montage idéal”, carré de carrés alternés, variables, interchangeables, simultanés, petit à petit, palpitants, intermittents.
Tout un chacun fait ce qui lui plait ; et ça ne change pour toi, pour moi, rien à rien.
Une histoire d’amour ne prend pas tout ton temps même si elle te fais respirer le temps, c’est à toi de faire c’que t’as à faire. T’as beaucoup de temps.
Toujours être celui qui aime plus l’autre ? Je ne fais qu’attendre. C’est ce que j’ai toujours choisi. Je suis revenu à Formentera pour dominer le fait d’être dominé par un plus petit que moi. Normal donc d’être seul, les galères, l’ennui, livré à moi-même. Il faut prendre sur moi.
J’me fais chier norma, il faut accepter.
(Dans la grotte, difficultés d’approvisionnement.)
Contenir le rêve. Enfant, protégé, on contient les rêves des parents et les siens. Après on déborde.
Toujours prendre son temps quelque soit la situation, prendre le pouls, par mégarde, parce qu’absent et totalement consentant. Le peu au-devant duquel on va.
http://decidemarcel.free.fr//
Sur le chemin, toujours seul et sans certitude, les rêves sont comme des flaques d’eaux éparses, qui s’évaporent, et ne reflètent dans la Lune ou sur Mars (sans eau), que la trace.
Les eaux.
Sentiment très curieux quand il pleut ; certain d’être seul ; et les présomptions sont gorgées d’eau, alourdies, en même temps elles flottent comme une rosée déposée.
Seul et humide, la pluie régénère, rend les paysages incertains ; l’esprit musarde seul et serein.
BLANCS
Le doute me fait exister. Si t’imagines seulement une perfection tu seras toujours déçu.
Je sais, et ne sais rien de ce que je sais.
La fatalité désire qu’on ne sache pas, rêveur éveillé.
Chaque perte appelle le miraculeux. Chaque contrainte, chaque limite la naissance d’une alchimie. Chaque faux pas, du moins l’anxiété (dormir) (se calfeutrer), tente d’échapper à l’abîme. Ne pas s’charner sur la réalité ou l’irréalité. Voir aussi tout comme un mirage…
Tout est plus beau que la lumière de mes songes…
“L’entrepreneur vorace” et “le rêveur sot”, puisque tout est aussi vrai qu’aussi faux…
“Dieu n’existe pas… afin que tout demeure entre ses mains.”
Par le mouvement, l’Alternance (de Montherlant ; être plusieurs) il faut que ça passe par plus rien pour se transformer. Un tamis.
“J’ai l’œil plus bleu blanc”. Arthur Rimbaud. L’œil plus blanc que bleu.
Par une interruption, une éclipse un esprit se pense ? D’un blanc total il garde une mémoire ?
En ferment les yeux les images passent pâles à toute vitesse. Ce qui arrive dans le rêve, c’est une chaîne des rapports au monde, des sentiments à son expérience en accéléré, les uns aux autres, réduits à s’infuser.
Le rêve, toute nos réactions par rapport à tout, incomprises, mises en accordéons… le rêve s’absente lui-même, machinique, mais garant de nos duperies. Nos invraisemblances dans les rêves sont ce dont l’esprit se sait ignorant.
Il a très peu de temps, à toute vitesse, pour toute agilité, il met en scène. Comment l’esprit se saisit, il en fait un film la nuit.
Ses préhensions, ses caricatures… le rêve, c’est pas une pensée, il est machinique, mais même dans la répétition il y a un libre arbitre, un choix d’assemblage, une dégustation. Le rêve c’est toute la vie, c’est toi qui l’appelle, selon tes désirs, en proportion (de tes incompréhensions). Rêver un besoin (de comprendre).
Par le blanc, l’éclipse totale l’interruption, la coupure, la rupture, y-a-t-il le signe d’un recommencement ? Dirigé ? À Amsterdam, défoncé, un concert, une flamme dans une cymbale, deux cymbales frappées, provoquent un éblouissement, un blanc total, aussitôt après je rencontre le grand amour, je vais au devant d’elle. Mémoire particulière de cette rencontre après cette éclipse, cette reprise, ce relais, ce changement à vue…
Le rêve se suffit. Une palpitation.
L’enfant allongé nu sur son père se fait caresser les reins et chacune de ses fesses dans les grosses mains dans la raie, longtemps, l’enfant nu rigole, et son père fait de force, par jeu, dans le cou, de gros baisers d’ogre.
Le fils me fait des signes de jumelles, ses mains en cornet.
Sami, sa belle indépendance, sa belle indifférence, sa flemme, sa carapace, et pourtant il n’est pas égoïste, et pourtant il sait écouter, et pourtant il a l’âme gentille.
Palpitations…
Je ne vois guère Sami, et Jean est un personnage ridicule.
Ce qui est juste peut être trop fort. Il faut savoir accepter les intermittences. Intermittences du cœur, éloignement de l’aimé.
Accepter que l’un puisse ne pas assurer, tour à tour. Variation. Savoir attendre. Même il faut être heureux. Pas trop fort.
Les intermittences.
Pendant mon premier séjour j’adorais avec un vélo découvrir tous les chemins qui relient la géographie d’un coin d’une partie de l’île…
Je pique dans un complexe à vacances un souvenir de l’île, une carte-jouet en plastique, carte plane de carrés qui bougent les uns par rapport aux autres, un labyrinthe de gros carrés, un jeu d’enfant à épingler sur le mur de ma chambre. Carte semblable à mon “montage idéal”, carré de carrés alternés, variables, interchangeables, simultanés, petit à petit, palpitants, intermittents.
Tout un chacun fait ce qui lui plait ; et ça ne change pour toi, pour moi, rien à rien.
Une histoire d’amour ne prend pas tout ton temps même si elle te fais respirer le temps, c’est à toi de faire c’que t’as à faire. T’as beaucoup de temps.
Toujours être celui qui aime plus l’autre ? Je ne fais qu’attendre. C’est ce que j’ai toujours choisi. Je suis revenu à Formentera pour dominer le fait d’être dominé par un plus petit que moi. Normal donc d’être seul, les galères, l’ennui, livré à moi-même. Il faut prendre sur moi.
J’me fais chier norma, il faut accepter.
(Dans la grotte, difficultés d’approvisionnement.)
Contenir le rêve. Enfant, protégé, on contient les rêves des parents et les siens. Après on déborde.
Toujours prendre son temps quelque soit la situation, prendre le pouls, par mégarde, parce qu’absent et totalement consentant. Le peu au-devant duquel on va.
http://decidemarcel.free.fr//
En rêvant dans une île / Le peu au devant duquel on va
LE PEU AU DEVANT DUQUEL ON VA
Ceux qui parlent en vibrant, trop de gens ont la voix grave, vont chercher dans la profondeur, ce même brrr, l’usurpation des gens ennuyeux. Des gens très ennuyeux jouent du timbre grave, un trémolo, ils ont ce culot.
Ils m’ennuient à faire tâche d’huile, imiter une pose profonde, qui joue, s’accroche à toi, qui pèse, qui ennuie le monde. Autour tout devient triste. ceux qui prétendent à un quelconque poids.
J’aime Sami quand il parle il module du plus profond qu’il quitte pour dire “ville”, toujours sa voix monte et tient au-dessus un chant, qui continu, résonne clair.
Élisa de grave s’élève, mais choisit la voix cassée, l’intermédiaire. Feutrée, sans choisir, elle distille une gêne qui appelle la considération.
Quand ma voix a muée j’ai pleuré de ne plus pouvoir chanter.
Vibrer la gravité ou parler flûté, on a toujours envie de passer, être poreux entre les deux.
De l’un à l’autre Élisa marque le milieu.
Le monde entier est une énorme junkie.
Personne n’est à son rythme. On est tous sollicités pour être rentable, et vite. Les parents comptabilisent le temps, un dimanche, toi à la toilette, toi les épluchures, toi les courses, toi là à tout de rôle. Sois un homme, je t’apprends à compter, prends tes responsabilités. Tous les jeunes ont le vomi de cette idéologie, compter, décompter. Une vie.
On a pas le temps d’apprendre lentement.
On a pas idée d’apprendre lentement.
Quand on a le sentiment de revivre la même chose, la même situation, symbolique, dans une relation aux autres, obscurément, c’est une chose qu’on vit mal, qu’on comprend pas et qu’on revit, c’est normal, toujours on rêvera.
Le feeling c’est le mouvement, sur le chemin au diapason du tissage, du tapis en train de se faire et refaire. Sous vient.
On ne sait pas vivre. Pour chacun c’est vrai. Personne ne le dit. Il faut être puni. C’est pourtant simple, de ne pas avoir peur. Personne ne sait vivre.
L’amour et les voyeurs.
Le rêve, conscience à rebours… tardive… c’est qu’on ne sait pas vivre.
Savoir qu’on ne sait pas. Ne jamais se savoir assez c’est vivre.
Le rêve c’est une éclipse. Son sens quelque fois ça s’entend. La voix cassée.
Pour faire avec le rêve il y a un mouvement. Lent le mouvement, lent. Dans la lumière par inadvertance.
Il y a une méthode : l’alternant, l’intermittent, le palpitant, à la porte des mondes.
Tous nous est donné et on ne sait pas vivre. Rêve et éveil c’est pareil ?
Les communiquer ça comble.
Chanson
On a trop d’mémoire.
On a un trou d’mémoire.
C’est la même histoire.
Tout nous est donné
le soleil et l’éclipse
vivre on ne sait
Ouh là là on a un trou d’mémoire.
Ouh là là on a trop d’mémoire.
Ouh là là c’est la même histoire.
Tout nous est donné
vivre on ne sait
le soleil et l’éclipse
Ouh là là c’est la même histoire.
CONSULTATION DU YI-KING
Réussite transcendante, qui tire son origine de l’invisible, exploité par le travail.
La sincérité-droiture intérieure, humilité, modestie, mener son œuvre. Ne pas faire voir sa richesse.
Hauteur de la montagne et profondeur de la terre se complètent, le résultat est le sol uni (juste et équitable).
Les choses sont faciles pour une personne humble.
Sincère observance des mœurs. Haïr ce qui est plein, aimer l’humilité.
http://www.decidemarcel.fr/
Ceux qui parlent en vibrant, trop de gens ont la voix grave, vont chercher dans la profondeur, ce même brrr, l’usurpation des gens ennuyeux. Des gens très ennuyeux jouent du timbre grave, un trémolo, ils ont ce culot.
Ils m’ennuient à faire tâche d’huile, imiter une pose profonde, qui joue, s’accroche à toi, qui pèse, qui ennuie le monde. Autour tout devient triste. ceux qui prétendent à un quelconque poids.
J’aime Sami quand il parle il module du plus profond qu’il quitte pour dire “ville”, toujours sa voix monte et tient au-dessus un chant, qui continu, résonne clair.
Élisa de grave s’élève, mais choisit la voix cassée, l’intermédiaire. Feutrée, sans choisir, elle distille une gêne qui appelle la considération.
Quand ma voix a muée j’ai pleuré de ne plus pouvoir chanter.
Vibrer la gravité ou parler flûté, on a toujours envie de passer, être poreux entre les deux.
De l’un à l’autre Élisa marque le milieu.
Le monde entier est une énorme junkie.
Personne n’est à son rythme. On est tous sollicités pour être rentable, et vite. Les parents comptabilisent le temps, un dimanche, toi à la toilette, toi les épluchures, toi les courses, toi là à tout de rôle. Sois un homme, je t’apprends à compter, prends tes responsabilités. Tous les jeunes ont le vomi de cette idéologie, compter, décompter. Une vie.
On a pas le temps d’apprendre lentement.
On a pas idée d’apprendre lentement.
Quand on a le sentiment de revivre la même chose, la même situation, symbolique, dans une relation aux autres, obscurément, c’est une chose qu’on vit mal, qu’on comprend pas et qu’on revit, c’est normal, toujours on rêvera.
Le feeling c’est le mouvement, sur le chemin au diapason du tissage, du tapis en train de se faire et refaire. Sous vient.
On ne sait pas vivre. Pour chacun c’est vrai. Personne ne le dit. Il faut être puni. C’est pourtant simple, de ne pas avoir peur. Personne ne sait vivre.
L’amour et les voyeurs.
Le rêve, conscience à rebours… tardive… c’est qu’on ne sait pas vivre.
Savoir qu’on ne sait pas. Ne jamais se savoir assez c’est vivre.
Le rêve c’est une éclipse. Son sens quelque fois ça s’entend. La voix cassée.
Pour faire avec le rêve il y a un mouvement. Lent le mouvement, lent. Dans la lumière par inadvertance.
Il y a une méthode : l’alternant, l’intermittent, le palpitant, à la porte des mondes.
Tous nous est donné et on ne sait pas vivre. Rêve et éveil c’est pareil ?
Les communiquer ça comble.
Chanson
On a trop d’mémoire.
On a un trou d’mémoire.
C’est la même histoire.
Tout nous est donné
le soleil et l’éclipse
vivre on ne sait
Ouh là là on a un trou d’mémoire.
Ouh là là on a trop d’mémoire.
Ouh là là c’est la même histoire.
Tout nous est donné
vivre on ne sait
le soleil et l’éclipse
Ouh là là c’est la même histoire.
CONSULTATION DU YI-KING
Réussite transcendante, qui tire son origine de l’invisible, exploité par le travail.
La sincérité-droiture intérieure, humilité, modestie, mener son œuvre. Ne pas faire voir sa richesse.
Hauteur de la montagne et profondeur de la terre se complètent, le résultat est le sol uni (juste et équitable).
Les choses sont faciles pour une personne humble.
Sincère observance des mœurs. Haïr ce qui est plein, aimer l’humilité.
http://www.decidemarcel.fr/
En rêvant dans une île / jour et nuit / secret / Lili
JOUR ET NUIT
J’ai partagé une fois avec Sami.
Sam p’tit grand-frère des âmes (p’tit-frère des grandes âmes)
j’me suis pas assez dénudé et il n’y a pas de danger. Si je n’ai pas dit ma maladie j’étais en pleine sincérité. Le monde, tout, qu’on cache, le démon, n’entache en rien quand on se fout de destin avec précaution. Avouer ses maladies ne change rien, attentif à l’ami, T’es presque rien, tu musiques l’exhalaison. En harmonie tout n’est pas dit.
il ne faut pas
le dire
l’harmonie on peut encore
l’expliquons le dire
laissons
l’harmonie
Sami enlace la surface,
entre la terre et l’infini
trace le bleu, l’espace.
Les enfants des gitans jettent les bouteilles d’alcool vides dans ces rues pour touristes qui bordent leur quartier, peintes d’un bandeau blanc. C’est normal, l’alcool vide leur rue.
Que leur font leurs grands frères bébés voûtés abêtis, bières à la main ? Un flottement. Le plus petit appelle, s’impatiente, grimpe l’escalier à genoux, rejoint les deux grands et pleure : ils s’en vont.
Dalida est morte.
Sur le bateau du retour je cherche des français, une voiture qui va à Paris.
Je me fais accoster par deux flics espagnols assez agressifs pour “mendicité”, ils veulent me voir le lendemain à la sortie du bateau pour vérification des papiers d’identité au commissariat du port ! C’est leur fameuse Campagne de Printemps ; un peu de nos Campagnes de sévérité françaises.
Chanson
Fou ! Fou ! Fous ! Fous ! Fous-toi de tout ! Fou ! Fou !
Détache un frère, défaire et refaire ? Pleurer d’inventer !
Fous ! Fous ! Fou ! Fou ! C’est un peu fou entre les deux !
y a bien un peu !
Sam est détaché de tout. C’est ce qui m’a attiré. Les copains de Sam lui reprochent son détachement. Il me l’a répété. C’est ce qui m’a attiré.
Voyager sans retour, sans se retourner, assurer et s’en foutre, et tout trouver. Il se fout de la mort parce qu’il sait renaître. D’amitié.
Dans la camionnette du retour, le jazz. Jeanne Moreau déambule, libre, détachée, dans les rues, la Notte. Heureusement toujours Jeanne déambule par les rues sur un air de Jazz ! Aisance moderne, indifférente dérive parce qu’ayant pardonné et recherchant encore. Et son mari on la regarde, jaloux de sa liberté. Régénérée, elle invente, en roue libre.
printemps 87
Non loin de Formentera au nord de l’île, un pic rocheux, étrange, irréel, impressionnant, menaçant et lointain et visible, pointes noires, l’île aux sorcières dit-on, autrefois on les bannissait sur ce minuscule trident pour les laisser mourir — une légende — Une manière de purifier Formentera. Autre seuil. Rite funéraire pour un sanglier blessé.
Marie L’or est aussi sexuelle et enfant que moi, Amené par elle, au seuil, deux moines, par l’envers, possible.
Les correspondances entre toutes choses, les coïncidences, c’est normal, il faut pas s’en étonner ; trouver ça beau mais pas ne devenir superstitieux. Il y aurait un paradoxe, d’un côté des correspondances, de l’autre trop de correspondances, tout monter en un système, une histoire de fou, dans laquelle tout doit entrer.
Trouver ça beau, utile, divin, et relativiser, cesser d’y croire.
La mesure. Le passage.
Là où il y a un ange, il y a un diable. L’important c’est la mesure, l’entre-deux, tenir compte de ce que l’on sait, le passage.
Comme si j’étais resté fixé sur un trip : tout est beau, mais la vertu d’une île c’est que tout est rude.
À la ville pourquoi les mômes aiment les explosions, les voitures qui cassent, les films où tout se fend, se brise dans la vitesse ? Parce que tout correspond, tout concours. À la campagne on humait.
SECRET
J’ai rêvé de Sami et Jean, on campait en plein air, toujours dans la campagne, les sous-bois, on frôlait les villes à la recherche de hash, fréquentant les vieux restes des hippies, zonards, clodos, arnaqueurs, et nous étions hélés, jetés par les propriétaires comme nous pique-niquions près d’une maison. Je trouvais un lapin, le perdait, Longtemps je le cherchais. Finalement nous le rôtissions.
Ferme les yeux. La conscience fourmille de mille points en un point. Pour évoquer une chose, ferme les yeux une seconde, ça doit t’évoquer la justesse de tout en un.
La dualité entre le bien et le mal est trop marquée. Ce serait tout l’un ou tout l’autre. Tout bien ou tout mal, marqué, opposé, sans relations, quand l’important c’est de tout le reconnaître, en tenant compte de faire avec, et c’est le passage..
En être le prêtre.
Genre : je passe aux chiottes après A… : je reconnais cette odeur : c’est A. C’est son fessier : je reconnais son cul : et tout ce que je n’aime pas : son inquiétude au fond.
Il chie : et moi je m’en fous j’ai de la compassion qui attend encore de faire quelque chose, pour lui
“Faire les choses impunis c’est mourir, aveugle, sourd”.
(Pasolini — Œudipe Roi)
Il se tue de ne l’avoir su, de ne s’être pas su, de l’avoir su et de l’avoir refusé, et de se le refuser encore une fois su.
Mourir de se cacher. Éteint. Revis. La vie d’usine. Fils de l’homme.
Roi en son pays en tuant père et mère, et couchant avec mère, le fils à la place des parents c’est évident…
S’il s’agit d’esquiver quelque chose, de jouer des cases blanches, l’absence, le non-dit d’un mort, humble, … dans l’éclipse, l’intervalle, le blanc, de l’œil ; plus blanc que bleu, le regard de Rimbaud, j’ai l’œil plus blanc que bleu.
Là-bas deux fois trois semaines : à la radio un tube de variète italo-français, j’étais ulcéré qu’elle fut aussi stupide ma rengaine du voyage. Ça n’est pas triste de savoir qu’on ne sait pas. Économie de l’Esprit. Pourquoi se mutiler, de l’avoir compris, faut ne rien vouloir, et faire. Y’a un mystère. Être et ne pas être, je cohabite.
Déception. retourner sur l’île une deuxième fois pour, ravi, être déçu.
Ne pas juger. Être ou ne pas être. On veut choisir. Il faut accepter le passage, de temps en temps l’un et l’autre sans s’opposer, sans se choisir faut pas d’histoire, parce que les histoires ça crée des histoires. Il faut savoir parfaitement où tu es, ce que tu fais. Et s’en foutre.
C’est le devenir de l’ubiquité.
Être plusieurs dans plusieurs temps.
(C’est exactement ce que je me disais.) S’il y a des secrets, quelque soit le temps, l’état des lieux, il faut être poreux. Comme l’ombre des feuilles d’arbres sous la lumière.
Tu peux dompter le temps, la mémoire dans ta tête, si tu as bien agi, à tout endroit, et tel autre, avec tels autres gens, su tu as soif d’espaces, tu es effectivement dans plusieurs temps en même temps. Tes actes se souviennent, on se souvient pour toi. Le prochain t’appréhende.
Cette mémoire c’est l’architecture. L’architecture c’est la mémoire, la seule chose que les hommes laissent de ce passé, de cette vie, c’est une ruche, symétrique. Si tu as soif d’espaces, mille activités.
Se défaire de ses enchaînements… écrire ce qu’on peu… c’est se laisser s’appréhender totalement.
Écrivant je veux qu’on m’appréhende aussi dans ma manière de ne pas m’appréhender. C’est ce que je veux en essayant de m’écrire. Entre terre et ciel, c’est l’intermédiaire. Me défaire de mes enchaînements.
À travers le miroir de Bergman, le rêve de Dieu.
Si t’es tout seul à rêver de Dieu, parce que les autres sont lâches et tricheurs, tu finis par passer tout seul, à travers le miroir pour les réconcilier, puisque le va et vient entre le rêve et la réalité est impossible seul… Parce qu’on est jamais assez accompagné, on est l’exclusion qui les réunît.
Tu deviens fou parce que t’es pas accompagné. Fou normal ou fou désigné tu ne peux jamais passer. Alors tu passes pour eux.
À travers le miroir, c’est ce premier plan de quatre personnages alignés, qui sortent de la mer.
… l’annulation, la lenteur, la répétition est jouissance, et l’acte même. Non pas l’exclusion. Mais l’acceptation (de l’exclusion pourquoi pas) le couplage. En amont de toute chose, la simplicité. Sans le faire exprès, mais en prenant ton temps. C’est comme se réveiller tôt le matin, sans réveil-matin.
— Amnésique ? On est tous amnésiques, on passe son temps à ça, à oublier. Dormir. se lever. Insupportable ?
L’éventail des femmes n’était-il pas fait pour cacher ce qu’on montre, un sourire (un sentiment); L’écran noir dans l’éveil, agité, ouvert. Un blanc-noir. Un noir-non. Un blanc, un autre plan brandi, joué, un iris, une surprise, jouer avec d’autres plans, par l’éclipse, en même temps.
Chacun à sa manière de se cacher, a un caractère.
On a peur parce qu’on est éduqué à cacher. On n’en peut plus mais…
dormir, rêver, et puis s’éveiller, c’est comme marcher un pas, puis l’autre. Il suffit de ne rien vouloir… cacher ? Tout n’est pas dit dans l’harmonie. Accepter qu’on se cache. Ne rien faire et tout parfaire ? Mais il faut beaucoup travailler, sur son caractère.
Mais comment faire?… Faire, on ne sait pas faire.
On ne sais pas vivre c’est acquis (comment faire), réfléchir, rêver, tu rêves, tu te caches des autres, qui cachent qu’ils ne savent pas vivre.
Ne rien cacher, tout n’est pas dit.
Il ne faut rien dire ? Tout est dit.
LILI
Je pleure souvent,
je sais que tu es têtue, l’amitié s’est changée en haine crois-tu.
je vis lentement.
Le rythme à deux, le rythme amoureux est le rythme du monde, le tempo nous deux était le tempo du monde.
J’apprend lentement.
Mais vivre l’absence à rebours avec des coups ? Tout ce qu’on ne sait pas faire. Le rêvé répété, affolé. À toute vitesse passe un accordéon d’incompréhensions… mes énervements… je suis accablé !… ta dureté : “Nous avons beaucoup rêvé” disais-tu. Maintenant lent, le mouvement.
Tout s’est tramé, rejoint.
Pour un chant.
http://www.decidemarcel.fr/
J’ai partagé une fois avec Sami.
Sam p’tit grand-frère des âmes (p’tit-frère des grandes âmes)
j’me suis pas assez dénudé et il n’y a pas de danger. Si je n’ai pas dit ma maladie j’étais en pleine sincérité. Le monde, tout, qu’on cache, le démon, n’entache en rien quand on se fout de destin avec précaution. Avouer ses maladies ne change rien, attentif à l’ami, T’es presque rien, tu musiques l’exhalaison. En harmonie tout n’est pas dit.
il ne faut pas
le dire
l’harmonie on peut encore
l’expliquons le dire
laissons
l’harmonie
Sami enlace la surface,
entre la terre et l’infini
trace le bleu, l’espace.
Les enfants des gitans jettent les bouteilles d’alcool vides dans ces rues pour touristes qui bordent leur quartier, peintes d’un bandeau blanc. C’est normal, l’alcool vide leur rue.
Que leur font leurs grands frères bébés voûtés abêtis, bières à la main ? Un flottement. Le plus petit appelle, s’impatiente, grimpe l’escalier à genoux, rejoint les deux grands et pleure : ils s’en vont.
Dalida est morte.
Sur le bateau du retour je cherche des français, une voiture qui va à Paris.
Je me fais accoster par deux flics espagnols assez agressifs pour “mendicité”, ils veulent me voir le lendemain à la sortie du bateau pour vérification des papiers d’identité au commissariat du port ! C’est leur fameuse Campagne de Printemps ; un peu de nos Campagnes de sévérité françaises.
Chanson
Fou ! Fou ! Fous ! Fous ! Fous-toi de tout ! Fou ! Fou !
Détache un frère, défaire et refaire ? Pleurer d’inventer !
Fous ! Fous ! Fou ! Fou ! C’est un peu fou entre les deux !
y a bien un peu !
Sam est détaché de tout. C’est ce qui m’a attiré. Les copains de Sam lui reprochent son détachement. Il me l’a répété. C’est ce qui m’a attiré.
Voyager sans retour, sans se retourner, assurer et s’en foutre, et tout trouver. Il se fout de la mort parce qu’il sait renaître. D’amitié.
Dans la camionnette du retour, le jazz. Jeanne Moreau déambule, libre, détachée, dans les rues, la Notte. Heureusement toujours Jeanne déambule par les rues sur un air de Jazz ! Aisance moderne, indifférente dérive parce qu’ayant pardonné et recherchant encore. Et son mari on la regarde, jaloux de sa liberté. Régénérée, elle invente, en roue libre.
printemps 87
Non loin de Formentera au nord de l’île, un pic rocheux, étrange, irréel, impressionnant, menaçant et lointain et visible, pointes noires, l’île aux sorcières dit-on, autrefois on les bannissait sur ce minuscule trident pour les laisser mourir — une légende — Une manière de purifier Formentera. Autre seuil. Rite funéraire pour un sanglier blessé.
Marie L’or est aussi sexuelle et enfant que moi, Amené par elle, au seuil, deux moines, par l’envers, possible.
Les correspondances entre toutes choses, les coïncidences, c’est normal, il faut pas s’en étonner ; trouver ça beau mais pas ne devenir superstitieux. Il y aurait un paradoxe, d’un côté des correspondances, de l’autre trop de correspondances, tout monter en un système, une histoire de fou, dans laquelle tout doit entrer.
Trouver ça beau, utile, divin, et relativiser, cesser d’y croire.
La mesure. Le passage.
Là où il y a un ange, il y a un diable. L’important c’est la mesure, l’entre-deux, tenir compte de ce que l’on sait, le passage.
Comme si j’étais resté fixé sur un trip : tout est beau, mais la vertu d’une île c’est que tout est rude.
À la ville pourquoi les mômes aiment les explosions, les voitures qui cassent, les films où tout se fend, se brise dans la vitesse ? Parce que tout correspond, tout concours. À la campagne on humait.
SECRET
J’ai rêvé de Sami et Jean, on campait en plein air, toujours dans la campagne, les sous-bois, on frôlait les villes à la recherche de hash, fréquentant les vieux restes des hippies, zonards, clodos, arnaqueurs, et nous étions hélés, jetés par les propriétaires comme nous pique-niquions près d’une maison. Je trouvais un lapin, le perdait, Longtemps je le cherchais. Finalement nous le rôtissions.
Ferme les yeux. La conscience fourmille de mille points en un point. Pour évoquer une chose, ferme les yeux une seconde, ça doit t’évoquer la justesse de tout en un.
La dualité entre le bien et le mal est trop marquée. Ce serait tout l’un ou tout l’autre. Tout bien ou tout mal, marqué, opposé, sans relations, quand l’important c’est de tout le reconnaître, en tenant compte de faire avec, et c’est le passage..
En être le prêtre.
Genre : je passe aux chiottes après A… : je reconnais cette odeur : c’est A. C’est son fessier : je reconnais son cul : et tout ce que je n’aime pas : son inquiétude au fond.
Il chie : et moi je m’en fous j’ai de la compassion qui attend encore de faire quelque chose, pour lui
“Faire les choses impunis c’est mourir, aveugle, sourd”.
(Pasolini — Œudipe Roi)
Il se tue de ne l’avoir su, de ne s’être pas su, de l’avoir su et de l’avoir refusé, et de se le refuser encore une fois su.
Mourir de se cacher. Éteint. Revis. La vie d’usine. Fils de l’homme.
Roi en son pays en tuant père et mère, et couchant avec mère, le fils à la place des parents c’est évident…
S’il s’agit d’esquiver quelque chose, de jouer des cases blanches, l’absence, le non-dit d’un mort, humble, … dans l’éclipse, l’intervalle, le blanc, de l’œil ; plus blanc que bleu, le regard de Rimbaud, j’ai l’œil plus blanc que bleu.
Là-bas deux fois trois semaines : à la radio un tube de variète italo-français, j’étais ulcéré qu’elle fut aussi stupide ma rengaine du voyage. Ça n’est pas triste de savoir qu’on ne sait pas. Économie de l’Esprit. Pourquoi se mutiler, de l’avoir compris, faut ne rien vouloir, et faire. Y’a un mystère. Être et ne pas être, je cohabite.
Déception. retourner sur l’île une deuxième fois pour, ravi, être déçu.
Ne pas juger. Être ou ne pas être. On veut choisir. Il faut accepter le passage, de temps en temps l’un et l’autre sans s’opposer, sans se choisir faut pas d’histoire, parce que les histoires ça crée des histoires. Il faut savoir parfaitement où tu es, ce que tu fais. Et s’en foutre.
C’est le devenir de l’ubiquité.
Être plusieurs dans plusieurs temps.
(C’est exactement ce que je me disais.) S’il y a des secrets, quelque soit le temps, l’état des lieux, il faut être poreux. Comme l’ombre des feuilles d’arbres sous la lumière.
Tu peux dompter le temps, la mémoire dans ta tête, si tu as bien agi, à tout endroit, et tel autre, avec tels autres gens, su tu as soif d’espaces, tu es effectivement dans plusieurs temps en même temps. Tes actes se souviennent, on se souvient pour toi. Le prochain t’appréhende.
Cette mémoire c’est l’architecture. L’architecture c’est la mémoire, la seule chose que les hommes laissent de ce passé, de cette vie, c’est une ruche, symétrique. Si tu as soif d’espaces, mille activités.
Se défaire de ses enchaînements… écrire ce qu’on peu… c’est se laisser s’appréhender totalement.
Écrivant je veux qu’on m’appréhende aussi dans ma manière de ne pas m’appréhender. C’est ce que je veux en essayant de m’écrire. Entre terre et ciel, c’est l’intermédiaire. Me défaire de mes enchaînements.
À travers le miroir de Bergman, le rêve de Dieu.
Si t’es tout seul à rêver de Dieu, parce que les autres sont lâches et tricheurs, tu finis par passer tout seul, à travers le miroir pour les réconcilier, puisque le va et vient entre le rêve et la réalité est impossible seul… Parce qu’on est jamais assez accompagné, on est l’exclusion qui les réunît.
Tu deviens fou parce que t’es pas accompagné. Fou normal ou fou désigné tu ne peux jamais passer. Alors tu passes pour eux.
À travers le miroir, c’est ce premier plan de quatre personnages alignés, qui sortent de la mer.
… l’annulation, la lenteur, la répétition est jouissance, et l’acte même. Non pas l’exclusion. Mais l’acceptation (de l’exclusion pourquoi pas) le couplage. En amont de toute chose, la simplicité. Sans le faire exprès, mais en prenant ton temps. C’est comme se réveiller tôt le matin, sans réveil-matin.
— Amnésique ? On est tous amnésiques, on passe son temps à ça, à oublier. Dormir. se lever. Insupportable ?
L’éventail des femmes n’était-il pas fait pour cacher ce qu’on montre, un sourire (un sentiment); L’écran noir dans l’éveil, agité, ouvert. Un blanc-noir. Un noir-non. Un blanc, un autre plan brandi, joué, un iris, une surprise, jouer avec d’autres plans, par l’éclipse, en même temps.
Chacun à sa manière de se cacher, a un caractère.
On a peur parce qu’on est éduqué à cacher. On n’en peut plus mais…
dormir, rêver, et puis s’éveiller, c’est comme marcher un pas, puis l’autre. Il suffit de ne rien vouloir… cacher ? Tout n’est pas dit dans l’harmonie. Accepter qu’on se cache. Ne rien faire et tout parfaire ? Mais il faut beaucoup travailler, sur son caractère.
Mais comment faire?… Faire, on ne sait pas faire.
On ne sais pas vivre c’est acquis (comment faire), réfléchir, rêver, tu rêves, tu te caches des autres, qui cachent qu’ils ne savent pas vivre.
Ne rien cacher, tout n’est pas dit.
Il ne faut rien dire ? Tout est dit.
LILI
Je pleure souvent,
je sais que tu es têtue, l’amitié s’est changée en haine crois-tu.
je vis lentement.
Le rythme à deux, le rythme amoureux est le rythme du monde, le tempo nous deux était le tempo du monde.
J’apprend lentement.
Mais vivre l’absence à rebours avec des coups ? Tout ce qu’on ne sait pas faire. Le rêvé répété, affolé. À toute vitesse passe un accordéon d’incompréhensions… mes énervements… je suis accablé !… ta dureté : “Nous avons beaucoup rêvé” disais-tu. Maintenant lent, le mouvement.
Tout s’est tramé, rejoint.
Pour un chant.
http://www.decidemarcel.fr/
jeudi 30 avril 2009
TIENS ? QUELQU’UN QUI S’ÉCOUTE PARLER ! DE QUOI S’AGIT-IL ? DU MÊME !!
Un adolescent souffre
de ses couacs en public parce que sans
amour en privé. Il s’inquiète d’être banal
et veut être approuvé. Il se cuirasse
avec les manières des autres. Il bataille
avec les armes des autres. Et veut
persuader de ses qualités : celles sur
lesquelles on s’accorde généralement.
Il copie, multiplie les signes extérieurs
originaux, produit égoïstement des signes
aimables, Il délimite une
disponibilité, un terrain nettoyé, nourri de ses
minces expériences et en secret
cultive les coups de pieds donnés et
reçus. Il s’applique à codifier
les joies, les obligations. Il arpente,
il marche ses kilomètres de certitudes
et ne rencontre âme qui vive.
Décidé
http://www.decidemarcel.fr/
de ses couacs en public parce que sans
amour en privé. Il s’inquiète d’être banal
et veut être approuvé. Il se cuirasse
avec les manières des autres. Il bataille
avec les armes des autres. Et veut
persuader de ses qualités : celles sur
lesquelles on s’accorde généralement.
Il copie, multiplie les signes extérieurs
originaux, produit égoïstement des signes
aimables, Il délimite une
disponibilité, un terrain nettoyé, nourri de ses
minces expériences et en secret
cultive les coups de pieds donnés et
reçus. Il s’applique à codifier
les joies, les obligations. Il arpente,
il marche ses kilomètres de certitudes
et ne rencontre âme qui vive.
Décidé
http://www.decidemarcel.fr/
Sous-France de n’a qu’un œil
Chers séropotes, séropopos, zéros, zorros, héros… Quel sort nous est fait? La France n’est toujours pas préparée à l’épidémie du sida. Souffrance sous France. J’ai perdu l’œil gauche : historique. J’savais pas que ça pouvait arriver. Je m’ennuyais, un tel abandon! Dans l’hiver social, je ne passais pas. Seul un groupe de théâtre me soutenait, secrète rencontre, et réinventait la vie jamais finie… Au self-service des urgences, une semaine pour un rendez-vous!, dix personnes s’endorment. Le trente-sixième médecin en représentation me place en Hospitalisation à Domicile (HAD). On me refile le bébé technologique à la maison. Traumatisé je performe, infection pulmonaire, hépatite médicamenteuse, empoisonnement du sang à l’antibiotique, et mon trou noir. L’hôpital public fait des économies, préfère imaginer les patients(?) mariés, entourés, des enfants, de l’espace, de l’argent. Mais chacun est plutôt seul, pauvre et sans confort. Mes deux perfusions par jour, mes sept étages sans ascenseur, mon quotidien à gérer, invivable. Ah! Concilier une médecine douce? Boire son pipi à jeun tous les matins? Trop tard. J’en ai besoin de l’officielle, d’un bilan, de leurs médics miraculeux et surdosés, d’un balancement. Diététique, connais pas. Concilier le mépris; rapprocher les extrêmes. Il m’est plus facile d’affronter ma maladie que celle de l’institution. Pourtant j’ai réclamé l’hôpital global pour un temps, fermer les yeux, dehors!, on m’a d’abord refusé. Y a pas d’équipe. Quelles passerelles? Dans le béton ou chez moi, tout pareil. L’hospitalité, investie par une structure, un roulement impersonnel, un délire de gestionnaire, un encadrement ignorant le travail des soignants, et les soignés?
— On viendra l’après-midi ce lundi.
— À peu près entre treize et dix-neuf heures?
— À peu près.
Leur courtoisie c’est pas assez, on m’infantilise. Dans la séparation les infirmières courent après un geste mécanique sans existence avec le sourire en dessert. Elles ignorent la Solution Finale. Prisonnier des exécutants, deux pas dans ma bonbonnière ils ont tout vu, deux questions je suis tout nu, en otage, sans rendez-vous fixe, bon dernier du programme, placera-t-on l’humain au milieu? C’est quand et comment pour le dire? Ma maladie c’est du pipi. L’hôpital c’est du caca. Mon autonomie?… Il faut que je fasse ma diva. Écrire. Sans prosélytisme. Ou me taire. Sous terre. À crier. C’est plus fort que moi. Mettez l’oreille. Écoutez mon oui et mon non, la rage, l’amour amer, le bruit, le fruit fort, mort, le frère.
http://www.decidemarcel.fr/
— On viendra l’après-midi ce lundi.
— À peu près entre treize et dix-neuf heures?
— À peu près.
Leur courtoisie c’est pas assez, on m’infantilise. Dans la séparation les infirmières courent après un geste mécanique sans existence avec le sourire en dessert. Elles ignorent la Solution Finale. Prisonnier des exécutants, deux pas dans ma bonbonnière ils ont tout vu, deux questions je suis tout nu, en otage, sans rendez-vous fixe, bon dernier du programme, placera-t-on l’humain au milieu? C’est quand et comment pour le dire? Ma maladie c’est du pipi. L’hôpital c’est du caca. Mon autonomie?… Il faut que je fasse ma diva. Écrire. Sans prosélytisme. Ou me taire. Sous terre. À crier. C’est plus fort que moi. Mettez l’oreille. Écoutez mon oui et mon non, la rage, l’amour amer, le bruit, le fruit fort, mort, le frère.
Pascal Galy
Paris, juin 1993
http://www.decidemarcel.fr/
mardi 28 avril 2009
LE MONTAGE IDÉAL | (essai) | MUR
Lac Sap Y Lag & Lecram Ecidèd
(Décidé Marcel & Pascal Galy)
LE MONTAGE IDÉAL
(essai)
MUR
CAR S’IL EN A MARRE L’HOMME, IL FAUT QU’IL DORME !
Je travaille à jouer.
Je cherchais depuis longtemps en dormant quelque mystère.
Mais il n’y a que la vie directe, sentie. Un foisonnement.
J’avais foi dans les rêves. C’est en me déplaçant, en voyageant et en dormant jusque dans une ville murale, étagée à flanc de montagne jetée abrupte dans la mer, Positano en Italie, que j’ai trouvé un début de réponse, une vision.
À parfaire une beauté lointaine entre sensation, architecture, et mémoire.
Le rêve d’un mur.
AH ! LA DÉMANGEAISON D’LA VISION !
1981 — POSITANO — VILLE VERTICALE EN ALVÉOLES —
Une passeuse m’invite à m’y déplacer,
m’y rejoint peut-être.
Dans un rêve, écho d’autres rêves, je ne cesse d’être hué par une bande de garçons, parmi des dunes de sable qui montent et qui descendent, je cours, j’halète, poursuivi, rattrapé. Ils s’attachent à mes pas. Le sable me freine. Le danger repoussé est imminent, invariable, angoissant et sans conclusion.
Dans mon second et fameux rêve, je conduis les foules, et les nuages, qui roulent, démiurge ou délinquant je prédis et bouscule l’ordre des choses. Tout bascule dans un moi délirant qui programme son plaisir et rît de ses farces.
Tout s’est cassé en une myriade d’éléments du rêve les plus tenaces. Et ces miettes d’instants forts du rêve qui se dénoue, brillent solitaires, vitrail éphémère.
Il raconte des gestes furtifs, des regards arrêtés, des morceaux de paysage. C’est un prisme coloré fait d’arcs, de ponts, de soleils, de fenêtres et de visages, d’idées.
Tout se rompt, tout se mêle, mes exploits, mes raisons, mes pourquoi.
Voulant se résumer ma mémoire entasse résumé sur résumé, faute de savoir quel est le meilleurs. Mais c’est que tout s’explique en autant de possibles. S’embrouille ? en un découpage de parcours.
Avant que tout ne s’évanouit il y a comme une dernière vision.
Une architecture totale composite et fragile. Tout se dissout pâle vision confondue avec la toile noire des nuits murées et muettes.
À ce rêve de Positano, citée irréelle,
je découvris plus tard une similitude au rêve de Victor Hugo, en prélude à son livre La légende des siècles.
« la vision d’où vient ce livre ». Il s’attache à sa description, « J’eus un rêve, le mur des siècles m’apparut », « ce bloc flottait ».
Un mur géant de cases vivantes, de mémoires, un édifice de multitude… « comme un arbre au zéphyr » … « trous noirs, noirs étoilés par de farouches yeux ».
Frottez vos yeux fermés. Vous avez une constellation, rosace des mystiques, dessins des cavernes des premiers hommes, motifs récurrents. D’une étoile à l’autre l’homme formalise des figures.
Représenter géométriquement les choses comme des formes évoluant dans le temps… distribuées dans l’espace et le temps… dessinées, réparties dans l’espace, répétées. Description géométrique possible de la nature. Le monde est entièrement représentable par « figures et mouvements ». Descartes.
Je parle d’un enchevêtrement qui tétanise, trop (trou) de mémoire, l’enchevêtrement des actions, des pensées de l’homme, de son corps, je parle d’une défaite, et je parle d’une euphorie, d’une enjambée plus grande, une écriture sur musique.
Un vœu pieux parce que j’entends des chuintements des vitesses ?, je vois des éclairs…
… une mise en résonance d’espaces distincts.
Découvrir l’introduction de Victor Hugo, son mur formidable, un condensé de l’Histoire, une juxtaposition d’intempéries, de pans de mémoire qui se jouent en même temps…
ses propres enchaînements (dont on (ne) peut de défaire).
La Légende des Siècles
Victor Hugo
LA VISION D’OÙ SORTI CE LIVRE
« J’eus un rêve : le mur des siècles m’apparut.
C’était de la chair vive avec du granit brut,
Une immobilité faite d’inquiétude,
Un édifice ayant un bruit de multitude,
Des trous noirs étoilés par de farouches yeux,
Des évolutions de groupes monstrueux,
De vastes bas-reliefs, des fresques colossales ;
Parfois le mur s’ouvrait et laissait voir des salles,
Des antres où siégeaient des heureux, des puissants,
Des vainqueurs abrutis de crime, ivres d’encens,
Des intérieurs d’or, de jaspe et de porphyre ;
Et ce mur frissonnait comme un arbre au zéphire ;
Tous les siècles, le front ceint de tours ou d’épis,
Étaient là, mornes sphinx sur l’énigme accroupis ;
Chaque assise avait l’air vaguement animée ;
Cela montait dans l’ombre ; on eût dit une armée
Pétrifiée avec le chef qui la conduit
Au moment qu’elle osait escalader la Nuit ;
Ce bloc flottait ainsi qu’un nuage qui roule ;
C’était une muraille et c’était une foule ;
Le marbre avait le sceptre et le glaive au poignet,
La poussière pleurait et l’argile saignait,
Les pierres qui tombaient avaient la forme humaine.
Tout l’homme, avec le souffle inconnu qui le mène,
Ève ondoyante, Adam flottant, un et divers,
Palpitaient sur ce mur, et l’être, et l’univers,
Et le destin, fil noir que la tombe dévide.
Parfois l’éclair faisait sur la paroi livide
Luire des millions de faces tout à coup.
Je voyais là ce Rien que nous appelons Tout ;
Les rois, les dieux, la gloire et la loi, les passages
Des générations à vau-l’eau dans les âges ;
Et devant mon regard se prolongeaient sans fin
Les fléaux, les douleurs, l’ignorance, la faim,
La superstition, la science, l’histoire,
Comme à perte de vue une façade noire.
Et ce mur, composé de tout ce qui croula,
Se dressait, escarpé, triste, informe. Où cela ?
Je ne sais. Dans un lieu quelconque des ténèbres.
*
Il n’est pas de brouillards, comme il n’est point d’algèbres,
Qui résistent, au fond des nombres ou des cieux,
À la fixité calme et profonde des yeux ;
Je regardais ce mur d’abord confus et vague,
Où la forme semblait flotter comme une vague,
Où tout semblait vapeur, vertige, illusion ;
Et, sous mon œil pensif, l’étrange vision
Devenait moins brumeuse et plus claire, à mesure
Que ma prunelle était moins troublée et plus sûre.
*
Chaos d’êtres, montant du gouffre au firmament !
Tous les monstres, chacun dans son compartiment ;
Le siècle ingrat, le siècle affreux, le siècle immonde ;
Brume et réalité ! nuée et mappemonde !
Ce rêve était l’histoire ouverte à deux battants ;
Tous les peuples ayant pour gradins tous les temps ;
Tous les temples ayant tous les songes pour marches ;
Ici les paladins et là les patriarches ;
Dodone chuchotant tout bas avec Membré ;
Et Thèbe, et Raphidim, et son rocher sacré
Où, sur les juifs luttant pour la terre promise,
Aaron et Hur levaient les deux mains de Moïse ;
Le char de feu d’Amos parmi les ouragans ;
Tous ces hommes, moitié princes, moitié brigands,
Transformés par la fable avec grâce ou colère,
Noyés dans les rayons du récit populaire,
Archanges, demi-dieux, chasseurs d’hommes, héros
Des Eddas, des Védas et des Romanceros ;
Ceux dont la volonté se dresse fer de lance ;
Ceux devant qui la terre et l’ombre font silence ;
Saül, David ; et Delphe, et la cave d’Endor
Dont on mouche la lampe avec des ciseaux d’or ;
Nemrod parmi les morts ; Booz parmi les gerbes ;
Des Tibères divins, constellés, grands, superbes,
Étalant à Caprée, au forum, dans les camps,
Des colliers que Tacite arrangeait en carcans ;
La chaîne d’or du trône aboutissant au bagne.
Ce vaste mur avait des versants de montagne.
Ô nuit ! Rien ne manquait à l’apparition.
Tout s’y trouvait, matière, esprit, fange et rayon ;
Toutes les villes, Thèbe, Athènes, des étages
De Romes sur des tas de Tyrs et de Carthages ;
Tous les fleuves, l’Escaut, le Rhin, le Nil, l’Aar,
Le Rubicon disant à quiconque est césar :
— Si vous êtes encor citoyens, vous ne l’êtes
Que jusqu’ici. — Les monts se dressaient, noirs squelettes,
Et sur ces monts erraient les nuages hideux,
Ces fantômes traînant la lune au milieu d’eux.
La muraille semblait par le vent remuée ;
C’étaient des croisements de flamme et de nuée,
Des jeux mystérieux de clartés, des renvois
D’ombre d’un siècle à l’autre et du sceptre aux pavois,
Où l’Inde finissait par être l’Allemagne,
Où Salomon avait pour reflet Charlemagne ;
Tout le prodige humain, noir, vague, illimité ;
La liberté brisant l’immuabilité ;
L’Horeb aux flancs brûlés, le Pinde aux pentes vertes ;
Hicétas précédant Newton, les découvertes
Secouant leurs flambeaux jusqu’au fond de la mer,
Jason sur le dromon, Fulton sur le steamer ;
La Marseillaise, Eschyle, et l’ange après le spectre ;
Capanée est debout sur la porte d’Électre,
Bonaparte est debout sur le pont de Lodi ;
Christ expire non loin de Néron applaudi.
Voilà l’affreux chemin du trône, ce pavage
De meurtre, de fureur, de guerre, d’esclavage ;
L’homme-troupeau ! cela hurle, cela commet
Des crimes sur un morne et ténébreux sommet,
Cela frappe, cela blasphème, cela souffre,
Hélas ! et j’entendais sous mes pieds, dans le gouffre,
Sangloter la misère aux gémissements sourds,
Sombre bouche incurable et qui se plaint toujours.
Et sur la vision lugubre, et sur moi-même
Que j’y voyais ainsi qu’au fond d’un miroir blême,
La vie immense ouvrait ses difformes rameaux ;
Je contemplais les fers, les voluptés, les maux,
La mort, les avatars et les métempsycoses,
Et dans l’obscur taillis des êtres et des choses
Je regardais rôder, noir, riant, l’œil en feu,
Satan, ce braconnier de la forêt de Dieu.
*
Quel titan avait peint cette chose inouïe ?
Sur la paroi sans fond de l’ombre épanouie
Qui donc avait sculpté ce rêve où j’étouffais ?
Quel bras avait construit avec tous les forfaits,
Tous les deuils, tous les pleurs, toutes les épouvantes,
Ce vaste enchaînement de ténèbres vivantes ?
Ce rêve, et j’en tremblais, c’était une action
Ténébreuse entre l’homme et la création ;
Des clameurs jaillissaient de dessous les pilastres ;
Des bras sortant du mur montraient le poing aux astres ;
La chair était Gomorrhe et l’âme était Sion ;
Songe énorme ! c’était la confrontation
De ce que nous étions avec ce que nous sommes ;
Les bêtes s’y mêlaient, de droit divin, aux hommes,
Comme dans un enfer ou dans un paradis ;
Les crimes y rampaient, de leur ombre grandis ;
Et même les laideurs n’étaient pas malséantes
À la tragique horreur de ces fresques géantes.
Et je revoyais là le vieux temps oublié.
Je le sondais. Le mal au bien était lié
Ainsi que la vertèbre est jointe à la vertèbre.
Cette muraille, bloc d’obscurité funèbre,
Montait dans l’infini vers un brumeux matin.
Blanchissant par degrés sur l’horizon lointain,
Cette vision sombre, abrégé noir du monde,
Allait s’évanouir dans une aube profonde,
Et, commencée en nuit, finissait en lueur.
Le jour triste y semblait une pâle sueur ;
Et cette silhouette informe était voilée
D’un vague tournoiement de fumée étoilée.
*
Tandis que je songeais, l’œil fixé sur ce mur
Semé d’âmes, couvert d’un mouvement obscur
Et des gestes hagards d’un peuple de fantômes,
Une rumeur se fit sous les ténébreux dômes,
J’entendis deux fracas profonds, venant du ciel
En sens contraire au fond du silence éternel ;
Le firmament que nul ne peut ouvrir ni clore
Eut l’air de s’écarter.
*
Du côté de l’aurore,
L’esprit de l’Orestie, avec un fauve bruit,
Passait ; en même temps, du côté de la nuit,
Noir génie effaré fuyant dans une éclipse,
Formidable, venait l’immense Apocalypse ;
Et leur double tonnerre à travers la vapeur,
À ma droite, à ma gauche, approchait, et j’eus peur
Comme si j’étais pris entre deux chars de l’ombre.
Ils passèrent. Ce fut un ébranlement sombre.
Et le premier esprit cria : Fatalité !
Le second cria : Dieu ! L’obscure éternité
Répéta ces deux cris dans ses échos funèbres.
Ce passage effrayant remua les ténèbres ;
Au bruit qu’ils firent, tout chancela ; la paroi
Pleine d’ombres, frémit ; tout s’y mêla ; le roi
Mit la main à son casque et l’idole à sa mitre ;
Toute la vision trembla comme une vitre,
Et se rompit, tombant dans la nuit en morceaux ;
Et quand les deux esprits, comme deux grands oiseaux,
Eurent fui, dans la brume étrange de l’idée,
La pâle vision reparut lézardée,
Comme un temple en ruine aux gigantesques fûts,
Laissant voir de l’abîme entre ses pans confus.
Lorsque je la revis, après que les deux anges
L’eurent brisée au choc de leurs ailes étranges,
Ce n’était plus ce mur prodigieux, complet,
Où le destin avec l’infini s’accouplait,
Où tous les temps groupés se rattachaient au nôtre,
Où les siècles pouvaient s’interroger l’un l’autre
Sans que pas un fît faute et manquât à l’appel ;
Au lieu d’un continent, c’était un archipel ;
Au lieu d’un univers, c’était un cimetière ;
Par places se dressait quelque lugubre pierre,
Quelque pilier debout, ne soutenant plus rien ;
Tous les siècles tronqués gisaient ; plus de lien ;
Chaque époque pendait démantelée ; aucune
N’était sans déchirure et n’était sans lacune ;
Et partout croupissaient sur le passé détruit
Des stagnations d’ombre et des flaques de nuit.
Ce n’était plus, parmi les brouillards où l’œil plonge,
Que le débris difforme et chancelant d’un songe,
Ayant le vague aspect d’un pont intermittent
Qui tombe arche par arche et que le gouffre attend,
Et de toute une flotte en détresse qui sombre ;
Ressemblant à la phrase interrompue et sombre
Que l’ouragan, ce bègue errant sur les sommets,
Recommence toujours sans l’achever jamais.
Seulement l’avenir continuait d’éclore
Sur ces vestiges noirs qu’un pâle orient dore,
Et se levait avec un air d’astre, au milieu
D’un nuage où, sans voir de foudre, on sentait Dieu.
De l’empreinte profonde et grave qu’a laissée
Ce chaos de la vie à ma sombre pensée,
De cette vision du mouvant genre humain,
Ce livre, où près d’hier on entrevoit demain,
Est sorti, reflétant de poëme en poëme
Toute cette clarté vertigineuse et blême ;
Pendant que mon cerveau douloureux le couvait,
La légende est parfois venue à mon chevet,
Mystérieuse sœur de l’histoire sinistre ;
Et toutes deux ont mis leur doigt sur ce registre.
Et qu’est-ce maintenant que ce livre, traduit
Du passé, du tombeau, du gouffre et de la nuit ?
C’est la tradition tombée à la secousse
Des révolutions que Dieu déchaîne et pousse ;
Ce qui demeure après que la terre a tremblé ;
Décombre où l’avenir, vague aurore, est mêlé ;
C’est la construction des hommes, la masure
Des siècles, qu’emplit l’ombre et que l’idée azure,
L’affreux charnier-palais en ruine, habité
Par la mort et bâti par la fatalité,
Où se posent pourtant parfois, quand elles l’osent,
De la façon dont l’aile et le rayon se posent,
La liberté, lumière, et l’espérance, oiseau ;
C’est l’incommensurable et tragique monceau,
Où glissent, dans la brèche horrible, les vipères
Et les dragons, avant de rentrer aux repaires,
Et la nuée avant de remonter au ciel ;
Ce livre, c’est le reste effrayant de Babel ;
C’est la lugubre Tour des Choses, l’édifice
Du bien, du mal, des pleurs, du deuil, du sacrifice,
Fier jadis, dominant les lointains horizons,
Aujourd’hui n’ayant plus que de hideux tronçons,
Épars, couchés, perdus dans l’obscure vallée ;
C’est l’épopée humaine, âpre, immense, — écroulée. »
Guernesey. — Avril 1857.
FLASH-BACK 1979 AMSTERDAM.
Première vision. Premiers effet de bon haschich. Une vision multipliée — un bonheur de lumières dépliées, géométriques. Aussitôt cases entachées d’un œil noir ricanant la découverte, ironique et cruel. L’idéal toujours peu pratiqué ; les paradoxes ; tout vanité dévore la vie ; et, nous jouons à faire.
Mosaïque obscurcie du devoir d’être un homme, s’appesantir d’actes. Dans cette ville-passage une jeune fille et moi voyagions sur des canaux toujours accoudés en partance sur un pont, sans bouger, hallucinés. Amsterdam le grand amour. Et un souhait de rester marginal à l’écart de la production, d’être au balcon de rebord de fenêtres à rebords de fenêtres…
Assemblage, incapable d’agir et mille éclats d’amour, je vis avec une rétention une odyssée de rêves à rebours, grande porte des portes, spectateur-captateur, sans choisir je vois le cinéma du monde.
Comment faire ?, je devais m’arranger avec le monde.
Faisant si mal je fais le fuir. À la bonne vitesse. Un bonheur architectural.
À Amsterdam, entre l’angoisse d’être sur terre et le sommeil de l’univers, il y a un chapiteau de géométries…
…une vision, un bonheur d’architecture ; un passage, une porte de la ville, une vitre-miroir, une montagne, arche, à diffractionnement, à arrangements ?, à prendre subrepticement ce diamant, la vie,
ce bonheur là, le miroir dans la ville, ses marches, ne pas les prendre, ses pierreries, moi en Arlequin-Bowie, marginal de la société, plaisir-miroir pris à la dérobée, et resté dans le mouvement, entre deux mondes, à la porte du monde… sans entrer. J’ai vu la mort, je ne supportais pas l’envahissement imposant d’un même regard juge et moqueur. J’eus peur.
J’ai vu que je voulais avoir, que je voulais prendre alors c’était affreux ! (Calculer le bonheur ?) Alors j’étais plus affreux je prendrai rien même du bonheur. (Calculs) Je suis allé à la cinémathèque à toutes les heures.
ARCHIVE
« L’un après l’autre, sur la pierre meurtrie, reviennent à ses yeux les épisodes familiers de la noble légende » KIM de Kipling.
Vision murale, optimiste, mémoire portée par l’architecture qui archive les textures d’images. Dramatiques.
L’Architecture pacifie, réunie le surplus d’images, textures à inventer, succession, hiérarchie, juxtaposition, permanence, immédiateté, simultanéité…
L’architecture résume les contradictions, être et ne pas être, il faut tout assumer, la coïncidence des contraires. Espaces intriqués d’autres espaces.
« S’il te plaît d’oublier », ce qu’on oublie toujours de relier, dont on a plus rien à foutre : une bâtisse.
Un objet absolument nouveau comme s’il se fut agi d’une bâtisse.
Gardienne des images. Musée.
Il a la tête prise entre entre ses deux mains.
Un bruit : une paroi du mur coulisse.
Une fenêtre s’ouvre.
Le regard douloureux et le front studieux
il observe son double.
Surpris, naïf, il se parle avec gravité
de son paysage ensoleillé,
et vide de tout autre silhouette que la sienne,
qui tremble au bord du cadre.
Seule sa parole se fait entendre.
Elle fabrique des images familières
et transparentes
qui s’évanouissent malignement.
Elle s’étale et couche des morts.
MONOCLE (PROJECTION)
C’est comme si j’avais fait un souhait à Amsterdam, de n’être qu’hors du social, (social : là où il n’y a pas de désirs — j’entends pouvoir inventer son travail), et je regardais toujours stupéfait ; on m’a toujours dit « tu me regarde énormément, pourquoi ? ».
Et le malin me tira à lui la couverture, à obscurcir l’architecture de l’esprit, à rigoler le rideau de scène, à chaque facette du diamant.
…CONSCIENCE NÉGATIVE… selon les chamans, le malade de l’esprit a son âme prisonnière quelque part, il cherche où est le mal.
À Amsterdam, de ce souhait de passer underground ; je me raptais.
Malin et voleur depuis 10 ans.
Le chacal est le guide de l’âme (Égypte).
Être conscient pour ne pas être mort.
Je me suis détaché, délivré. Seul, enfin, seul ! Au loin, béatitude, que j’aime d’autant plus tout ceux que je veille. Positano.
Ce que c’est d’avoir vingt ans, quand voulant mourir il ne reste que le regard.
Pèlerinage de mes lieux de défaites, de mes rues désertes, en border-line.
« Imaginez qu’elles me reviennent les émotions, les regards d’état lumineux de conscience, et que l’amour soit le plus fort » d’après Charles Trenet.
Tous ces moments perméables, poreux, je revois leur écho, lumières, où même les claques ne sont que les coups d’œil de l’éventail, des paupières.
Tout est regard.
La vision en mosaïque
comme les insectes
ou les premiers reptiles
« le troisième œil »
La mémoire, la vitesse et le temps,
en mouvements de panneaux coulissants,
frontales et à étages,
glissante dans des directions, en même temps
dans l’instant
LE MONTAGE IDÉAL.
Si on respire on a une image.
C’est à dire si on écoute, son bougé.
Respirer les variations de lumière, un gris transporté.
On recherche tous un montage idéal des sensations,
un équilibre, dans l’instant.
Par la musique la mémoire travaille au montage,
JARDIN
Architecture vivante, les pieds dans la mer ? retrouvée au hasard d’une lecture, Le monde vert (Hothouse - 1962) de Brian W. Aldiss, roman d’anticipation sur le règne végétal : des personnages trouvent une île, et une muraille d’yeux qui abrite une grotte qui régénère tout en elle, en vert, de vie.
LE MONDE VERT - BRIAN W. ALDISS, éditions J’AI LU.
« C’était comme si des millions de regards invisibles étaient braqués sur eux… se dressait une falaise abrupte, grisâtre et percée d’alvéoles… ils avaient l’impression de marcher sur le visage d’un géant endormi… -La falaise tombe sur nous !…- C’est une montagne magique… l’immense paroi paraissait plus menaçante que jamais…
…quelque chose remua. Les yeux vides - on ne pouvait plus s’y tromper : c’était bien des yeux - se mirent à tourner. Toutes ensembles les innombrables prunelles de la falaise pivotaient comme pour regarder vers la mer. Fascinés par l’intensité du multiple regard de la pierre… les eaux grises… Subitement, l’étendue marine parut se plisser. La pluie s’abattit en trombe… qui transperçait la peau… l’île - ou la falaise - donna de la voix… Le son… se répandait sur la terre et la mer à l’instar de la pluie ; chaque décibel était comme une goutte dont on éprouvait physiquement le poids… le monde s’était rétréci… Le monstre haletait… La pluie l’enveloppait de ses voiles de grisailles… on aurait dit quelque grotesque symbole de la douleur… la tour de pierre. Celle-ci était creusée d’une vaste grotte où l’empreinte du monstre menait directement, silencieuse et vide comme une bouche fixée dans éternel bâillement… ils se jetèrent dans la caverne… les yeux de pierre aux regards vigilants soulevaient leurs paupières… Les yeux de pierre continuaient à s’ouvrir en nombre toujours plus grand, dardant leurs regards vers le groupe… Alors eut lieu ce à quoi Gren donna par la suite nom de Mirage. Les yeux de la pierre étaient presque ouverts. Le temps s’arrêta… comme s’il allait prendre son vol.
…devenir la chute sans fin d’une goutte de pluie, d’un grain de sable à jamais tombant dans le sablier de l’éternité.
Atteindre enfin l’infini du non-être… l’infinie richesse de la non-existence… devenir Dieu… l’alpha et l’oméga de sa propre création… dicter sa loi à une chaîne cliquetante de mille millions de verts univers… papillonner parmi les masses incréées de matériaux vert attendant dans la vaste antichambre de l’être. …
Car il volait, bien sûr ! Ces atomes de poussières euphoriques n’étaient-ils pas les êtres… lui ou quelqu’un
… Ils voletaient dans le ravissement d’un impossible univers vert, au sein d’un élément différent de l’air, emportés par un flux hors du temps. Ils volaient dans la lumière. Ils rayonnaient de lumière. Et ils n’étaient pas seuls. Tout leur faisait cortège. La vie, simplement, s’était substituée au temps : la mort avait fui. Les horloges n’égrenaient que les heures de la fertilité.
… — un rêve… un rêve ayant trait à une plage de sable et à une pluie grise.
… Ils étaient entrés dans le mirage ineffable… Certitude qu’ici, il y avait assez de place pour que tout puisse croître et se développer sans obstacle et à jamais si besoin en était,
Bonheur total de s’accomplir dans ce vol sans effort, éternel, qui était l’âme même de l’être, qui était chant et qui était danse, hors du temps, hors de toute mesure et de toute souffrance. S’accomplir. Verdir…
- Admis… où celà ?
C’était tellement beau
…
… Quand tes lointains ancêtres étaient les maîtres, ils avaient un moyen de remédier au surpeuplement de leurs jardins : la transplantation ou le sarclage. Et voici que la nature à inventé son propre jardinier. Les rochers se sont convertis en relais. Il est probable qu’il existe des stations semblables à celle-ci le long de toutes les côtes… des stations à partir desquelles les choses presque entièrement dépourvues d’intelligence, les plantes peuvent être transplantées autre part.
— Mais où cela ?
Il y eut comme un soupir quelque part dans les corridors de son esprit.
… Oh ! perdre d’un seul coup cet inimaginable et éclatant havre de grâce…
…un million d’yeux, disant « Non », le chassaient, le repoussaient vers le monde auquel il appartenait.
… les bras en croix* sur le sable, pétrifié dans une posture qui était une cruelle parodie du vol. Il était seul. Dédaigneux, les yeux de pierre s’étaient refermés.
La pluie tombait toujours.
…
Oui, il faudrait fuir.
Ce monde n’était peut-être pas un paradis mais il était possible d’en tirer parti d’une certaine façon.»
*croix : voir SYMBOLES.
Se réunir pour puiser dans le cercle, ivres de points.
- Viens prendre le café chez nous.
Dormir. Pluie, pépiement. Dormir pour entendre ce qu’on sait.
La nuit, ce qu’elle essaie de me dire en dormant, la nuit se mire, seules le matin les voix interactives, confirment, compilent les mêmes fleurs.
Saint-François de Sales — INTRODUCTION À LA VIE DÉVOTE —
PRÉFACE.
Mon cher Lecteur, je te prie
de lire cette Préface pour
ta satisfaction &
la mienne.
La bouquetière Glycera savait si proprement diversifier la disposition et le mélange des fleurs, qu’avec les mêmes fleurs elle faisait une grande variété de bouquets ; de sorte que le peintre Pausias demeura court, voulant contrefaire à l’envi cette diversité d’ouvrages : car il ne sut changer sa peinture en tant de façons comme Glycera faisait ses bouquets ; ainsi le Saint-Esprit dispose et arrange avec tant de variété les enseignements de dévotion qu’il donne par les langues et les plumes de ses serviteurs, que la doctrine étant toujours une même*, les discours néanmoins qui s’en font, sont bien différents selon les diverses façons desquelles ils sont composés. Je ne suis certes, ni veux, ni dois écrire en cette Introduction, que ce qui a déjà été publié par nos prédécesseurs sur ce sujet. Ce sont les mêmes fleurs que je te présente, mon Lecteur : mais le bouquet que j’en ai fait sera différent des leurs, à raison de la diversité de l’agencement dont il est façonné.
*la même.
(Décidé Marcel & Pascal Galy)
LE MONTAGE IDÉAL
(essai)
MUR
CAR S’IL EN A MARRE L’HOMME, IL FAUT QU’IL DORME !
Je travaille à jouer.
Je cherchais depuis longtemps en dormant quelque mystère.
Mais il n’y a que la vie directe, sentie. Un foisonnement.
J’avais foi dans les rêves. C’est en me déplaçant, en voyageant et en dormant jusque dans une ville murale, étagée à flanc de montagne jetée abrupte dans la mer, Positano en Italie, que j’ai trouvé un début de réponse, une vision.
À parfaire une beauté lointaine entre sensation, architecture, et mémoire.
Le rêve d’un mur.
AH ! LA DÉMANGEAISON D’LA VISION !
1981 — POSITANO — VILLE VERTICALE EN ALVÉOLES —
Une passeuse m’invite à m’y déplacer,
m’y rejoint peut-être.
Dans un rêve, écho d’autres rêves, je ne cesse d’être hué par une bande de garçons, parmi des dunes de sable qui montent et qui descendent, je cours, j’halète, poursuivi, rattrapé. Ils s’attachent à mes pas. Le sable me freine. Le danger repoussé est imminent, invariable, angoissant et sans conclusion.
Dans mon second et fameux rêve, je conduis les foules, et les nuages, qui roulent, démiurge ou délinquant je prédis et bouscule l’ordre des choses. Tout bascule dans un moi délirant qui programme son plaisir et rît de ses farces.
Tout s’est cassé en une myriade d’éléments du rêve les plus tenaces. Et ces miettes d’instants forts du rêve qui se dénoue, brillent solitaires, vitrail éphémère.
Il raconte des gestes furtifs, des regards arrêtés, des morceaux de paysage. C’est un prisme coloré fait d’arcs, de ponts, de soleils, de fenêtres et de visages, d’idées.
Tout se rompt, tout se mêle, mes exploits, mes raisons, mes pourquoi.
Voulant se résumer ma mémoire entasse résumé sur résumé, faute de savoir quel est le meilleurs. Mais c’est que tout s’explique en autant de possibles. S’embrouille ? en un découpage de parcours.
Avant que tout ne s’évanouit il y a comme une dernière vision.
Une architecture totale composite et fragile. Tout se dissout pâle vision confondue avec la toile noire des nuits murées et muettes.
À ce rêve de Positano, citée irréelle,
je découvris plus tard une similitude au rêve de Victor Hugo, en prélude à son livre La légende des siècles.
« la vision d’où vient ce livre ». Il s’attache à sa description, « J’eus un rêve, le mur des siècles m’apparut », « ce bloc flottait ».
Un mur géant de cases vivantes, de mémoires, un édifice de multitude… « comme un arbre au zéphyr » … « trous noirs, noirs étoilés par de farouches yeux ».
Frottez vos yeux fermés. Vous avez une constellation, rosace des mystiques, dessins des cavernes des premiers hommes, motifs récurrents. D’une étoile à l’autre l’homme formalise des figures.
Représenter géométriquement les choses comme des formes évoluant dans le temps… distribuées dans l’espace et le temps… dessinées, réparties dans l’espace, répétées. Description géométrique possible de la nature. Le monde est entièrement représentable par « figures et mouvements ». Descartes.
Je parle d’un enchevêtrement qui tétanise, trop (trou) de mémoire, l’enchevêtrement des actions, des pensées de l’homme, de son corps, je parle d’une défaite, et je parle d’une euphorie, d’une enjambée plus grande, une écriture sur musique.
Un vœu pieux parce que j’entends des chuintements des vitesses ?, je vois des éclairs…
… une mise en résonance d’espaces distincts.
Découvrir l’introduction de Victor Hugo, son mur formidable, un condensé de l’Histoire, une juxtaposition d’intempéries, de pans de mémoire qui se jouent en même temps…
ses propres enchaînements (dont on (ne) peut de défaire).
La Légende des Siècles
Victor Hugo
LA VISION D’OÙ SORTI CE LIVRE
« J’eus un rêve : le mur des siècles m’apparut.
C’était de la chair vive avec du granit brut,
Une immobilité faite d’inquiétude,
Un édifice ayant un bruit de multitude,
Des trous noirs étoilés par de farouches yeux,
Des évolutions de groupes monstrueux,
De vastes bas-reliefs, des fresques colossales ;
Parfois le mur s’ouvrait et laissait voir des salles,
Des antres où siégeaient des heureux, des puissants,
Des vainqueurs abrutis de crime, ivres d’encens,
Des intérieurs d’or, de jaspe et de porphyre ;
Et ce mur frissonnait comme un arbre au zéphire ;
Tous les siècles, le front ceint de tours ou d’épis,
Étaient là, mornes sphinx sur l’énigme accroupis ;
Chaque assise avait l’air vaguement animée ;
Cela montait dans l’ombre ; on eût dit une armée
Pétrifiée avec le chef qui la conduit
Au moment qu’elle osait escalader la Nuit ;
Ce bloc flottait ainsi qu’un nuage qui roule ;
C’était une muraille et c’était une foule ;
Le marbre avait le sceptre et le glaive au poignet,
La poussière pleurait et l’argile saignait,
Les pierres qui tombaient avaient la forme humaine.
Tout l’homme, avec le souffle inconnu qui le mène,
Ève ondoyante, Adam flottant, un et divers,
Palpitaient sur ce mur, et l’être, et l’univers,
Et le destin, fil noir que la tombe dévide.
Parfois l’éclair faisait sur la paroi livide
Luire des millions de faces tout à coup.
Je voyais là ce Rien que nous appelons Tout ;
Les rois, les dieux, la gloire et la loi, les passages
Des générations à vau-l’eau dans les âges ;
Et devant mon regard se prolongeaient sans fin
Les fléaux, les douleurs, l’ignorance, la faim,
La superstition, la science, l’histoire,
Comme à perte de vue une façade noire.
Et ce mur, composé de tout ce qui croula,
Se dressait, escarpé, triste, informe. Où cela ?
Je ne sais. Dans un lieu quelconque des ténèbres.
*
Il n’est pas de brouillards, comme il n’est point d’algèbres,
Qui résistent, au fond des nombres ou des cieux,
À la fixité calme et profonde des yeux ;
Je regardais ce mur d’abord confus et vague,
Où la forme semblait flotter comme une vague,
Où tout semblait vapeur, vertige, illusion ;
Et, sous mon œil pensif, l’étrange vision
Devenait moins brumeuse et plus claire, à mesure
Que ma prunelle était moins troublée et plus sûre.
*
Chaos d’êtres, montant du gouffre au firmament !
Tous les monstres, chacun dans son compartiment ;
Le siècle ingrat, le siècle affreux, le siècle immonde ;
Brume et réalité ! nuée et mappemonde !
Ce rêve était l’histoire ouverte à deux battants ;
Tous les peuples ayant pour gradins tous les temps ;
Tous les temples ayant tous les songes pour marches ;
Ici les paladins et là les patriarches ;
Dodone chuchotant tout bas avec Membré ;
Et Thèbe, et Raphidim, et son rocher sacré
Où, sur les juifs luttant pour la terre promise,
Aaron et Hur levaient les deux mains de Moïse ;
Le char de feu d’Amos parmi les ouragans ;
Tous ces hommes, moitié princes, moitié brigands,
Transformés par la fable avec grâce ou colère,
Noyés dans les rayons du récit populaire,
Archanges, demi-dieux, chasseurs d’hommes, héros
Des Eddas, des Védas et des Romanceros ;
Ceux dont la volonté se dresse fer de lance ;
Ceux devant qui la terre et l’ombre font silence ;
Saül, David ; et Delphe, et la cave d’Endor
Dont on mouche la lampe avec des ciseaux d’or ;
Nemrod parmi les morts ; Booz parmi les gerbes ;
Des Tibères divins, constellés, grands, superbes,
Étalant à Caprée, au forum, dans les camps,
Des colliers que Tacite arrangeait en carcans ;
La chaîne d’or du trône aboutissant au bagne.
Ce vaste mur avait des versants de montagne.
Ô nuit ! Rien ne manquait à l’apparition.
Tout s’y trouvait, matière, esprit, fange et rayon ;
Toutes les villes, Thèbe, Athènes, des étages
De Romes sur des tas de Tyrs et de Carthages ;
Tous les fleuves, l’Escaut, le Rhin, le Nil, l’Aar,
Le Rubicon disant à quiconque est césar :
— Si vous êtes encor citoyens, vous ne l’êtes
Que jusqu’ici. — Les monts se dressaient, noirs squelettes,
Et sur ces monts erraient les nuages hideux,
Ces fantômes traînant la lune au milieu d’eux.
La muraille semblait par le vent remuée ;
C’étaient des croisements de flamme et de nuée,
Des jeux mystérieux de clartés, des renvois
D’ombre d’un siècle à l’autre et du sceptre aux pavois,
Où l’Inde finissait par être l’Allemagne,
Où Salomon avait pour reflet Charlemagne ;
Tout le prodige humain, noir, vague, illimité ;
La liberté brisant l’immuabilité ;
L’Horeb aux flancs brûlés, le Pinde aux pentes vertes ;
Hicétas précédant Newton, les découvertes
Secouant leurs flambeaux jusqu’au fond de la mer,
Jason sur le dromon, Fulton sur le steamer ;
La Marseillaise, Eschyle, et l’ange après le spectre ;
Capanée est debout sur la porte d’Électre,
Bonaparte est debout sur le pont de Lodi ;
Christ expire non loin de Néron applaudi.
Voilà l’affreux chemin du trône, ce pavage
De meurtre, de fureur, de guerre, d’esclavage ;
L’homme-troupeau ! cela hurle, cela commet
Des crimes sur un morne et ténébreux sommet,
Cela frappe, cela blasphème, cela souffre,
Hélas ! et j’entendais sous mes pieds, dans le gouffre,
Sangloter la misère aux gémissements sourds,
Sombre bouche incurable et qui se plaint toujours.
Et sur la vision lugubre, et sur moi-même
Que j’y voyais ainsi qu’au fond d’un miroir blême,
La vie immense ouvrait ses difformes rameaux ;
Je contemplais les fers, les voluptés, les maux,
La mort, les avatars et les métempsycoses,
Et dans l’obscur taillis des êtres et des choses
Je regardais rôder, noir, riant, l’œil en feu,
Satan, ce braconnier de la forêt de Dieu.
*
Quel titan avait peint cette chose inouïe ?
Sur la paroi sans fond de l’ombre épanouie
Qui donc avait sculpté ce rêve où j’étouffais ?
Quel bras avait construit avec tous les forfaits,
Tous les deuils, tous les pleurs, toutes les épouvantes,
Ce vaste enchaînement de ténèbres vivantes ?
Ce rêve, et j’en tremblais, c’était une action
Ténébreuse entre l’homme et la création ;
Des clameurs jaillissaient de dessous les pilastres ;
Des bras sortant du mur montraient le poing aux astres ;
La chair était Gomorrhe et l’âme était Sion ;
Songe énorme ! c’était la confrontation
De ce que nous étions avec ce que nous sommes ;
Les bêtes s’y mêlaient, de droit divin, aux hommes,
Comme dans un enfer ou dans un paradis ;
Les crimes y rampaient, de leur ombre grandis ;
Et même les laideurs n’étaient pas malséantes
À la tragique horreur de ces fresques géantes.
Et je revoyais là le vieux temps oublié.
Je le sondais. Le mal au bien était lié
Ainsi que la vertèbre est jointe à la vertèbre.
Cette muraille, bloc d’obscurité funèbre,
Montait dans l’infini vers un brumeux matin.
Blanchissant par degrés sur l’horizon lointain,
Cette vision sombre, abrégé noir du monde,
Allait s’évanouir dans une aube profonde,
Et, commencée en nuit, finissait en lueur.
Le jour triste y semblait une pâle sueur ;
Et cette silhouette informe était voilée
D’un vague tournoiement de fumée étoilée.
*
Tandis que je songeais, l’œil fixé sur ce mur
Semé d’âmes, couvert d’un mouvement obscur
Et des gestes hagards d’un peuple de fantômes,
Une rumeur se fit sous les ténébreux dômes,
J’entendis deux fracas profonds, venant du ciel
En sens contraire au fond du silence éternel ;
Le firmament que nul ne peut ouvrir ni clore
Eut l’air de s’écarter.
*
Du côté de l’aurore,
L’esprit de l’Orestie, avec un fauve bruit,
Passait ; en même temps, du côté de la nuit,
Noir génie effaré fuyant dans une éclipse,
Formidable, venait l’immense Apocalypse ;
Et leur double tonnerre à travers la vapeur,
À ma droite, à ma gauche, approchait, et j’eus peur
Comme si j’étais pris entre deux chars de l’ombre.
Ils passèrent. Ce fut un ébranlement sombre.
Et le premier esprit cria : Fatalité !
Le second cria : Dieu ! L’obscure éternité
Répéta ces deux cris dans ses échos funèbres.
Ce passage effrayant remua les ténèbres ;
Au bruit qu’ils firent, tout chancela ; la paroi
Pleine d’ombres, frémit ; tout s’y mêla ; le roi
Mit la main à son casque et l’idole à sa mitre ;
Toute la vision trembla comme une vitre,
Et se rompit, tombant dans la nuit en morceaux ;
Et quand les deux esprits, comme deux grands oiseaux,
Eurent fui, dans la brume étrange de l’idée,
La pâle vision reparut lézardée,
Comme un temple en ruine aux gigantesques fûts,
Laissant voir de l’abîme entre ses pans confus.
Lorsque je la revis, après que les deux anges
L’eurent brisée au choc de leurs ailes étranges,
Ce n’était plus ce mur prodigieux, complet,
Où le destin avec l’infini s’accouplait,
Où tous les temps groupés se rattachaient au nôtre,
Où les siècles pouvaient s’interroger l’un l’autre
Sans que pas un fît faute et manquât à l’appel ;
Au lieu d’un continent, c’était un archipel ;
Au lieu d’un univers, c’était un cimetière ;
Par places se dressait quelque lugubre pierre,
Quelque pilier debout, ne soutenant plus rien ;
Tous les siècles tronqués gisaient ; plus de lien ;
Chaque époque pendait démantelée ; aucune
N’était sans déchirure et n’était sans lacune ;
Et partout croupissaient sur le passé détruit
Des stagnations d’ombre et des flaques de nuit.
Ce n’était plus, parmi les brouillards où l’œil plonge,
Que le débris difforme et chancelant d’un songe,
Ayant le vague aspect d’un pont intermittent
Qui tombe arche par arche et que le gouffre attend,
Et de toute une flotte en détresse qui sombre ;
Ressemblant à la phrase interrompue et sombre
Que l’ouragan, ce bègue errant sur les sommets,
Recommence toujours sans l’achever jamais.
Seulement l’avenir continuait d’éclore
Sur ces vestiges noirs qu’un pâle orient dore,
Et se levait avec un air d’astre, au milieu
D’un nuage où, sans voir de foudre, on sentait Dieu.
De l’empreinte profonde et grave qu’a laissée
Ce chaos de la vie à ma sombre pensée,
De cette vision du mouvant genre humain,
Ce livre, où près d’hier on entrevoit demain,
Est sorti, reflétant de poëme en poëme
Toute cette clarté vertigineuse et blême ;
Pendant que mon cerveau douloureux le couvait,
La légende est parfois venue à mon chevet,
Mystérieuse sœur de l’histoire sinistre ;
Et toutes deux ont mis leur doigt sur ce registre.
Et qu’est-ce maintenant que ce livre, traduit
Du passé, du tombeau, du gouffre et de la nuit ?
C’est la tradition tombée à la secousse
Des révolutions que Dieu déchaîne et pousse ;
Ce qui demeure après que la terre a tremblé ;
Décombre où l’avenir, vague aurore, est mêlé ;
C’est la construction des hommes, la masure
Des siècles, qu’emplit l’ombre et que l’idée azure,
L’affreux charnier-palais en ruine, habité
Par la mort et bâti par la fatalité,
Où se posent pourtant parfois, quand elles l’osent,
De la façon dont l’aile et le rayon se posent,
La liberté, lumière, et l’espérance, oiseau ;
C’est l’incommensurable et tragique monceau,
Où glissent, dans la brèche horrible, les vipères
Et les dragons, avant de rentrer aux repaires,
Et la nuée avant de remonter au ciel ;
Ce livre, c’est le reste effrayant de Babel ;
C’est la lugubre Tour des Choses, l’édifice
Du bien, du mal, des pleurs, du deuil, du sacrifice,
Fier jadis, dominant les lointains horizons,
Aujourd’hui n’ayant plus que de hideux tronçons,
Épars, couchés, perdus dans l’obscure vallée ;
C’est l’épopée humaine, âpre, immense, — écroulée. »
Guernesey. — Avril 1857.
FLASH-BACK 1979 AMSTERDAM.
Première vision. Premiers effet de bon haschich. Une vision multipliée — un bonheur de lumières dépliées, géométriques. Aussitôt cases entachées d’un œil noir ricanant la découverte, ironique et cruel. L’idéal toujours peu pratiqué ; les paradoxes ; tout vanité dévore la vie ; et, nous jouons à faire.
Mosaïque obscurcie du devoir d’être un homme, s’appesantir d’actes. Dans cette ville-passage une jeune fille et moi voyagions sur des canaux toujours accoudés en partance sur un pont, sans bouger, hallucinés. Amsterdam le grand amour. Et un souhait de rester marginal à l’écart de la production, d’être au balcon de rebord de fenêtres à rebords de fenêtres…
Assemblage, incapable d’agir et mille éclats d’amour, je vis avec une rétention une odyssée de rêves à rebours, grande porte des portes, spectateur-captateur, sans choisir je vois le cinéma du monde.
Comment faire ?, je devais m’arranger avec le monde.
Faisant si mal je fais le fuir. À la bonne vitesse. Un bonheur architectural.
À Amsterdam, entre l’angoisse d’être sur terre et le sommeil de l’univers, il y a un chapiteau de géométries…
…une vision, un bonheur d’architecture ; un passage, une porte de la ville, une vitre-miroir, une montagne, arche, à diffractionnement, à arrangements ?, à prendre subrepticement ce diamant, la vie,
ce bonheur là, le miroir dans la ville, ses marches, ne pas les prendre, ses pierreries, moi en Arlequin-Bowie, marginal de la société, plaisir-miroir pris à la dérobée, et resté dans le mouvement, entre deux mondes, à la porte du monde… sans entrer. J’ai vu la mort, je ne supportais pas l’envahissement imposant d’un même regard juge et moqueur. J’eus peur.
J’ai vu que je voulais avoir, que je voulais prendre alors c’était affreux ! (Calculer le bonheur ?) Alors j’étais plus affreux je prendrai rien même du bonheur. (Calculs) Je suis allé à la cinémathèque à toutes les heures.
ARCHIVE
« L’un après l’autre, sur la pierre meurtrie, reviennent à ses yeux les épisodes familiers de la noble légende » KIM de Kipling.
Vision murale, optimiste, mémoire portée par l’architecture qui archive les textures d’images. Dramatiques.
L’Architecture pacifie, réunie le surplus d’images, textures à inventer, succession, hiérarchie, juxtaposition, permanence, immédiateté, simultanéité…
L’architecture résume les contradictions, être et ne pas être, il faut tout assumer, la coïncidence des contraires. Espaces intriqués d’autres espaces.
« S’il te plaît d’oublier », ce qu’on oublie toujours de relier, dont on a plus rien à foutre : une bâtisse.
Un objet absolument nouveau comme s’il se fut agi d’une bâtisse.
Gardienne des images. Musée.
Il a la tête prise entre entre ses deux mains.
Un bruit : une paroi du mur coulisse.
Une fenêtre s’ouvre.
Le regard douloureux et le front studieux
il observe son double.
Surpris, naïf, il se parle avec gravité
de son paysage ensoleillé,
et vide de tout autre silhouette que la sienne,
qui tremble au bord du cadre.
Seule sa parole se fait entendre.
Elle fabrique des images familières
et transparentes
qui s’évanouissent malignement.
Elle s’étale et couche des morts.
MONOCLE (PROJECTION)
C’est comme si j’avais fait un souhait à Amsterdam, de n’être qu’hors du social, (social : là où il n’y a pas de désirs — j’entends pouvoir inventer son travail), et je regardais toujours stupéfait ; on m’a toujours dit « tu me regarde énormément, pourquoi ? ».
Et le malin me tira à lui la couverture, à obscurcir l’architecture de l’esprit, à rigoler le rideau de scène, à chaque facette du diamant.
…CONSCIENCE NÉGATIVE… selon les chamans, le malade de l’esprit a son âme prisonnière quelque part, il cherche où est le mal.
À Amsterdam, de ce souhait de passer underground ; je me raptais.
Malin et voleur depuis 10 ans.
Le chacal est le guide de l’âme (Égypte).
Être conscient pour ne pas être mort.
Je me suis détaché, délivré. Seul, enfin, seul ! Au loin, béatitude, que j’aime d’autant plus tout ceux que je veille. Positano.
Ce que c’est d’avoir vingt ans, quand voulant mourir il ne reste que le regard.
Pèlerinage de mes lieux de défaites, de mes rues désertes, en border-line.
« Imaginez qu’elles me reviennent les émotions, les regards d’état lumineux de conscience, et que l’amour soit le plus fort » d’après Charles Trenet.
Tous ces moments perméables, poreux, je revois leur écho, lumières, où même les claques ne sont que les coups d’œil de l’éventail, des paupières.
Tout est regard.
La vision en mosaïque
comme les insectes
ou les premiers reptiles
« le troisième œil »
La mémoire, la vitesse et le temps,
en mouvements de panneaux coulissants,
frontales et à étages,
glissante dans des directions, en même temps
dans l’instant
LE MONTAGE IDÉAL.
Si on respire on a une image.
C’est à dire si on écoute, son bougé.
Respirer les variations de lumière, un gris transporté.
On recherche tous un montage idéal des sensations,
un équilibre, dans l’instant.
Par la musique la mémoire travaille au montage,
JARDIN
Architecture vivante, les pieds dans la mer ? retrouvée au hasard d’une lecture, Le monde vert (Hothouse - 1962) de Brian W. Aldiss, roman d’anticipation sur le règne végétal : des personnages trouvent une île, et une muraille d’yeux qui abrite une grotte qui régénère tout en elle, en vert, de vie.
LE MONDE VERT - BRIAN W. ALDISS, éditions J’AI LU.
« C’était comme si des millions de regards invisibles étaient braqués sur eux… se dressait une falaise abrupte, grisâtre et percée d’alvéoles… ils avaient l’impression de marcher sur le visage d’un géant endormi… -La falaise tombe sur nous !…- C’est une montagne magique… l’immense paroi paraissait plus menaçante que jamais…
…quelque chose remua. Les yeux vides - on ne pouvait plus s’y tromper : c’était bien des yeux - se mirent à tourner. Toutes ensembles les innombrables prunelles de la falaise pivotaient comme pour regarder vers la mer. Fascinés par l’intensité du multiple regard de la pierre… les eaux grises… Subitement, l’étendue marine parut se plisser. La pluie s’abattit en trombe… qui transperçait la peau… l’île - ou la falaise - donna de la voix… Le son… se répandait sur la terre et la mer à l’instar de la pluie ; chaque décibel était comme une goutte dont on éprouvait physiquement le poids… le monde s’était rétréci… Le monstre haletait… La pluie l’enveloppait de ses voiles de grisailles… on aurait dit quelque grotesque symbole de la douleur… la tour de pierre. Celle-ci était creusée d’une vaste grotte où l’empreinte du monstre menait directement, silencieuse et vide comme une bouche fixée dans éternel bâillement… ils se jetèrent dans la caverne… les yeux de pierre aux regards vigilants soulevaient leurs paupières… Les yeux de pierre continuaient à s’ouvrir en nombre toujours plus grand, dardant leurs regards vers le groupe… Alors eut lieu ce à quoi Gren donna par la suite nom de Mirage. Les yeux de la pierre étaient presque ouverts. Le temps s’arrêta… comme s’il allait prendre son vol.
…devenir la chute sans fin d’une goutte de pluie, d’un grain de sable à jamais tombant dans le sablier de l’éternité.
Atteindre enfin l’infini du non-être… l’infinie richesse de la non-existence… devenir Dieu… l’alpha et l’oméga de sa propre création… dicter sa loi à une chaîne cliquetante de mille millions de verts univers… papillonner parmi les masses incréées de matériaux vert attendant dans la vaste antichambre de l’être. …
Car il volait, bien sûr ! Ces atomes de poussières euphoriques n’étaient-ils pas les êtres… lui ou quelqu’un
… Ils voletaient dans le ravissement d’un impossible univers vert, au sein d’un élément différent de l’air, emportés par un flux hors du temps. Ils volaient dans la lumière. Ils rayonnaient de lumière. Et ils n’étaient pas seuls. Tout leur faisait cortège. La vie, simplement, s’était substituée au temps : la mort avait fui. Les horloges n’égrenaient que les heures de la fertilité.
… — un rêve… un rêve ayant trait à une plage de sable et à une pluie grise.
… Ils étaient entrés dans le mirage ineffable… Certitude qu’ici, il y avait assez de place pour que tout puisse croître et se développer sans obstacle et à jamais si besoin en était,
Bonheur total de s’accomplir dans ce vol sans effort, éternel, qui était l’âme même de l’être, qui était chant et qui était danse, hors du temps, hors de toute mesure et de toute souffrance. S’accomplir. Verdir…
- Admis… où celà ?
C’était tellement beau
…
… Quand tes lointains ancêtres étaient les maîtres, ils avaient un moyen de remédier au surpeuplement de leurs jardins : la transplantation ou le sarclage. Et voici que la nature à inventé son propre jardinier. Les rochers se sont convertis en relais. Il est probable qu’il existe des stations semblables à celle-ci le long de toutes les côtes… des stations à partir desquelles les choses presque entièrement dépourvues d’intelligence, les plantes peuvent être transplantées autre part.
— Mais où cela ?
Il y eut comme un soupir quelque part dans les corridors de son esprit.
… Oh ! perdre d’un seul coup cet inimaginable et éclatant havre de grâce…
…un million d’yeux, disant « Non », le chassaient, le repoussaient vers le monde auquel il appartenait.
… les bras en croix* sur le sable, pétrifié dans une posture qui était une cruelle parodie du vol. Il était seul. Dédaigneux, les yeux de pierre s’étaient refermés.
La pluie tombait toujours.
…
Oui, il faudrait fuir.
Ce monde n’était peut-être pas un paradis mais il était possible d’en tirer parti d’une certaine façon.»
*croix : voir SYMBOLES.
Se réunir pour puiser dans le cercle, ivres de points.
- Viens prendre le café chez nous.
Dormir. Pluie, pépiement. Dormir pour entendre ce qu’on sait.
La nuit, ce qu’elle essaie de me dire en dormant, la nuit se mire, seules le matin les voix interactives, confirment, compilent les mêmes fleurs.
Saint-François de Sales — INTRODUCTION À LA VIE DÉVOTE —
PRÉFACE.
Mon cher Lecteur, je te prie
de lire cette Préface pour
ta satisfaction &
la mienne.
La bouquetière Glycera savait si proprement diversifier la disposition et le mélange des fleurs, qu’avec les mêmes fleurs elle faisait une grande variété de bouquets ; de sorte que le peintre Pausias demeura court, voulant contrefaire à l’envi cette diversité d’ouvrages : car il ne sut changer sa peinture en tant de façons comme Glycera faisait ses bouquets ; ainsi le Saint-Esprit dispose et arrange avec tant de variété les enseignements de dévotion qu’il donne par les langues et les plumes de ses serviteurs, que la doctrine étant toujours une même*, les discours néanmoins qui s’en font, sont bien différents selon les diverses façons desquelles ils sont composés. Je ne suis certes, ni veux, ni dois écrire en cette Introduction, que ce qui a déjà été publié par nos prédécesseurs sur ce sujet. Ce sont les mêmes fleurs que je te présente, mon Lecteur : mais le bouquet que j’en ai fait sera différent des leurs, à raison de la diversité de l’agencement dont il est façonné.
*la même.
http://www.decidemarcel.fr/
Inscription à :
Articles (Atom)