LE MONTAGE IDÉAL
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ARCS ET TEXTURES (TERRESTRE)
JOUER AVEC L’OR
« L’architecture est le jeu savant, correct et magnifique des volumes assemblés sous la lumière ». Le Corbusier.
Je fais un rapport entre l’architecture et comment ça se passe dans la tête. Arc et texture de cases en mouvement.
Au seul rayon de lumière il se passe quelque chose.
Tenté par tous les lieux, la lumière, nos yeux.
De mes nuits mal réveillé, des boules miroitent dans mes mains agitées, balancent mille éclats.
Les yeux étaient dans l’infini de Dieu.
Ces paravents simples des labyrinthes de la mise en scène en reflet d’avant le trou noir. Montage-paravents lumière des ténèbres, d’un savoir-faire.
L’intériorité, la perspective, feuille file vers le noir et avant le noir, ce qu’on voit. La savant fractionnement e lumière, l’état, de la mise en scène plus vite, évaporée électrique, d’un regard.
Un maintenant rétrospectif. On écoute toujours, et pour y accéder, travaux, infection, et de là à ce qu’il n’y ait pas de mauvais rappels…
Le passage, le passé. Et certains de mes souvenirs dans l’immédiat. R.-Grillet disait : il y a en moi du passé, du phantasme, et devant moi de l’actuel. Un lien à faire entre la nostalgie immédiate, mille points, un multiple, et la projection, un rêve.
LE MONTAGE IDÉAL
Je travaille à jouer ; un jour j’ai appelé ça le montage idéal. Par moment on le vit, on le connaît, dans la vitesse de métro à toute vitesse qui se relie, dans une mécanique, à une pensée : une qualité générale me ressemble, un dépliement de soi, dans les personnalités d’une rame de métro, des gens qui sont là, une variation de ton état, juxtaposition, mitoyenneté, isolement, fractionnement, déplacement, et circulation, mouvement, le tout ensemble, alliage, on ne rêve pas, no ne sait pas tout, il ne faut pas tout savoir.
Comme fermer les yeux. Mille points en un fractionnement nécessaire, oubli régénérant pour une mémoire plus vaste.
Comme on comprend tout très vite, avec une pile de détails complexes, comme un baluchon sur l’épaule.
Avec le prisme on possède la vitesse / par les chemins croisés, JEUX d’architectes / chaque chose naît / dans l’instant si mince pellicule / de la nostalgie et de la répétition / Kaléidoscope en train de voler.
J’ai une grille… la mémoire en train de voler… la vision… montage… y a des fois ça passe mieux… le surf à grand-mère… bonheur… juxtaposition, amnésie… l’œil plus blanc que coloré… murs disjoints, détective épuisé.
ILLUMINATION
Je rêve à toute les journées, ces débuts de journées, d’après-midi, j’avais 20 ans, ces visages, garçons et filles, vivent dans des chambres en désordre, tous ces rêves.
Vivre un peu, partout, des vies parallèles commencées, un mimétisme pour voir.
À la fois, une nostalgie pour toutes ces vies que j’ai entr’aperçues, ces vies bordéliques et pleines de rigueur, et puis ce n’est pas de la jalousie, mais ces vies, ces gens, sont si petits, jaloux, stupides.
J’en ai rien à foutre. Rien de rien. J’ai peut-être à foutre de mon attirance — courte — et de ma répulsion souveraine et longue et définitive. Reste le flux et le reflux, loin,
Seul je fume, et la musique, un continuum qui défile, et l’oiseau du matin me rappelle mille rêves approchés, seul à frayer tous les milieux, sans me sentir d’aucun, dépendant d’eux pour rêver, mais les simagrées d’une époque nous laissent juste rêveur, seul, ô têtes éclaboussées, qui valsez vous valsez étranges dans mon cœur en fête.
Ce multiple qui me laisse au bord du non-être.
Ces vies, ces groupements, ces projets, ce palpitement, tout se fait comme tout se fait, au bout de la main, du chemin, le soleil éclate de mille voix, d’oiseaux, de mille cadeaux en un présent qui devine au bord tous les présents ; nul besoin de bouger pour les chercher ; rêve !, la peur au ventre, le vide, le vertige au ventre, ces milliers que j’ai regard sans aimer.
Fernando PESSOA
Le marin
Le rêve dans le rêve le plus beau
un marin sa vie rêvée son pays imaginaire, ses amis, sa famille de rêve, tout ce qu’on vit, familles d’adoptions, vie choisie, tout ce qu’il a rêvé est plus réel que sa vraie famille, il oublie les gestes maternels, mais la vie rêvée plus réelle, c’est comme si Dieu nous l’interdisait, mais c’est comme si, aussi, on ne savait pas parler de ses sensations. On ne sait pas parler, pas assez, on parle. De la nuit.
Vient le jour.
TROIS TEXTES
Comme les amis, une assemblée, réduite ou nombreuse, sont les entités, qui te rassemblent, chacune par rapport à l’autre.
On pense plusieurs mondes par moment, on a des pensées (passées ou rêvées) on devine, les prémonitions de nos amis, à une autre échelle, soi, un groupe, la France, le Monde. Il y a plusieurs mondes. Chaque monde est très marqué à l’intérieur.
Seuls la variété, l’infini des mondes, qu’on ne sait pas assez qu’ils sont là, tout à la fois, peut-être trop concomitants les uns aux autres. On ne peut pas tous les penser, on va d’un monde à l’autre, l’important c’est entre les mondes, à la frontière quand on passe, en pensée d’un monde à l’autre, l’important c’est le relais. On a pas en tête tous les relais. Ou plutôt si. On ne vit que sur les ponts.
Rien - comme changer de climat, se lever.
On aime une fête, on garde une fête, comme le souvenir de son dernier état. Je suis, hier soir face à l’entité, comment du coude j’interpénètre les corps dans le couloir face à l’escalier j’y pense, à la croisée des chemins à clair-voies, je passe, l’étant, hier soir.
Montage idéal des sensations dans des structures récurrentes. Le monde engendré reflète par sa structure l’action qui l’a conduit : l’éclair, la flèche, le rayon, la pluie, le pilier : des figures de lignes droites dont la première association est l’équerre, élément de base du carré terrestre. (Voir SYMBOLES)
les arbres, une profusion. De la hauteur.
Relais : voir le MONDE VERT de W. Aldiss (Rappel). Je lis : « Un moyen de remédier au surpeuplement de leur jardin : la transplantation ou le sarclage. Et voici que la nature invente son propre jardinier. Les rochers se sont convertis en relais. Il est probable qu’il existe des stations semblables à celle-ci le long de toute les côtes…
Il y eut quelque part comme un soupir dans les corridors de son esprit. »
Devant une structure à étages, d’une architecture, c’est là que tu te souviens de toi, d’hier, hier où tu étais à une fête, un lieu, beaucoup de monde, ton état fixé dans toutes les têtes, ton humeur, humeur égale aux reflets de l’entité, tu es cette dernière entité où tu t’es vérifié, projeté, et tu t’en souviens de toi multiplié en un, face à ces structures, des maisons, de l’esprit.
Une façade d’immeuble, aux mille fenêtres, et l’un des bâtiments plus beau que les autres, tout se voit à travers deux grandes grilles superposées, à l’intérieur fines, tout ce quadrillage de fines vies, et de très hautes fenêtres au rez-de-chaussée, un ballon blanc saute d’une fenêtre l’autre.
Béatitude.
Ces tourelles, les tourelles des maisons, des remparts, ces rajouts au haut des murs au soleil, dans le Sud, au carrefour des regards, l’orgueil, dans l’architecture des villes, des yeux, la gratuité du soleil, la hauteur d’un multiple regard.
Là où il y a un œil on peut voir.
Correspondances.
Ce multiple au bord du non-être, des peut-être,
cet inconnu, ce singulier qui te ressemble.
l’inattendu.
C’EST INATTENDU /
C’EST INTERROMPU
J’imagine…
que toute histoire n’est forcément pas l’art d’un ange,… je crois que je m’arrange, que je me range, à salir, à nettoyer, mes petites histoires, à miroiter… tout ça !, sera forcément un regret… exprès… et je crois, je crois… m’évanouir. Hi hi.
J’écoute, le soir, la journée. Si je n’en ai pas trop dit, trop de mots, un non-dit, qui me nuit.
Vois bourdonnées… flamèches folles jusqu’à la satiété… parano… échappé… à me nuire.
Je n’étais que courage alors que je ne pouvais agir.
C’est le moment ou jamais.
Mille points juxtaposés. Étanches. Un essaim de résistances. Un essaim d’incapacités pour relier à toute vitesse, pour pas contrarier, un montage idéal de l’inconscient à peine connu, à peine déchiffré…
…Ces parois qui coulissent, ces lieux qui s’ignorent… quels sont leurs relations aux autres lieux…
…Par le roi il n’y a que des messagers !
Exercice : penser à la lumière dans le noir les yeux fermés.
Yeux qui se tournent si haut dans le crâne, ouvert. Un soleil darde ses rayons hors la boîte crânienne. Mille éclats de fenêtres s’ouvrent, se déplient, tel un accordéon d’éclairs, un circuit d’étincelles… d’incompréhensions d’histoires… seule membrane, défilement visuel… flux… des silhouettes si l’on voulait des histoires, seule la lumière coulisse par des traits d’espace, blancs, transparents. La chaleur glisse et évapore les images. Rayons, paravents. Plans-étapes, niveau de la conscience. Seules les jointures se font mécaniquement à toute vitesse, à toute vitesse.
…déplacements de la lumière, niveaux, glissements, flux…
La chaleur, la chaleur comme la bienveillance produit le babil des autres ; comme la chaleur fait tanguer l’air ; provoque à l’image, à l’illusion. Chaleur qui provoque la vie. Bienfaisante chaleur… Bienfaisante illusion bienfaisante !… Quel repos !… Que l’illusion soit bienfaisante !… Respirons… baillons, eh oui ! Dormir, car s’il en a marre, l’homme s’il est fatigué de ses peu de possibilités, i faut qu’il dorme !
La douce illusion de vivre ! Dormir pour permettre.
*
La source de chaleur c’est le calme intérieur.
Homme-singe de peu de foi, ça te gratte de partout : Oh la nuque, ça ondule d’histoires… comme la peau est fraîche au drap !, quand on se penche la tête hors du lit c’est comme l’enfance… le dos rumine d’histoires, collines, ça remugle, ça remugle, de fins d’après-midi, d’histoires, comme autant de coïts interrompus.
Ça remugle d’histoires comme autant de coïts interrompus.
http://www.decidemarcel.fr/
mardi 28 avril 2009
LE MONTAGE IDÉAL / Gomme
LE MONTAGE IDÉAL
GOMME
POUPÉES GIGOGNES : UN MONDE DANS UN AUTRE MONDE.
Je m’étonnais (1987) sur une île - passage avec une jeune fille - de travailler à écrire, penser, partager par la parole, avec un garçon, sur le rêve et l’éveil, la dynamique, le territoire de la mémoire, l’assemblage peu cohérent, tout ce qui ce passe, rêves-accordéons, des choses simples.
- il faut être indulgent aux autres c’est la règle.
UNE ÎLE À LA VITESSE DE LA TERRE
J’écris parce qu’il me souvient dans les interstices des paysages de nuit par la fenêtre du train, troués, traversés de ponts de lumières, de coudes, relais des parties d’un corps, clip architectural de la terre, décor à vue de la vie, impressions d’un développement (physique) d’une mémoire sculptée de fictions.
Septiques, tout est reflet !
Voyager ? Un centre à l’extérieur, en pays étranger. La tête malléable, milles foyers. S’habituer à l’être aimé qui s’accorde.
Voix éparpillées, ne rien vouloir, se laisser envahir, s’imbiber par les sources de bruits, d’ambiances qui s’usent, pour rien, tout coule.
Faire l’abstraction, un don de soi.
Se réveiller n’importe où, là où on s’est couché la veille, et se réveiller dans les bras d’un frère, en plein air, le soleil sur une ville nouvelle, un matin nouveau.
Redécouvrir sur une île sa finitudes et ses multiples chemins.
Comme on comprend tout très vite, avec une pile d détails complexes, comme un baluchon sur l’épaule.
Répétitions. Éternel retour. Mais de suite.
Perception instinctive réfléchie.
Se laisser guider. La situation est fortuite. Cacher un soleil au diapason.
AUX BOUGIES
Certains soirs, dans la situation d’un groupe d’amis, un équilibre se fait, chacun représente une manière d’être à toi, le tout symbiose les étapes de l’identité. Dans tout, la somme ; toujours, élastique le rapport. La jointure.
Ça t’arrive de rire seul et les autres croient que tu ris avec eux. Mais tu participes effectivement.
Ajustements : informé tout se dédouble (prisme) chaîne : de motifs.
LES AMIS
Dans uns cour carrée, un HLM s’éclaire, de fenêtre à fenêtre, une vie, l’ensemble, ça te ressemble les HLM, et les amis, voir un groupe fortuit, chaque position entre le clair et l’obscur te représente, le groupe t’équilibre.
Tant que tu imagines le monde existe.
Les frontières des mondes c’est l’art.
À la fois grands et petits les mondes et partout pour changer d’monde quand c’est varié, à tout petit peu…
On peut y arriver, trouver les fils du monde pour changer d’monde.
- On n’est pas au même niveau des mondes !
- On peut être dans des mondes, la lumière à chaque temps en même temps.
… y’a des mondes - un champ - difficile à traverser - il faut savoir oublier le monde.
On existe dans chaque monde.
(Trop de concomitances de temps différents en même temps ?Immobile. Créer le premier pas, le mouvement, la vitesse : )
Tout est dans la vitesse.
La conduite peut aller vite jusqu’aux possibilités exactes de la routes, vite, sur la route, permis.
… c’est dans le paysage quand on voit autre chose n’importe quoi, à la place, un Autrement. L’histoire c’est au fur et à mesure.
On invente le monde, égal de la vision.
Mais « j’suis toujours dans le même monde » . Déception. « Je croyais être dans un autre monde. » Au chemin, opposé, au bord, il m’interpelle. Si on veut, partir.
Faut pas changer d’monde, imperceptiblement changer de scène. Une rencontre répétée, fortuite, on s’est laissé, on s’y laisse, une simple variante. On peut rejoindre tous les mondes.
Pour faire il ne faut rien vouloir que les frontières pour les traverser…
Le montage idéal dans l’instant de mouvements de mémoire, de hasards, de rangements où tout se fond, les vitesses, un surplace, d’efforts d’adaptation d’une mémoire cachée qui s’évertue, mue par spasmes de travellings, de variation sur les mêmes palettes, juxtaposées, animées ensembles…
…
Trop de pensées. Quand la conscience ne fait qu’un bout à bout sur le bord des côtés de ce bout à bout, au bord des souffrances, des apparences, un bout à bout des devantures, s’efforce de tout côté, sans penser.
C’est le moment ou jamais.
Mille points juxtaposés, Étanches, Un essaim de résistances. Un essaim d’incapacités pour relier à toute vitesse, pour pas contrarier, un montage idéal de l’inconscient à peine connu, à peine déchiffré…
J’suis bien, là, seul, à savoir ! Je suis bien ! Et j’suis seul. Je sais ! Et je suis seul, bien.
… Ces parois qui coulissent, ces lieux qui s’ignorent… quels sont leurs relations aux autres lieux…
… Par le roi il n’y a que des messagers !
Difficile à imaginer… un passe son temps à oublier sur le long cours, l’unité de la variété.
La porte entre les mondes. La porte entre pas mal de mondes.
Se réveiller quand le rêve est fini. Ne cherche-t-on pas tous quelque chose comme ça ? Entre le rêve et l’éveil ?
Succession de présences et d’absences. Panorama de mes alternances de gouvernement.
Pendant le rêve c’est toujours des hypothèses.
Trop de concomitances symboliques, les amis, l’exemplarité de chacun réuni autour de toi, est une approche rare de cette familiarité poreuse.
Le rêve continue pendant l’éveil le même rêve.
Un rêve lucide, une continuité, que la conscience a interrompue — aucune vérification possible, dans le désordre le plus total — essaie de s’évaluer.
Un visage.
Une mémoire machinique de sa succession… le petit à petit l’alternance… la clé des mondes pour être en ce monde ? Les intermédiaires, l’équilibre des parties opposées, communicants les unes aux autres la situation.
Rêver pour équilibrer les mondes.
Un kaléidoscope (du LSD !)
Revivre, dans la lumière, par inadvertance.
Un puzzle, qu’est pas encore en état.
« Bribes mal-jointes, tout est à faire, la cristallisation d’une mélodie, d’un poème dont le thème ou les rythmes sont déjà objet d’enquête, le pressentiment d’ébauche… Mille essais infructueux… solution inespérée… une féerie… »
Caillois
Ravi, être déçu.
Caillois : « Une aisance qui déconcerte, un chef-d’œuvre qui ne déçoit que lui. Car il tient d’une féerie l’image qu’il en conserve… Une illumination qu’il reste à transformer en une architecture impeccable, de mots, de sens, de formes ou de pensées. Ce rêve, qui stupéfie sans pouvoir bâtir, n’y suffit pas… pourtant la nature et la qualité d’une illumination demeurant en proportion exacte du labeur et de la valeur de celui qu’elle éblouit ».
Le temps m’est kaléidoscopique, en relief, selon les niveaux, un moment du temps, sur le prisme, tu le vis sur le moment, tu le quittes, tu vas vers d’autres, aux passages, on évoque d’autres lieux, d’autres gens, derrière chaque moment, un grain de souvenir. Voir, pas une photo, mais autant de photos… la pierre philosophale… la pierre grandit par prismes égaux… chaque ajout fait une somme apposée, un kaléidoscope.
A la fois vu et ressenti. Sur le moment une attention qui se souvient déjà de l’effet réfléchi.
Le mouvement c’est ouvrir et fermer les yeux…
…
L’homme et la femme, la clarté et l’ombre, la joie et la tristesse, chaque chose appelle son opposé, son semblable ; va et vient, alternances.
Le rêve lucide ne peut être fixé. Seul un mouvement perpétuel le dirige.
On crée le monde par le mouvement.
Sentir proche le monde dans lequel on veut rentrer. C’est peut être cette proximité là qui fait le rêve.
Le premier pas, approximation du mouvement, approche évalué.
À chacun son mouvement.
Le mouvement = l’opposé constamment alterné.
- On part pas par les mêmes chemins.
- À chacun son mouvement, mais c’est le même chemin.
Il arrive de rire en rêvant. De se réveiller de rire, pour continuer de dormir aussitôt, jubiler d’être génial, démiurge de tout.
À toute vitesse chaque situation on l’invente, une fraction de millième de seconde avant le gag, on l’imagine, le décor et la réplique du personnage, sous la peau de toute chose, pensée.
La fiction c’est le luxe. Sous la peau de toute chose je m’absente de toute histoire.
Le dormeur pourrait voyager tout le temps, on le retrouve à chaque fois dans son lit. Autour de ce lit, on sait ce qui se passe, un quand à soi crédible, l’écart, où il se refuse à toute histoire pour les invoquer toutes.
L’art d’être coupé du monde pour y participer. Une éclipse totale pour s’y retrouver.
La fatalité ne serait-elle pas aussi de ne jamais se connaître ? À cause du rêve, compris mais tardif.
Chaque perte appelle le miraculeux. Chaque contrainte, chaque limite la naissance d’une alchimie.
Tout est plus beau que la lumière de mes songes…
« Dieu n’existe pas… afin que tout demeure entre ses mains. »
Par le mouvement, l’Alternance (de Montherlant ; être plusieurs) il faut que ça passe par plus rien pour se transformer. Un tamis.
« J’ai l’œil bleu blanc ». Arthur Rimbaud. L’œil plus blanc que bleu.
Par une interruption, une éclipse un esprit se pense ? D’un blanc total il garde la mémoire ?
En fermant les yeux les images passent pâles* à toute vitesse. Ce qui arrive dans le rêve, c’est une chaîne des rapports au monde, des sentiments à son expérience en accéléré, les uns aux autres, réduits à s’infuser.
*Comme actionner une toupie, abaisser la vrille qui entraîne la sphère d’images.
Le rêve, toutes nos réactions par rapport à tout, incomprises, mises en accordéons… (le rêve s’absente lui-même, machinique, mais garant de nos duperies. Nos invraisemblances dans les rêves sont ce dont l’esprit se sait, ignorant.
Il y a très peu de temps, à toute vitesse, pour toute agilité, il met en scène. Comment l’esprit se saisit, il en fait un film la nuit.
Ses préhensions, ses caricatures… le rêve, c’est pas une pensée, il est machinique, mais même dans la répétition il y a un libre arbitre, un choix d’assemblage, une dégustation.
Le rêve se suffit. Une palpitation.
Par le blanc, l’éclipse totale l’interruption, la coupure, la rupture, y a-t’il le signe d’un recommencement ? Dirigé ?
L’île, une carte-jouet en plastique, carte plane de carrés qui bougent les uns par rapport aux autres, un labyrinthe de gros carrés, un jeu d’enfant à épingler sur le mur de ma chambre… Carte semblable à mon « montage idéal », carré de carrés alternés, variables, interchangeables, simultanés, petit à petit, palpitants, intermittents.
On a pas le temps d’apprendre lentement.
On a pas idée d’apprendre lentement.
Quand on a le sentiment de revivre la même chose, la même situation, symbolique, dans une relation aux autres, obscurément, c’est une chose qu’on vit mal, qu’on comprend pas et qu’on revit, c’est normal, toujours on rêvera.
Le feeling c’est le mouvement, sur le chemin au diapason du tissage, du tapis en train de se faire refaire. Sous vient.
Pour faire avec le rêve il y a un mouvement. Lent le mouvement, lent. Dans la lumière par inadvertance.
Il y a une méthode : l’alternant, l’intermittent, le palpitant, le blanc, le fur et à mesure.
(… rêve et éveil peu importe où est la connaissance et l’inconscience, l’important c’est la palpitation, de passer entre les deux. L’harmonie, à la perte des mondes.)
Hauteur de la montage et profondeur de la terre se complètent, le résultat est le sol uni (juste et équitable). Surface profonde.
Les choses sont faciles pour une personne humble.
invente, en roue libre.
Les correspondances entre toutes choses, les coïncidences, c’est normal, il faut pas s’en étonner ; trouver ça beau mais pas en devenir superstitieux. Il y aurait un paradoxe, d’un côté des correspondances, tout monter en un système, une histoire de fou, dans laquelle tout doit entrer.
Trouver ça beau, utile, divin, et relativiser, cesser d’y croire.
La mesure. Le passage.
À la ville pourquoi les mômes aiment les explosions, les voitures qui cassent, les films où tout se fend, se brise dans la vitesse ? Parce que tout correspond, tout concoure.
À la campagne on humait.
Ferme les yeux. La conscience fourmille de mille points en un point. Pour évoquer une chose, ferme les yeux une seconde, ça doit t’évoquer la justesse de tout en un.
La dualité entre le bien et le mal est trop marquée. Ce serait tout l’un ou tout l’autre. Tout bien ou tout mal, marqué, opposé, sans relation, quand l’important c’est de tout le reconnaître, en prenant compte de faire avec, et c’est le passage.
En être le prêtre.
S’il s’agit d’esquiver quelque chose, de jouer des case blanches, l’absence, le non-dit d’une mort, humble, … dans l’éclipse, l’intervalle, le blanc, de l’œil ; plus blanc que bleu, le regard de Rimbaud, j’ai l’œil plus blanc que bleu.
…l’annulation, la lenteur, la répétition est jouissance, et l’acte même. Non pas l’exclusion. Mais l’acceptation (de l’exclusion pourquoi pas) le couplage.
En amont de toute chose, la simplicité.
Sans le faire exprès, mais en prenant ton temps.
C’est comme de se réveiller tôt le matin, sans réveil-matin.
- Amnésique ? On est tous amnésiques, on passe son temps à ça, à oublier. De dormir. Se lever. Insupportable ?
L’éventail des femmes, n’était-il pas fait pour cacher ce qu’on montre, un sourire (un sentiment). L’écran noir dans l’éveil, agité, ouvert. Un blanc-noir. Un noir-non. Un blanc, un autre plan brandi, joué, un iris, une surprise, jouer avec d’autres plans, par l’éclipse, en même temps.
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GOMME
POUPÉES GIGOGNES : UN MONDE DANS UN AUTRE MONDE.
Je m’étonnais (1987) sur une île - passage avec une jeune fille - de travailler à écrire, penser, partager par la parole, avec un garçon, sur le rêve et l’éveil, la dynamique, le territoire de la mémoire, l’assemblage peu cohérent, tout ce qui ce passe, rêves-accordéons, des choses simples.
- il faut être indulgent aux autres c’est la règle.
UNE ÎLE À LA VITESSE DE LA TERRE
J’écris parce qu’il me souvient dans les interstices des paysages de nuit par la fenêtre du train, troués, traversés de ponts de lumières, de coudes, relais des parties d’un corps, clip architectural de la terre, décor à vue de la vie, impressions d’un développement (physique) d’une mémoire sculptée de fictions.
Septiques, tout est reflet !
Voyager ? Un centre à l’extérieur, en pays étranger. La tête malléable, milles foyers. S’habituer à l’être aimé qui s’accorde.
Voix éparpillées, ne rien vouloir, se laisser envahir, s’imbiber par les sources de bruits, d’ambiances qui s’usent, pour rien, tout coule.
Faire l’abstraction, un don de soi.
Se réveiller n’importe où, là où on s’est couché la veille, et se réveiller dans les bras d’un frère, en plein air, le soleil sur une ville nouvelle, un matin nouveau.
Redécouvrir sur une île sa finitudes et ses multiples chemins.
Comme on comprend tout très vite, avec une pile d détails complexes, comme un baluchon sur l’épaule.
Répétitions. Éternel retour. Mais de suite.
Perception instinctive réfléchie.
Se laisser guider. La situation est fortuite. Cacher un soleil au diapason.
AUX BOUGIES
Certains soirs, dans la situation d’un groupe d’amis, un équilibre se fait, chacun représente une manière d’être à toi, le tout symbiose les étapes de l’identité. Dans tout, la somme ; toujours, élastique le rapport. La jointure.
Ça t’arrive de rire seul et les autres croient que tu ris avec eux. Mais tu participes effectivement.
Ajustements : informé tout se dédouble (prisme) chaîne : de motifs.
LES AMIS
Dans uns cour carrée, un HLM s’éclaire, de fenêtre à fenêtre, une vie, l’ensemble, ça te ressemble les HLM, et les amis, voir un groupe fortuit, chaque position entre le clair et l’obscur te représente, le groupe t’équilibre.
Tant que tu imagines le monde existe.
Les frontières des mondes c’est l’art.
À la fois grands et petits les mondes et partout pour changer d’monde quand c’est varié, à tout petit peu…
On peut y arriver, trouver les fils du monde pour changer d’monde.
- On n’est pas au même niveau des mondes !
- On peut être dans des mondes, la lumière à chaque temps en même temps.
… y’a des mondes - un champ - difficile à traverser - il faut savoir oublier le monde.
On existe dans chaque monde.
(Trop de concomitances de temps différents en même temps ?Immobile. Créer le premier pas, le mouvement, la vitesse : )
Tout est dans la vitesse.
La conduite peut aller vite jusqu’aux possibilités exactes de la routes, vite, sur la route, permis.
… c’est dans le paysage quand on voit autre chose n’importe quoi, à la place, un Autrement. L’histoire c’est au fur et à mesure.
On invente le monde, égal de la vision.
Mais « j’suis toujours dans le même monde » . Déception. « Je croyais être dans un autre monde. » Au chemin, opposé, au bord, il m’interpelle. Si on veut, partir.
Faut pas changer d’monde, imperceptiblement changer de scène. Une rencontre répétée, fortuite, on s’est laissé, on s’y laisse, une simple variante. On peut rejoindre tous les mondes.
Pour faire il ne faut rien vouloir que les frontières pour les traverser…
Le montage idéal dans l’instant de mouvements de mémoire, de hasards, de rangements où tout se fond, les vitesses, un surplace, d’efforts d’adaptation d’une mémoire cachée qui s’évertue, mue par spasmes de travellings, de variation sur les mêmes palettes, juxtaposées, animées ensembles…
…
Trop de pensées. Quand la conscience ne fait qu’un bout à bout sur le bord des côtés de ce bout à bout, au bord des souffrances, des apparences, un bout à bout des devantures, s’efforce de tout côté, sans penser.
C’est le moment ou jamais.
Mille points juxtaposés, Étanches, Un essaim de résistances. Un essaim d’incapacités pour relier à toute vitesse, pour pas contrarier, un montage idéal de l’inconscient à peine connu, à peine déchiffré…
J’suis bien, là, seul, à savoir ! Je suis bien ! Et j’suis seul. Je sais ! Et je suis seul, bien.
… Ces parois qui coulissent, ces lieux qui s’ignorent… quels sont leurs relations aux autres lieux…
… Par le roi il n’y a que des messagers !
Difficile à imaginer… un passe son temps à oublier sur le long cours, l’unité de la variété.
La porte entre les mondes. La porte entre pas mal de mondes.
Se réveiller quand le rêve est fini. Ne cherche-t-on pas tous quelque chose comme ça ? Entre le rêve et l’éveil ?
Succession de présences et d’absences. Panorama de mes alternances de gouvernement.
Pendant le rêve c’est toujours des hypothèses.
Trop de concomitances symboliques, les amis, l’exemplarité de chacun réuni autour de toi, est une approche rare de cette familiarité poreuse.
Le rêve continue pendant l’éveil le même rêve.
Un rêve lucide, une continuité, que la conscience a interrompue — aucune vérification possible, dans le désordre le plus total — essaie de s’évaluer.
Un visage.
Une mémoire machinique de sa succession… le petit à petit l’alternance… la clé des mondes pour être en ce monde ? Les intermédiaires, l’équilibre des parties opposées, communicants les unes aux autres la situation.
Rêver pour équilibrer les mondes.
Un kaléidoscope (du LSD !)
Revivre, dans la lumière, par inadvertance.
Un puzzle, qu’est pas encore en état.
« Bribes mal-jointes, tout est à faire, la cristallisation d’une mélodie, d’un poème dont le thème ou les rythmes sont déjà objet d’enquête, le pressentiment d’ébauche… Mille essais infructueux… solution inespérée… une féerie… »
Caillois
Ravi, être déçu.
Caillois : « Une aisance qui déconcerte, un chef-d’œuvre qui ne déçoit que lui. Car il tient d’une féerie l’image qu’il en conserve… Une illumination qu’il reste à transformer en une architecture impeccable, de mots, de sens, de formes ou de pensées. Ce rêve, qui stupéfie sans pouvoir bâtir, n’y suffit pas… pourtant la nature et la qualité d’une illumination demeurant en proportion exacte du labeur et de la valeur de celui qu’elle éblouit ».
Le temps m’est kaléidoscopique, en relief, selon les niveaux, un moment du temps, sur le prisme, tu le vis sur le moment, tu le quittes, tu vas vers d’autres, aux passages, on évoque d’autres lieux, d’autres gens, derrière chaque moment, un grain de souvenir. Voir, pas une photo, mais autant de photos… la pierre philosophale… la pierre grandit par prismes égaux… chaque ajout fait une somme apposée, un kaléidoscope.
A la fois vu et ressenti. Sur le moment une attention qui se souvient déjà de l’effet réfléchi.
Le mouvement c’est ouvrir et fermer les yeux…
…
L’homme et la femme, la clarté et l’ombre, la joie et la tristesse, chaque chose appelle son opposé, son semblable ; va et vient, alternances.
Le rêve lucide ne peut être fixé. Seul un mouvement perpétuel le dirige.
On crée le monde par le mouvement.
Sentir proche le monde dans lequel on veut rentrer. C’est peut être cette proximité là qui fait le rêve.
Le premier pas, approximation du mouvement, approche évalué.
À chacun son mouvement.
Le mouvement = l’opposé constamment alterné.
- On part pas par les mêmes chemins.
- À chacun son mouvement, mais c’est le même chemin.
Il arrive de rire en rêvant. De se réveiller de rire, pour continuer de dormir aussitôt, jubiler d’être génial, démiurge de tout.
À toute vitesse chaque situation on l’invente, une fraction de millième de seconde avant le gag, on l’imagine, le décor et la réplique du personnage, sous la peau de toute chose, pensée.
La fiction c’est le luxe. Sous la peau de toute chose je m’absente de toute histoire.
Le dormeur pourrait voyager tout le temps, on le retrouve à chaque fois dans son lit. Autour de ce lit, on sait ce qui se passe, un quand à soi crédible, l’écart, où il se refuse à toute histoire pour les invoquer toutes.
L’art d’être coupé du monde pour y participer. Une éclipse totale pour s’y retrouver.
La fatalité ne serait-elle pas aussi de ne jamais se connaître ? À cause du rêve, compris mais tardif.
Chaque perte appelle le miraculeux. Chaque contrainte, chaque limite la naissance d’une alchimie.
Tout est plus beau que la lumière de mes songes…
« Dieu n’existe pas… afin que tout demeure entre ses mains. »
Par le mouvement, l’Alternance (de Montherlant ; être plusieurs) il faut que ça passe par plus rien pour se transformer. Un tamis.
« J’ai l’œil bleu blanc ». Arthur Rimbaud. L’œil plus blanc que bleu.
Par une interruption, une éclipse un esprit se pense ? D’un blanc total il garde la mémoire ?
En fermant les yeux les images passent pâles* à toute vitesse. Ce qui arrive dans le rêve, c’est une chaîne des rapports au monde, des sentiments à son expérience en accéléré, les uns aux autres, réduits à s’infuser.
*Comme actionner une toupie, abaisser la vrille qui entraîne la sphère d’images.
Le rêve, toutes nos réactions par rapport à tout, incomprises, mises en accordéons… (le rêve s’absente lui-même, machinique, mais garant de nos duperies. Nos invraisemblances dans les rêves sont ce dont l’esprit se sait, ignorant.
Il y a très peu de temps, à toute vitesse, pour toute agilité, il met en scène. Comment l’esprit se saisit, il en fait un film la nuit.
Ses préhensions, ses caricatures… le rêve, c’est pas une pensée, il est machinique, mais même dans la répétition il y a un libre arbitre, un choix d’assemblage, une dégustation.
Le rêve se suffit. Une palpitation.
Par le blanc, l’éclipse totale l’interruption, la coupure, la rupture, y a-t’il le signe d’un recommencement ? Dirigé ?
L’île, une carte-jouet en plastique, carte plane de carrés qui bougent les uns par rapport aux autres, un labyrinthe de gros carrés, un jeu d’enfant à épingler sur le mur de ma chambre… Carte semblable à mon « montage idéal », carré de carrés alternés, variables, interchangeables, simultanés, petit à petit, palpitants, intermittents.
On a pas le temps d’apprendre lentement.
On a pas idée d’apprendre lentement.
Quand on a le sentiment de revivre la même chose, la même situation, symbolique, dans une relation aux autres, obscurément, c’est une chose qu’on vit mal, qu’on comprend pas et qu’on revit, c’est normal, toujours on rêvera.
Le feeling c’est le mouvement, sur le chemin au diapason du tissage, du tapis en train de se faire refaire. Sous vient.
Pour faire avec le rêve il y a un mouvement. Lent le mouvement, lent. Dans la lumière par inadvertance.
Il y a une méthode : l’alternant, l’intermittent, le palpitant, le blanc, le fur et à mesure.
(… rêve et éveil peu importe où est la connaissance et l’inconscience, l’important c’est la palpitation, de passer entre les deux. L’harmonie, à la perte des mondes.)
Hauteur de la montage et profondeur de la terre se complètent, le résultat est le sol uni (juste et équitable). Surface profonde.
Les choses sont faciles pour une personne humble.
invente, en roue libre.
Les correspondances entre toutes choses, les coïncidences, c’est normal, il faut pas s’en étonner ; trouver ça beau mais pas en devenir superstitieux. Il y aurait un paradoxe, d’un côté des correspondances, tout monter en un système, une histoire de fou, dans laquelle tout doit entrer.
Trouver ça beau, utile, divin, et relativiser, cesser d’y croire.
La mesure. Le passage.
À la ville pourquoi les mômes aiment les explosions, les voitures qui cassent, les films où tout se fend, se brise dans la vitesse ? Parce que tout correspond, tout concoure.
À la campagne on humait.
Ferme les yeux. La conscience fourmille de mille points en un point. Pour évoquer une chose, ferme les yeux une seconde, ça doit t’évoquer la justesse de tout en un.
La dualité entre le bien et le mal est trop marquée. Ce serait tout l’un ou tout l’autre. Tout bien ou tout mal, marqué, opposé, sans relation, quand l’important c’est de tout le reconnaître, en prenant compte de faire avec, et c’est le passage.
En être le prêtre.
S’il s’agit d’esquiver quelque chose, de jouer des case blanches, l’absence, le non-dit d’une mort, humble, … dans l’éclipse, l’intervalle, le blanc, de l’œil ; plus blanc que bleu, le regard de Rimbaud, j’ai l’œil plus blanc que bleu.
…l’annulation, la lenteur, la répétition est jouissance, et l’acte même. Non pas l’exclusion. Mais l’acceptation (de l’exclusion pourquoi pas) le couplage.
En amont de toute chose, la simplicité.
Sans le faire exprès, mais en prenant ton temps.
C’est comme de se réveiller tôt le matin, sans réveil-matin.
- Amnésique ? On est tous amnésiques, on passe son temps à ça, à oublier. De dormir. Se lever. Insupportable ?
L’éventail des femmes, n’était-il pas fait pour cacher ce qu’on montre, un sourire (un sentiment). L’écran noir dans l’éveil, agité, ouvert. Un blanc-noir. Un noir-non. Un blanc, un autre plan brandi, joué, un iris, une surprise, jouer avec d’autres plans, par l’éclipse, en même temps.
http://www.decidemarcel.fr/
LE MONTAGE IDÉAL / Nuage avec les moyens du bord
LE MONTAGE IDÉAL
NUAGE
AVEC
LES MOYENS
DU BORD
RAPPEL
Comment ça s’articule ? Une logique redoutable. Tu voudrais pas que ça s’arrête, un train de portes qui s’ouvrent et se ferment, qui s’accélère trop vite. Un corps dans l’écho. Tout s’imbrique l’un dans l’autre, souvenirs.
Facultés décuplées. Cette logique qui s’instaure… une confusion des sensations. Longtemps ça m’inquiétait. Hermétiques, ça s’enchaîne. Les mots y a tant de choses qui s’passe. Travail plastique. Retranscrire les images dans la tête. C’est beau d’appeler ça le montage idéal. Le bien-être, la plénitude, la grâce.
Le temps décalé en des temps différents en même temps. Les parois fils d’éclairs, luminaires, pissent dans la nuit la vérité par vitesses. Tout passe. La mémoire est un escalier à étages, de haut en bas, en circonvolutions, des arceaux, des cerceaux de la terre, une mémoire aux épaules, à l’horizon contre un arbre… ainsi les perspectives transgressées d’Eischer… les escaliers montent, ils descendent à l’envers, la colonne est devant aussi derrière. Ce qui s’enchaîne ne devrait pas s’enchaîner et ça s’enchaîne. Une architecture montre ce qui serait possible. Et tu le touches. L’ironie en boucles. Tu vois plusieurs temps, plusieurs vitesses, plusieurs moments…
L’esprit est partout dans toutes les courbes de l’univers. Circulations, répétitions, je vois des lueurs, des poussières entre conscient et inconscient. Je vois des hommes. Un labyrinthe de rencontres.
Par auto-suggestion.
J’y avis pas pensé moi-même, je le présente pas, ce que j’avais cru voir. Rébus.
L’image démultipliée en mouvement, spirale rotatoire, de ce qui est perdu, les déchets, qui deviennent beaux, mémoire à étages en perpétuel mouvement, travail romanesque de Robbe-Grillet : éclatement des temps, des lieux, déclinaison des retours, dépliement de l’action, des hébétudes récurrentes, finissent par former des structures.
Répétitions.
Y a des choses qui s’agitent autour de lui, flou, des corps, y a des formes ça devient pluriel. Multiple. Inestimable. Les Vagues de Virginia Woolf. Des rêves lucides piétinés.
Un sourire comme une vague des intersections.
Au portillon tout transposé, tout revu, époques superposées. On voit Bulles et système d’écrans en articulation mécanique. Un montage. Une aspiration.
Je suis un spectre. L’œil est une oreille fermée. Quand on entend on voit. Quand on voit on entend. Ce que tu entends vient de toi. La terre a un son perlé. On voit avec des points. Chaque point est un croisillon (chiasme) : On formalise avec des carrés. Autour de l’homme une multiplicité de points, l’autre, l’altérité, un seigneur, astres ronds. Sa place vains surplaces d’un point. Un point c’est un bouquet de pistils de points. Dieu c’est la terre et le cosmos. Improbabilités confuses, réactions alors qu’il faudrait être résigné comme l’absorption d’un tout globulaire, aussi rond qu’un Bouddha, aussi triste qu’une croix, yeux aux ciel.
A faire des carrés-rectangles, un diamant. L’homme est la terre, boule miroitante. Les vagues aux mains, ajustements répétés, liés, brasser la terre d’invisibles - Toupies de mes forces atteintes.
Je visite une ruine
Bâtie sur une colline
Ancien hangar
dont je peux toucher au-delà des poutres, le toit du regard.
Mais un vaisseau spatial occupe le centre de l’unique pièce. L’engin pointe vers moi son canon avec sa bouche noire.
Je me rend invisible.
Cet objet inerte qui a comme poussé entre ces quatre murs, cette machine de guerre imitant un astronef émet un ordre obscur. Il y a un pullulement d’yeux dans l’air avec des corps qui flottent autour et prennent forme humaine. Je m’éclipse. Le chemin est à découvert. Les mutants se profilent déjà sur les pierres de soleil, secouent les buissons, s’interpellent ; promènent leur nombre hors du lieu, s’éloignent. Famille un dimanche sur les bords de la Marne. Caché dans un buisson je les suis du regard : un enfant traîne.
AH ? D’OK !
Graphie intérieures et pointillés.
Ça ressemble à rien ces attaches, ça ressemble à l’oubli.
Voir Céline, Voyage au bout de la nuit.
« Des impressions seulement. On en fracassait de pleines poubelles d’impressions dans cette pénombre incrustée de lampions multicolores. …/… De sa maison nous dominions le port fluvial qui miroitait en bas à travers une poussière si dense, si compacte qu’on entendait les sons de son activité chaotique mieux qu’on en discernait les détails. …/… On avait à peine le temps de les voir disparaître les hommes, les jours et les choses dans cette verdure, ce climat, la chaleur et les moustiques tout y passait, c’était dégoûtant, par bouts, par phrases, par membres, par regrets, par globules, ils se perdaient au soleil, fondaient dans le torrent de la lumière et des couleurs, et le goût et le temps avec, tout y passait. Il n’y avait que l’angoisse étincelante dans l’air. »
VIERA DA SILVA
« Avec le temps je ne crois qu’aux individus et au travail dans la solitude ».
La mémoire seconde : titre de tableau, mot clé, aussi montage idéal, mur de juxtaposition, où l’œil vit la couleur, souvenirs, l’essaim de l’esprit, les matières et les couleurs ; l’essence.
Une apposition de consciences d’espaces, et tout le travail de Vira est de rendre évidents les passages à peine vus, structure des étonnements, fractionnements, un point aveugle, comme une lumière, un tissage de fibranes d’état de conscience d’espace et de temps, comme une échelle, un mur, une bibliothèque d’attentions, une ruche qui donne le tournis. L’architecture des villes, c’est la même chose que l’architecture de l’esprit, motifs, comment ça fonctionne.
Des années Viera vivait devant un tableau.
Nous on écarquille les yeux.
Les corps, des ombres.
LES YEUX ÉTAIENT SANS L’INFINI DE DIEU.
BRION GYSIN a un éblouissement, une répétition d’éléments graphiques répétés à l’infini. Pour lui la réalité intérieure, au fond, c’est la combinaison de ces visions abstraites qui vont et qui reviennent à l’infini, et dont nous ne connaissons ni l’origine ni la finalité.
Orage transcendantal de visions en couleur provoquée, les yeux fermés contre le soleil, interrompu par les arbres à intervalles réguliers sur une route, kaléidoscope multidimensionnel tournoyant à travers l’espace.
Accidentel.
Gloire de la scintillation, du clignotement, Machine à rêver qu’il fabrique, cylindre troué, multiplicité d’images dont les relations sont constamment modifiées, flicker du cinéma.
Être centré, répétitif et illimité.
Saint Augustin : « Et tu as effacé l’infirmité de mes propres yeux en dardant tes traits de lumière sur moi encore plus violement, et j’en ai tremblé. »
Saint Paul :
« …soudain étincela autour de lui une lumière céleste. Et il tomba à terre… »
BRYON GYSIN
« Cambridge le 15 février 1960 : « J’ai fait une simple machine à scintillation ; un cylindre en carton troué qui tourne sur un tourne-disque à 78 rpm avec une ampoule électrique à l’intérieur. Tu la regardes les yeux fermés et la scintillation joue sur les paupières. Les visions commencent avec un kaléidoscope de couleurs sur un plan devant les yeux, devenant peu à peu plus complexes et plus belles, de brisant comme le ressac sur la plage jusqu’à ce que des dessins tout entiers de couleurs martèles pour entrer. Après un moment les visions étaient derrière mes yeux d’une façon permanente et je me trouvais au milieu de tout le spectacle avec des dessins illimités qui se généraient autour de moi. Il y avait un sens presque insupportable de mouvement spatial pendant un moment mais il valait bien la peine de le traverser car j’ai trouvé que, quand il s’est arrêté, j’étais loin au-dessus de la terre dans une flambée universelle de gloire. Plus tard j’ai découvert que ma perception du monde autour avait très sensiblement augmentée. Toutes les conceptions d’être traîné ou fatigué s’étaient évanouies… »
J’ai fait une « machine » à partir de sa description qui suivait, en y ajoutant un cylindre intérieur recouvert du genre de peinture que j’ai développé pendant les trois années qui suivaient ma première expérience de scintillation. Le résultat, les yeux ouverts ou ferlés, méritait que j’obtienne un brevet et le 18 juillet 1961 j’ai reçu le brevet n° PV 868 281 entitré : « Procédé et appareil pour la production des sensations visuelles artistiques. » La description officielle de la Machine à Rêver dit en partie : « Cette invention, qui a une application artistique et médicale, est remarquable en ce que les résultats perceptibles s’obtiennent quand on approche les yeux, ouverts ou fermés, du cylindre extérieur percé d’ouvertures à intervalles réguliers qui tourne à une vitesse déterminée. On peut modifier ces sensations par un changement de vitesse, ou par un changement de la disposition des fentes, ou en changeant les couleurs et les dessins sur l’intérieur du cylindre… »
La scintillation peut s’avérer être un instrument valable de psychologie pratique : certains voient, d’autres ne voient pas. La Machine à Rêver, avec ses dessins visibles à l’œil ouvert, entraîne les gens à voir. Les éléments fluctuants du dessin scintillé soutiennent le développement de films autonomes, qui procurent un plaisir intense at qui peuvent être instructif au spectateur.
Qu’est l’art ? Qu’est la couleur ? Qu’est la vision ? Ces vieilles questions exigent de nouvelles réponses quand, à la lumière de la Machine à Rêver, on voit l’art abstrait ancien et moderne tout entier les yeux fermés.
Dans la Machine à Rêver rien ne semble unique. Plutôt les éléments vus en répétition infinie s’enroulant à travers des nombres au-delà des nombres et retournant, se montrent ainsi être une partie du tout. Ceci doit certainement s’approcher de la vision dont parlaient les mystiques : suggérant tout en le faisant que c’était une expérience unique.
On a confondu l’art et l’objet de l’art — la pierre, la toile, la peinture — et on l’a estimé parce que, comme l’epérience mystique, il était supposé être unique. Marcel Duchamp était sans doute le premier à reconnaître un élément de l’infini dans le Ready Made — nos objets industriels fabriqués en séries « infinies ». La Machine à Rêver peut très bien vous montrer une série éternelle de brûleurs à gaz brûlant d’une flamme surnaturelle, mais appeler un brûleur à gaz individuel un « objet d’art unique » en y ajoutant la signature de l’artiste c’est faire l’erreur élémentaire de prendre le monde qui n’est que tangible pour le monde visible.
Ma première expérience de scintillation naturelle à travers les arbres m’a révélé que la seule et unique chose qu’on ne peut enlever du tableau est la lumière — tout le reste peut être complètement transmué ou peut même disparaître. La Machine à Rêver peut accomplir un changement de conscience en ce qu’elle fait reculer les limites du monde visible et peut en effet prouver que les limites n’existent pas.
Quand j’avais vu plusieurs centaines d’heures de scintillation, je pensais à Gray Walter et à sa vision des premiers singes en mutation que la scintillation faisait tomber des arbres dans la forêt vierge, et j’ai écrit : Un singe tout prêt — a Ready-Ape — toucha la terre et l’impact lui fit sortir un mot. Peut-être qu’il avait la gorge infectée. Il parla. Au verbe était son commencement. Il regarda autour et vit le monde différemment. Il était un singe transformé. Je regarde autour maintenant et vois ce monde différemment. … »
« Les images se fondaient et se divisaient sans méthode ».
« Tout est déjà dans les choses, comme l’ombre et les gouttes sont déjà dans les nuages ».
Lorenzo Mattoti. (auteur de bandes dessinées)
L’univers de Moëbius, ces soucoupes d’où fusent et convergent des faisceaux de lumières - autant de couloirs des mondes - Garage Hermétique d’un Major Fatal.
« Ce qui fait la force d’un cerveau… c’est que tout s’y passe simultanément à des milliards d’endroits à la fois… chaque point contenant l’image du tout… la mémoire ! » La revue Actuel.
On ne peut pas s’arranger avec l’amour, le monde. Il faut l’amour, Compassion. Alors le montage du monde.
Tous mes rêves d’immeubles, d’avoir une chambre dans des cours inconnues, moi poète secret, dans des architectures surveillées, me surveillant.
Bien là, me demandant ce que je fais là, attendant ce montage d’amour, devant cette maison habitée et vermoulue, passage, couloir, secret, vie, d’une clepsydre. (Cf. : film de Has)
ZAPPING DU CÔTÉ DU SPECTATEUR - PAS ENCORE VIRTUEL.
On a plusieurs vies, des métaphores perpétuelles. Perpétuer cela.
Arthur Rimbaud : Alchimie du verbe :
« je devins un opéra fabuleux ; je vis que tous les êtres ont une fatalité au bonheur : l’action n’est pas la vie, mais une façon de gâcher quelque force, un énervement. À chaque être plusieurs autres vies me semblaient dues. »
Dérèglement contrôlé.
La multiplication et en avant, à travers le temps et l’espace, résorbe toute action, toute différence.
(Il n’y a pas de différence. Que des juxtapositions.)
Les toiles impressionnistes, toiles de bonheur, éclat de soleil.
Le montage idéal c’est le soleil sur moi, au réveil, reconstruisant nonchalamment les lambeaux de rêves, la danse du mouvement du soir, dans la lumière l’instant tissé de bleus couloirs.
La permanence de l’impermanence.
Gargle ! Gasp ! Au bout du couloir.
VOYAGE AU BOUT DE LA NUIT, de Céline.
…
… je parvins mal à imaginer (…) mon propre meurtre (…) Les Aztèque éventraient (…) 8 000 croyants par semaine, les offrant ainsi au Dieu des nuages, afin qu’il leur envoie la pluie.
(…) Il me semblait qu’un tout petit espoir (…) un fil dans la nuit.
(…)
Je discernais très bien la route à ce moment et puis posés sur les côtés, sur le limon du sol, les grands carrés et volumes des maisons aux murs blanchis de lunes, comme de gros morceaux de glace inégaux tout silence, en bloc pâles.
Serait-ce la fin de tout ? Combien y passerais-je de temps dans cette solitude ?
Plus loin dans les chemins de côté flottaient les grands cubes et rectangles tendus de toile sombres, les baraques d’une fête que la guerre avait surprise là, et comblée soudain de silence.
DEUX VIDÉOS PROJETÉES PAR LA REVUE ÉCLAIR
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Sur deux télévisions découpées de cases fugitives remplacées comme un battement de cases, est superposé, un visage - à la télé de droite une fille , à la télé de gauche un garçon. Ils se parlent, les deux, obnubilés par leurs bruits, échos, résonances, brouillés d’images et de sons d’êtres - téléviseurs.
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Un homme de science en blouse blanche dans la télévision dit : il y a le bien, il y a le mal. Sur scène le même mime ce qu’il dit. Puis des interviews dans la télévision sur le Malin, tant de réponses nuancées multiples et justes que l’homme quitte la scène n’ayant plus rien à dire.
Télévision (téléviseur) = cube-sphère.
Ceux qui sont morts depuis longtemps deviennent de pluie, nichent dans la ruche stratosphère autour de la terre, les essences des êtres, petits points de consciences éternelles, concert d’âmes… humez la profusion !
…« les mouches et les cigarettes »…
VOYAGE AU BOUT DE LA NUIT, de Céline.
Les mouches figurent toutes les possibilités de fictions d’une espèce, point multipliés, menaces d’un ailleurs, qui ne peut s’atteindre, pour un individu.
Les mouches bourdonnent autour de cet homme qui ne bouge pas — Même la mouche du coche s’obstine à observer cet homme cloué et ridicule — Nous sommes agacés d’être regardés individuels. Et les fumées sont les pensées qui se perdent tourbillons, spirales, à peine formées, pour être oubliées. Les points s’auréolent.
Dans le mouton à cinq pattes d’Henri Verneuil, les parieurs font un ultime pari, ils lâchent une mouche emprisonnée sous un verre au milieu de deux sucres. Celui qui a le morceau où elle se sucre en premier à gagné. Œil multiplié sur un cube de blanc, nourriture d’oublis. Ainsi Fernandel regagne ce qu’il avait failli perdre. Il a l’œil.
Tue la mouche. « Ingrat ! » s’entend-il dire.
Les animaux sont sous emprise du cosmos, les forces de l’espace. Dôme des fourmis. L’homme est libre arbitre. Sous influence. Spectre en passant, mystère impuissant, la chanson du jour.
Œil de mouche : lunette avec des cristaux (taillés en losanges), réalité diffractionnée, sphérique, répétée. Au moindre rayon de soleil je vis. Aussitôt une mouche vrombir comme si son œil multiplié était associé au soleil. Pas de soleil sans mouche. Et quel effet lui fait la main multipliée qui la menace ?
Qu’est ce soleil multiplié que l’on chasse de la main ?
Mouche ou guêpe est un point noir, un autre monde possible, une menace ? La guêpe est comme le point obsédant enfant du malheur possible, la focalisation en des points d’une autre réalité. Un autre monde en un point dans le nôtre, qu’on vit dans l’instant.
On a toujours peur des guêpes. On ne sait pas rentrer dans un autre monde.
L’obsession du point aujourd’hui ne l’a pas quitté. Et s’il s’intéresse maintenant à la boule Terre vue de l’espace, la base reste la même : le point optique rejoint le point cosmique. Travaillant sur ordinateur, Alain Jacquet explore les confins du globe.
Puisque chaque image c’est des points, le papillon est le pattern qui volette, affolé de multitude.
Pattern : motif récurent.
C’est comme si la vision était faite de petits points, tamis, par lequel les images sont réversibles, disparaissent, réapparaissent, se refont.
Le hachisch, ou regarder une chute d’eau, la nuit, provoquant à l’œil une myriade de petits points, dessins, motifs récurrent, au choix ruche, qui à volonté transforment la réalité. Quand le regard balais la route, les arbres, les voitures et leurs phares qui découpent, c’est un hasard d’assemblages, une possibilité (physique, accidentelle) du devenir.
EXTASE
« Me retournant sur le dos, je contemplais le ciel entre les millions de petites feuilles pâles que traversait la lumière. Il me semblait n’être plus moi-même, mais bien tout ce que je voyais. J’étais l’air, j’étais l’espace.
(Une naïveté bien ridicule se mêlait à) cette manière d’extase. »
Julien Green
Chansons des miracles intérieurs
Les tempes ourlées des voyages que je n’ai pas fait,
les tempes ourlées des voyages que j’ai déjà fait,
les tempes ourlées des voyages à faire ;
à l’abandon du fourmillement de la floraison, perdu, perdu,
souffrance / plaisir de la perdition dans la floraison ;
en fermant les yeux les images passent pâles à toute vitesse ;
rien qu’un palpitement, le bonheur — un arbre patient.
Arrivé à la bonne heure. L’heure c’est l’hui, un crépuscule.
La lumière pas loin, en petits points, sourd, sculpte, calme le refrain.
Un fourmillement peut donner l’inquiétude, le même fourmillement choisi d’être vécut avec inconscience c’est le bonheur.
Une pré-science, vécue dans l’immédiateté, instinct réfléchi.
… Se déplacer, voyager, c’est l’opportunité de voyager à l’intérieur même du faisceau de ses états de consciences…
DERVICHE TOURNEUR
Dans l’Aveyron, les transpositions dans la tête, invisibles, tous les points, les éclats de souvenirs étaient plus clair, impasses, bourdonnement, autour de la tête, un couronnement.
Le paysage d’Aveyron, des alvéoles, arcs intersectés, entrelacés, vallons ronds, les arceaux imbriqués sont des temps terrestres, montent et descendent en avançant, ondoyant.
Voyager à toute vitesse, de l’Aveyron à Paris, points d’intersections (croix du temps et de l’espace) renouvelés, indifférenciés, comme la lumière à travers les arbres, un château, il n’y a rien de communicable, que des points, presqu’un peu, il y a si peu de rien.
PROFUSION
Profusion. Spontanéité. Expériences, valeurs, idées. La rhétorique, la composition ne sont plus. Que profusion et spontanéité. J’y cherche des plans. Américanisation, segmentation, ordinateur, informatique, une classification épicière, mais dans la profusion, mais une pure circulation, de nuances, l’ubiquité. S’il n’y a plus de sens (unique), il y en a plusieurs.
Être là, indifférencié ?, un buvard, ou très très spirituel ?
Dans l’état de bien être indien, le temps revient. Dans leur immédiateté les mêmes situations de la vie, répétées, avec un effet de retour, une toupie, une lanterne magique, le retour du diapason d’être à l’unisson, facilité dans le plaisir de passer, toujours là n’importe où, par son propre cinéma, du monde.
Le vécut, devenant projection.
Adéquation.
C’est vrai. L’instant d’après ça n’est plus vrai.
Indifférencié, et très très spirituel. Et.
TERRITOIRES INVISIBLES
Multiple ?
Isolement humain.
Cette brèche — de pierres mal emboîtés, obstinées, arbitraires, déterminées, cristallisées, rencontres amincies…— ne sert qu’à nous mesurer nous-mêmes. Picore, au cache-cache de tes inhibitions, ouvre une page de livre au hasard de tes intuitions, inter-agit, flèche les circonvolutions, tout est si particulier, et y a du monde, et tout le monde se nie, doute, joue, écoute une harmonie, picore, les voix sont dans d’autres espaces, que dans la seule géographie où elles se perdent… Les terrasses nichées, ignorées, les piliers de l’étranger déplacent, relient les couloirs sur place, les sons.
S’oublier. Lent et abandonné comme le vert. Le soleil à travers.
Utopie de la pierre
construire
jardins en étagères
d’en haut frappe la lumière à travers les vitres
les voix humaines bruits amères
le fruit vitrifié.
PAON
J’oublie et je me retrouve, vitrail, pris à la porte des mondes, le rêve et l’éveil, peu cohérent, partager le passé-passage, accordéon enivré des choses simples, le montage du monde, le bruissement de tous ces immeubles de rêve, la nuit, cours inconnues, montage d’amours, habités, vermoulus, par les couloirs de la Clepsydre.
Sur chaque visage on lit le degré d’amour contrarié par l’arrangement avec le monde. Argent, mange.
Palpitations, découpages pour une vrille imaginaire, l’aile géante, rentrer dans le tableau.
Quelle chair de maison de passe surannée ! Exclamation devant une façade de maison. Un mur, de face.
Suer toutes les aubes, tous les matins, courir tous les pays, revenir inlassablement l’après-midi.
Symétrie : répétition ordonnée (de l’acte ; de l’art)
Une famille d’oiseaux vole doucement très bas dans les champs, volette de courbes en courbes pour disparaître, coud de son vol en bande une copie géophysique, connecte leur corps aux courbes d’un tissu, une danse, forme un maillage de la liberté, relance, alliage nécessaire du monde.
Les canards piquetés dans les pâquerettes, béats.
À la sortie du village autour d’un arbre le vent tourbillonne. Les oiseaux s’élancent, fous à jouer. Assis au pied de l’arbre, j’ai le tourni, enchevêtré qui s’élève, à l’harmonie. De mille essais. Les feuilles secouées s’agitent. L’arbre, serein, frémit.
VENTILATEUR
Tenant un chiasme à la main-facettes de toupies réflective : figure rhétorique et géométrique : deux parallèles se croisent en un point dans notre monde courbe. Envers apposés de toutes les possibilités. Une croix qui tourne. La baguette aux mains de la majorette devant les défilés dans la rue, un collage de l’ordre. Décollez !
En Asie, les danseurs des fêtes religieuses tiennent à la main des spectres-toupies à facettes. Un moulin à prière tibétain.
En occident dans les boîtes de nuit-disco, réassort des boules taillées de losanges, qui tournent, scintillent de reflets.
Samuel Beckett dans L’innommable fait du surplace, une spirale à l’envers. « J’avais déjà fait une bonne dizaine de pas, si on peut appeler ça des pas, non pas en ligne droite bien sûr, mais selon une courbe fort prononcée, laquelle, sans peut-être me ramener précisément à mon point de départ, semblait destinée à me faire frôler de fort près, pour peu que je m’y maintinsse. Je m’étais probablement empêtré dans une sorte de spirale renversée, je veux dire dont les boucles, au lieu de prendre de plus en plus d’ampleur, devaient aller en rétrécissant, jusqu’à ne plus pouvoir se poursuivre, vu l’espace d’espèce où j’étais censé me trouver. »
Toupie de magicien-hypnotiseur à la main de Gene Kelly The Pirate (Vincete Minelli)
L’hélice donne la direction du vent.
UNE TERRE DE COURBES (ET DE PILIERS) QUI SE COUPENT.
L’homme au kaléidoscope multidimensionnel, en retour sur lui-même, à travers l’espace courbe, avance mu par tous les phénomènes de l’espace courbe en mouvement, l’homme cette « espèce d’espace » (une terre), une spirale d’un point, bouge de tout côté, points de rencontres, mille, croise les chemins, reflets, une irradiation.
L’homme sphéroïdal sur une pointe en équilibre en tournant, une terre, à tous les chemins est un point, une terre de courbes qui se coupent, en avançant par tous les côtés, l’homme croisé dans toute ses positions. La terre oscille. Le rond réverbère d’alvéoles.
L’œil à tout. Boules de verre collectionnées par la sœur de Tenesee William… Un mur de boules de verre.
Il y avait des bulles de rêves dans la chambre. Rodenbach.
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NUAGE
AVEC
LES MOYENS
DU BORD
RAPPEL
Comment ça s’articule ? Une logique redoutable. Tu voudrais pas que ça s’arrête, un train de portes qui s’ouvrent et se ferment, qui s’accélère trop vite. Un corps dans l’écho. Tout s’imbrique l’un dans l’autre, souvenirs.
Facultés décuplées. Cette logique qui s’instaure… une confusion des sensations. Longtemps ça m’inquiétait. Hermétiques, ça s’enchaîne. Les mots y a tant de choses qui s’passe. Travail plastique. Retranscrire les images dans la tête. C’est beau d’appeler ça le montage idéal. Le bien-être, la plénitude, la grâce.
Le temps décalé en des temps différents en même temps. Les parois fils d’éclairs, luminaires, pissent dans la nuit la vérité par vitesses. Tout passe. La mémoire est un escalier à étages, de haut en bas, en circonvolutions, des arceaux, des cerceaux de la terre, une mémoire aux épaules, à l’horizon contre un arbre… ainsi les perspectives transgressées d’Eischer… les escaliers montent, ils descendent à l’envers, la colonne est devant aussi derrière. Ce qui s’enchaîne ne devrait pas s’enchaîner et ça s’enchaîne. Une architecture montre ce qui serait possible. Et tu le touches. L’ironie en boucles. Tu vois plusieurs temps, plusieurs vitesses, plusieurs moments…
L’esprit est partout dans toutes les courbes de l’univers. Circulations, répétitions, je vois des lueurs, des poussières entre conscient et inconscient. Je vois des hommes. Un labyrinthe de rencontres.
Par auto-suggestion.
J’y avis pas pensé moi-même, je le présente pas, ce que j’avais cru voir. Rébus.
L’image démultipliée en mouvement, spirale rotatoire, de ce qui est perdu, les déchets, qui deviennent beaux, mémoire à étages en perpétuel mouvement, travail romanesque de Robbe-Grillet : éclatement des temps, des lieux, déclinaison des retours, dépliement de l’action, des hébétudes récurrentes, finissent par former des structures.
Répétitions.
Y a des choses qui s’agitent autour de lui, flou, des corps, y a des formes ça devient pluriel. Multiple. Inestimable. Les Vagues de Virginia Woolf. Des rêves lucides piétinés.
Un sourire comme une vague des intersections.
Au portillon tout transposé, tout revu, époques superposées. On voit Bulles et système d’écrans en articulation mécanique. Un montage. Une aspiration.
Je suis un spectre. L’œil est une oreille fermée. Quand on entend on voit. Quand on voit on entend. Ce que tu entends vient de toi. La terre a un son perlé. On voit avec des points. Chaque point est un croisillon (chiasme) : On formalise avec des carrés. Autour de l’homme une multiplicité de points, l’autre, l’altérité, un seigneur, astres ronds. Sa place vains surplaces d’un point. Un point c’est un bouquet de pistils de points. Dieu c’est la terre et le cosmos. Improbabilités confuses, réactions alors qu’il faudrait être résigné comme l’absorption d’un tout globulaire, aussi rond qu’un Bouddha, aussi triste qu’une croix, yeux aux ciel.
A faire des carrés-rectangles, un diamant. L’homme est la terre, boule miroitante. Les vagues aux mains, ajustements répétés, liés, brasser la terre d’invisibles - Toupies de mes forces atteintes.
Je visite une ruine
Bâtie sur une colline
Ancien hangar
dont je peux toucher au-delà des poutres, le toit du regard.
Mais un vaisseau spatial occupe le centre de l’unique pièce. L’engin pointe vers moi son canon avec sa bouche noire.
Je me rend invisible.
Cet objet inerte qui a comme poussé entre ces quatre murs, cette machine de guerre imitant un astronef émet un ordre obscur. Il y a un pullulement d’yeux dans l’air avec des corps qui flottent autour et prennent forme humaine. Je m’éclipse. Le chemin est à découvert. Les mutants se profilent déjà sur les pierres de soleil, secouent les buissons, s’interpellent ; promènent leur nombre hors du lieu, s’éloignent. Famille un dimanche sur les bords de la Marne. Caché dans un buisson je les suis du regard : un enfant traîne.
AH ? D’OK !
Graphie intérieures et pointillés.
Ça ressemble à rien ces attaches, ça ressemble à l’oubli.
Voir Céline, Voyage au bout de la nuit.
« Des impressions seulement. On en fracassait de pleines poubelles d’impressions dans cette pénombre incrustée de lampions multicolores. …/… De sa maison nous dominions le port fluvial qui miroitait en bas à travers une poussière si dense, si compacte qu’on entendait les sons de son activité chaotique mieux qu’on en discernait les détails. …/… On avait à peine le temps de les voir disparaître les hommes, les jours et les choses dans cette verdure, ce climat, la chaleur et les moustiques tout y passait, c’était dégoûtant, par bouts, par phrases, par membres, par regrets, par globules, ils se perdaient au soleil, fondaient dans le torrent de la lumière et des couleurs, et le goût et le temps avec, tout y passait. Il n’y avait que l’angoisse étincelante dans l’air. »
VIERA DA SILVA
« Avec le temps je ne crois qu’aux individus et au travail dans la solitude ».
La mémoire seconde : titre de tableau, mot clé, aussi montage idéal, mur de juxtaposition, où l’œil vit la couleur, souvenirs, l’essaim de l’esprit, les matières et les couleurs ; l’essence.
Une apposition de consciences d’espaces, et tout le travail de Vira est de rendre évidents les passages à peine vus, structure des étonnements, fractionnements, un point aveugle, comme une lumière, un tissage de fibranes d’état de conscience d’espace et de temps, comme une échelle, un mur, une bibliothèque d’attentions, une ruche qui donne le tournis. L’architecture des villes, c’est la même chose que l’architecture de l’esprit, motifs, comment ça fonctionne.
Des années Viera vivait devant un tableau.
Nous on écarquille les yeux.
Les corps, des ombres.
LES YEUX ÉTAIENT SANS L’INFINI DE DIEU.
BRION GYSIN a un éblouissement, une répétition d’éléments graphiques répétés à l’infini. Pour lui la réalité intérieure, au fond, c’est la combinaison de ces visions abstraites qui vont et qui reviennent à l’infini, et dont nous ne connaissons ni l’origine ni la finalité.
Orage transcendantal de visions en couleur provoquée, les yeux fermés contre le soleil, interrompu par les arbres à intervalles réguliers sur une route, kaléidoscope multidimensionnel tournoyant à travers l’espace.
Accidentel.
Gloire de la scintillation, du clignotement, Machine à rêver qu’il fabrique, cylindre troué, multiplicité d’images dont les relations sont constamment modifiées, flicker du cinéma.
Être centré, répétitif et illimité.
Saint Augustin : « Et tu as effacé l’infirmité de mes propres yeux en dardant tes traits de lumière sur moi encore plus violement, et j’en ai tremblé. »
Saint Paul :
« …soudain étincela autour de lui une lumière céleste. Et il tomba à terre… »
BRYON GYSIN
« Cambridge le 15 février 1960 : « J’ai fait une simple machine à scintillation ; un cylindre en carton troué qui tourne sur un tourne-disque à 78 rpm avec une ampoule électrique à l’intérieur. Tu la regardes les yeux fermés et la scintillation joue sur les paupières. Les visions commencent avec un kaléidoscope de couleurs sur un plan devant les yeux, devenant peu à peu plus complexes et plus belles, de brisant comme le ressac sur la plage jusqu’à ce que des dessins tout entiers de couleurs martèles pour entrer. Après un moment les visions étaient derrière mes yeux d’une façon permanente et je me trouvais au milieu de tout le spectacle avec des dessins illimités qui se généraient autour de moi. Il y avait un sens presque insupportable de mouvement spatial pendant un moment mais il valait bien la peine de le traverser car j’ai trouvé que, quand il s’est arrêté, j’étais loin au-dessus de la terre dans une flambée universelle de gloire. Plus tard j’ai découvert que ma perception du monde autour avait très sensiblement augmentée. Toutes les conceptions d’être traîné ou fatigué s’étaient évanouies… »
J’ai fait une « machine » à partir de sa description qui suivait, en y ajoutant un cylindre intérieur recouvert du genre de peinture que j’ai développé pendant les trois années qui suivaient ma première expérience de scintillation. Le résultat, les yeux ouverts ou ferlés, méritait que j’obtienne un brevet et le 18 juillet 1961 j’ai reçu le brevet n° PV 868 281 entitré : « Procédé et appareil pour la production des sensations visuelles artistiques. » La description officielle de la Machine à Rêver dit en partie : « Cette invention, qui a une application artistique et médicale, est remarquable en ce que les résultats perceptibles s’obtiennent quand on approche les yeux, ouverts ou fermés, du cylindre extérieur percé d’ouvertures à intervalles réguliers qui tourne à une vitesse déterminée. On peut modifier ces sensations par un changement de vitesse, ou par un changement de la disposition des fentes, ou en changeant les couleurs et les dessins sur l’intérieur du cylindre… »
La scintillation peut s’avérer être un instrument valable de psychologie pratique : certains voient, d’autres ne voient pas. La Machine à Rêver, avec ses dessins visibles à l’œil ouvert, entraîne les gens à voir. Les éléments fluctuants du dessin scintillé soutiennent le développement de films autonomes, qui procurent un plaisir intense at qui peuvent être instructif au spectateur.
Qu’est l’art ? Qu’est la couleur ? Qu’est la vision ? Ces vieilles questions exigent de nouvelles réponses quand, à la lumière de la Machine à Rêver, on voit l’art abstrait ancien et moderne tout entier les yeux fermés.
Dans la Machine à Rêver rien ne semble unique. Plutôt les éléments vus en répétition infinie s’enroulant à travers des nombres au-delà des nombres et retournant, se montrent ainsi être une partie du tout. Ceci doit certainement s’approcher de la vision dont parlaient les mystiques : suggérant tout en le faisant que c’était une expérience unique.
On a confondu l’art et l’objet de l’art — la pierre, la toile, la peinture — et on l’a estimé parce que, comme l’epérience mystique, il était supposé être unique. Marcel Duchamp était sans doute le premier à reconnaître un élément de l’infini dans le Ready Made — nos objets industriels fabriqués en séries « infinies ». La Machine à Rêver peut très bien vous montrer une série éternelle de brûleurs à gaz brûlant d’une flamme surnaturelle, mais appeler un brûleur à gaz individuel un « objet d’art unique » en y ajoutant la signature de l’artiste c’est faire l’erreur élémentaire de prendre le monde qui n’est que tangible pour le monde visible.
Ma première expérience de scintillation naturelle à travers les arbres m’a révélé que la seule et unique chose qu’on ne peut enlever du tableau est la lumière — tout le reste peut être complètement transmué ou peut même disparaître. La Machine à Rêver peut accomplir un changement de conscience en ce qu’elle fait reculer les limites du monde visible et peut en effet prouver que les limites n’existent pas.
Quand j’avais vu plusieurs centaines d’heures de scintillation, je pensais à Gray Walter et à sa vision des premiers singes en mutation que la scintillation faisait tomber des arbres dans la forêt vierge, et j’ai écrit : Un singe tout prêt — a Ready-Ape — toucha la terre et l’impact lui fit sortir un mot. Peut-être qu’il avait la gorge infectée. Il parla. Au verbe était son commencement. Il regarda autour et vit le monde différemment. Il était un singe transformé. Je regarde autour maintenant et vois ce monde différemment. … »
« Les images se fondaient et se divisaient sans méthode ».
« Tout est déjà dans les choses, comme l’ombre et les gouttes sont déjà dans les nuages ».
Lorenzo Mattoti. (auteur de bandes dessinées)
L’univers de Moëbius, ces soucoupes d’où fusent et convergent des faisceaux de lumières - autant de couloirs des mondes - Garage Hermétique d’un Major Fatal.
« Ce qui fait la force d’un cerveau… c’est que tout s’y passe simultanément à des milliards d’endroits à la fois… chaque point contenant l’image du tout… la mémoire ! » La revue Actuel.
On ne peut pas s’arranger avec l’amour, le monde. Il faut l’amour, Compassion. Alors le montage du monde.
Tous mes rêves d’immeubles, d’avoir une chambre dans des cours inconnues, moi poète secret, dans des architectures surveillées, me surveillant.
Bien là, me demandant ce que je fais là, attendant ce montage d’amour, devant cette maison habitée et vermoulue, passage, couloir, secret, vie, d’une clepsydre. (Cf. : film de Has)
ZAPPING DU CÔTÉ DU SPECTATEUR - PAS ENCORE VIRTUEL.
On a plusieurs vies, des métaphores perpétuelles. Perpétuer cela.
Arthur Rimbaud : Alchimie du verbe :
« je devins un opéra fabuleux ; je vis que tous les êtres ont une fatalité au bonheur : l’action n’est pas la vie, mais une façon de gâcher quelque force, un énervement. À chaque être plusieurs autres vies me semblaient dues. »
Dérèglement contrôlé.
La multiplication et en avant, à travers le temps et l’espace, résorbe toute action, toute différence.
(Il n’y a pas de différence. Que des juxtapositions.)
Les toiles impressionnistes, toiles de bonheur, éclat de soleil.
Le montage idéal c’est le soleil sur moi, au réveil, reconstruisant nonchalamment les lambeaux de rêves, la danse du mouvement du soir, dans la lumière l’instant tissé de bleus couloirs.
La permanence de l’impermanence.
Gargle ! Gasp ! Au bout du couloir.
VOYAGE AU BOUT DE LA NUIT, de Céline.
…
… je parvins mal à imaginer (…) mon propre meurtre (…) Les Aztèque éventraient (…) 8 000 croyants par semaine, les offrant ainsi au Dieu des nuages, afin qu’il leur envoie la pluie.
(…) Il me semblait qu’un tout petit espoir (…) un fil dans la nuit.
(…)
Je discernais très bien la route à ce moment et puis posés sur les côtés, sur le limon du sol, les grands carrés et volumes des maisons aux murs blanchis de lunes, comme de gros morceaux de glace inégaux tout silence, en bloc pâles.
Serait-ce la fin de tout ? Combien y passerais-je de temps dans cette solitude ?
Plus loin dans les chemins de côté flottaient les grands cubes et rectangles tendus de toile sombres, les baraques d’une fête que la guerre avait surprise là, et comblée soudain de silence.
DEUX VIDÉOS PROJETÉES PAR LA REVUE ÉCLAIR
-
Sur deux télévisions découpées de cases fugitives remplacées comme un battement de cases, est superposé, un visage - à la télé de droite une fille , à la télé de gauche un garçon. Ils se parlent, les deux, obnubilés par leurs bruits, échos, résonances, brouillés d’images et de sons d’êtres - téléviseurs.
-
Un homme de science en blouse blanche dans la télévision dit : il y a le bien, il y a le mal. Sur scène le même mime ce qu’il dit. Puis des interviews dans la télévision sur le Malin, tant de réponses nuancées multiples et justes que l’homme quitte la scène n’ayant plus rien à dire.
Télévision (téléviseur) = cube-sphère.
Ceux qui sont morts depuis longtemps deviennent de pluie, nichent dans la ruche stratosphère autour de la terre, les essences des êtres, petits points de consciences éternelles, concert d’âmes… humez la profusion !
…« les mouches et les cigarettes »…
VOYAGE AU BOUT DE LA NUIT, de Céline.
Les mouches figurent toutes les possibilités de fictions d’une espèce, point multipliés, menaces d’un ailleurs, qui ne peut s’atteindre, pour un individu.
Les mouches bourdonnent autour de cet homme qui ne bouge pas — Même la mouche du coche s’obstine à observer cet homme cloué et ridicule — Nous sommes agacés d’être regardés individuels. Et les fumées sont les pensées qui se perdent tourbillons, spirales, à peine formées, pour être oubliées. Les points s’auréolent.
Dans le mouton à cinq pattes d’Henri Verneuil, les parieurs font un ultime pari, ils lâchent une mouche emprisonnée sous un verre au milieu de deux sucres. Celui qui a le morceau où elle se sucre en premier à gagné. Œil multiplié sur un cube de blanc, nourriture d’oublis. Ainsi Fernandel regagne ce qu’il avait failli perdre. Il a l’œil.
Tue la mouche. « Ingrat ! » s’entend-il dire.
Les animaux sont sous emprise du cosmos, les forces de l’espace. Dôme des fourmis. L’homme est libre arbitre. Sous influence. Spectre en passant, mystère impuissant, la chanson du jour.
Œil de mouche : lunette avec des cristaux (taillés en losanges), réalité diffractionnée, sphérique, répétée. Au moindre rayon de soleil je vis. Aussitôt une mouche vrombir comme si son œil multiplié était associé au soleil. Pas de soleil sans mouche. Et quel effet lui fait la main multipliée qui la menace ?
Qu’est ce soleil multiplié que l’on chasse de la main ?
Mouche ou guêpe est un point noir, un autre monde possible, une menace ? La guêpe est comme le point obsédant enfant du malheur possible, la focalisation en des points d’une autre réalité. Un autre monde en un point dans le nôtre, qu’on vit dans l’instant.
On a toujours peur des guêpes. On ne sait pas rentrer dans un autre monde.
L’obsession du point aujourd’hui ne l’a pas quitté. Et s’il s’intéresse maintenant à la boule Terre vue de l’espace, la base reste la même : le point optique rejoint le point cosmique. Travaillant sur ordinateur, Alain Jacquet explore les confins du globe.
Puisque chaque image c’est des points, le papillon est le pattern qui volette, affolé de multitude.
Pattern : motif récurent.
C’est comme si la vision était faite de petits points, tamis, par lequel les images sont réversibles, disparaissent, réapparaissent, se refont.
Le hachisch, ou regarder une chute d’eau, la nuit, provoquant à l’œil une myriade de petits points, dessins, motifs récurrent, au choix ruche, qui à volonté transforment la réalité. Quand le regard balais la route, les arbres, les voitures et leurs phares qui découpent, c’est un hasard d’assemblages, une possibilité (physique, accidentelle) du devenir.
EXTASE
« Me retournant sur le dos, je contemplais le ciel entre les millions de petites feuilles pâles que traversait la lumière. Il me semblait n’être plus moi-même, mais bien tout ce que je voyais. J’étais l’air, j’étais l’espace.
(Une naïveté bien ridicule se mêlait à) cette manière d’extase. »
Julien Green
Chansons des miracles intérieurs
Les tempes ourlées des voyages que je n’ai pas fait,
les tempes ourlées des voyages que j’ai déjà fait,
les tempes ourlées des voyages à faire ;
à l’abandon du fourmillement de la floraison, perdu, perdu,
souffrance / plaisir de la perdition dans la floraison ;
en fermant les yeux les images passent pâles à toute vitesse ;
rien qu’un palpitement, le bonheur — un arbre patient.
Arrivé à la bonne heure. L’heure c’est l’hui, un crépuscule.
La lumière pas loin, en petits points, sourd, sculpte, calme le refrain.
Un fourmillement peut donner l’inquiétude, le même fourmillement choisi d’être vécut avec inconscience c’est le bonheur.
Une pré-science, vécue dans l’immédiateté, instinct réfléchi.
… Se déplacer, voyager, c’est l’opportunité de voyager à l’intérieur même du faisceau de ses états de consciences…
DERVICHE TOURNEUR
Dans l’Aveyron, les transpositions dans la tête, invisibles, tous les points, les éclats de souvenirs étaient plus clair, impasses, bourdonnement, autour de la tête, un couronnement.
Le paysage d’Aveyron, des alvéoles, arcs intersectés, entrelacés, vallons ronds, les arceaux imbriqués sont des temps terrestres, montent et descendent en avançant, ondoyant.
Voyager à toute vitesse, de l’Aveyron à Paris, points d’intersections (croix du temps et de l’espace) renouvelés, indifférenciés, comme la lumière à travers les arbres, un château, il n’y a rien de communicable, que des points, presqu’un peu, il y a si peu de rien.
PROFUSION
Profusion. Spontanéité. Expériences, valeurs, idées. La rhétorique, la composition ne sont plus. Que profusion et spontanéité. J’y cherche des plans. Américanisation, segmentation, ordinateur, informatique, une classification épicière, mais dans la profusion, mais une pure circulation, de nuances, l’ubiquité. S’il n’y a plus de sens (unique), il y en a plusieurs.
Être là, indifférencié ?, un buvard, ou très très spirituel ?
Dans l’état de bien être indien, le temps revient. Dans leur immédiateté les mêmes situations de la vie, répétées, avec un effet de retour, une toupie, une lanterne magique, le retour du diapason d’être à l’unisson, facilité dans le plaisir de passer, toujours là n’importe où, par son propre cinéma, du monde.
Le vécut, devenant projection.
Adéquation.
C’est vrai. L’instant d’après ça n’est plus vrai.
Indifférencié, et très très spirituel. Et.
TERRITOIRES INVISIBLES
Multiple ?
Isolement humain.
Cette brèche — de pierres mal emboîtés, obstinées, arbitraires, déterminées, cristallisées, rencontres amincies…— ne sert qu’à nous mesurer nous-mêmes. Picore, au cache-cache de tes inhibitions, ouvre une page de livre au hasard de tes intuitions, inter-agit, flèche les circonvolutions, tout est si particulier, et y a du monde, et tout le monde se nie, doute, joue, écoute une harmonie, picore, les voix sont dans d’autres espaces, que dans la seule géographie où elles se perdent… Les terrasses nichées, ignorées, les piliers de l’étranger déplacent, relient les couloirs sur place, les sons.
S’oublier. Lent et abandonné comme le vert. Le soleil à travers.
Utopie de la pierre
construire
jardins en étagères
d’en haut frappe la lumière à travers les vitres
les voix humaines bruits amères
le fruit vitrifié.
PAON
J’oublie et je me retrouve, vitrail, pris à la porte des mondes, le rêve et l’éveil, peu cohérent, partager le passé-passage, accordéon enivré des choses simples, le montage du monde, le bruissement de tous ces immeubles de rêve, la nuit, cours inconnues, montage d’amours, habités, vermoulus, par les couloirs de la Clepsydre.
Sur chaque visage on lit le degré d’amour contrarié par l’arrangement avec le monde. Argent, mange.
Palpitations, découpages pour une vrille imaginaire, l’aile géante, rentrer dans le tableau.
Quelle chair de maison de passe surannée ! Exclamation devant une façade de maison. Un mur, de face.
Suer toutes les aubes, tous les matins, courir tous les pays, revenir inlassablement l’après-midi.
Symétrie : répétition ordonnée (de l’acte ; de l’art)
Une famille d’oiseaux vole doucement très bas dans les champs, volette de courbes en courbes pour disparaître, coud de son vol en bande une copie géophysique, connecte leur corps aux courbes d’un tissu, une danse, forme un maillage de la liberté, relance, alliage nécessaire du monde.
Les canards piquetés dans les pâquerettes, béats.
À la sortie du village autour d’un arbre le vent tourbillonne. Les oiseaux s’élancent, fous à jouer. Assis au pied de l’arbre, j’ai le tourni, enchevêtré qui s’élève, à l’harmonie. De mille essais. Les feuilles secouées s’agitent. L’arbre, serein, frémit.
VENTILATEUR
Tenant un chiasme à la main-facettes de toupies réflective : figure rhétorique et géométrique : deux parallèles se croisent en un point dans notre monde courbe. Envers apposés de toutes les possibilités. Une croix qui tourne. La baguette aux mains de la majorette devant les défilés dans la rue, un collage de l’ordre. Décollez !
En Asie, les danseurs des fêtes religieuses tiennent à la main des spectres-toupies à facettes. Un moulin à prière tibétain.
En occident dans les boîtes de nuit-disco, réassort des boules taillées de losanges, qui tournent, scintillent de reflets.
Samuel Beckett dans L’innommable fait du surplace, une spirale à l’envers. « J’avais déjà fait une bonne dizaine de pas, si on peut appeler ça des pas, non pas en ligne droite bien sûr, mais selon une courbe fort prononcée, laquelle, sans peut-être me ramener précisément à mon point de départ, semblait destinée à me faire frôler de fort près, pour peu que je m’y maintinsse. Je m’étais probablement empêtré dans une sorte de spirale renversée, je veux dire dont les boucles, au lieu de prendre de plus en plus d’ampleur, devaient aller en rétrécissant, jusqu’à ne plus pouvoir se poursuivre, vu l’espace d’espèce où j’étais censé me trouver. »
Toupie de magicien-hypnotiseur à la main de Gene Kelly The Pirate (Vincete Minelli)
L’hélice donne la direction du vent.
UNE TERRE DE COURBES (ET DE PILIERS) QUI SE COUPENT.
L’homme au kaléidoscope multidimensionnel, en retour sur lui-même, à travers l’espace courbe, avance mu par tous les phénomènes de l’espace courbe en mouvement, l’homme cette « espèce d’espace » (une terre), une spirale d’un point, bouge de tout côté, points de rencontres, mille, croise les chemins, reflets, une irradiation.
L’homme sphéroïdal sur une pointe en équilibre en tournant, une terre, à tous les chemins est un point, une terre de courbes qui se coupent, en avançant par tous les côtés, l’homme croisé dans toute ses positions. La terre oscille. Le rond réverbère d’alvéoles.
L’œil à tout. Boules de verre collectionnées par la sœur de Tenesee William… Un mur de boules de verre.
Il y avait des bulles de rêves dans la chambre. Rodenbach.
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LE MONTAGE IDÉAL / à ce qui ne m’appartient pas
LE MONTAGE IDÉAL
à ce qui ne m’appartient pas
À l’envers de la terre, le ciel.
Je vais.
Et ce matin
je déroulais
mon corps
du drap.
Comme sauter au plafond
de ses derniers enchaînements,
ne pas créer ses bourreaux,
impavide en la situation.
Comme actionner une toupie, abaisser la vrille qui entraîne la sphère d’images.
L’oe il est une oreille fermée.
Quand on entend on voit.
Quand on voit on entend.
La terre a un son perlé.
L’homme, une terre
de courbes qui se coupent,
le rond réverbère d’alvéoles.
Le temps ondoie. (tu n’est pas toi)
La faille,
blêmissement,
ciel, négation de
la terre, transcendance
par en haut
la chasse d’eau,
tirer la spirale,
il est résigné prier
dieu faisceau de lumière
jusqu’à la stratosphère
dans ta place
tout est vain
habits d’habitudes,
sur place d’un point
une lucarne plane
de scintillations
on est au milieu du
spectacle, corps-tiroir, spatial tu es légion
les autres
abomination
les diables
toi, la boule,
tenue à la main.
Le spectre,
toi-même
tient la terre,
de toute possibilité
réconcilié d’espaces
courbes en mouvements.
Un diamant.
Chasseur de léopard,
l’homme est la terre,
boule miroitante
les vagues aux mains, ajustements
répétés, liés, brosser la terre
d’invisibles
Toupie de mes forces
atteintes.
Aller de l’avant démultiplié sphérique et à facette, toupie, vitesse d’une fermeture éclair de haut en bas, un retournement —
Le fouet fait la roue. Sur la pointe du pied la boule rotative dans l’axe nord sud, et les mains voient placent font, des croisillons,
Le temps tourne. L’h. fait un pas dans toute les directions, une valse d’hésitations dans l’espace, de salles innombrables, l’immanence à la masse, lace -
Le Poids des yeux
Il vendait des yeux, il vend des yeux, le poids fragile, la ligne tremble, une chambre noire, il chambrait le soir, les passants qui filent dans les couloirs de leur chambre noire les attendait avec des yeux bleus, striés d’histoires. Il leur vendait des yeux, tout heureux, d’avoir des mains, à ses yeux, à ceux qui ne voyaient rien.
Tout prétentieux, marchand d’aveugles modesties, pour que les passants rient la nuit.
Un chiasme, une proposition croisée de sens, à la croisée des sens (des chemins). Dans un monde de courbes les parallèles se croisent de sens croisés, en un point. Croix. Toutes les possibilités deux à deux, si tu les boucle, tu dessine le sens ∞ infini, la boucle luit dans les courbes fourbes du retour, mouvement, mémoire d’un tissage, écheveau, tresse, tressage.
Rentre chez toi,
la clef : croix + boucle.
L’homme est une croix, quatre extrémités font un cercles, quoi qu’tu fasses à partir d’un point tu fais toujours une croix. L’homme tendance à tomber dans le point central de la croix, le trou de la mort. Le centre de la terre brûle tout.
La roue porte malheur. Enchaînement sur terre.
L’hélice c’est la providence — sinusoïdal, rejette à l’extérieur, en tournant.
C’est pourquoi je partis un genou chevillé de cahier, carrés, télé, miroir, porte, lit, armoire, images, cahier posé se regarde déplié, entre mon genoux et la télé, j’suis plus drôle, j’suis pas si drôle que ça sur mon lit, parti. Français maniéré peu scientifique.
seul et multiplié de carrés, de papier. Des bibliothèques dans la courbe des durées.
la terre…
et l’infini ?… solution, le cube-sphère des télés.
Hélice, nœud-papillon, tourne au cou, des zappeurs,
décolleurs. Nager dans l’heure.
Transformation sur place, je voyage dans mon corps, grand comme une carte de France. Le petit train s’en va dans la campagne. Le train du décollage des courbes des passés fait un 8 qui luit dans les courbes fourbes du retour.
Autour de l’homme une multiplicité de point, l’autre, l’altérité, un seigneur, astre(s) rond(s) et un sourire comme une vague, une intersection, tout se croise, chiasme, croix des envers, l’infini se rejoint, roue des moulins.
Les propositions s’immiscent dans notre monde courbe, 2 à 2 opposées, les parallèles se croisent et se rejoignent à l’intérieur d’une sphère, moulins vains, vrais, moulins à prières, je pers la boule — Ventilateur, effraction dans un autre monde. Hélices des avions, immanences, bulles de souvenirs — le temps ondoie en avançant comme les villages sur les collines, entre le passif et l’actif les lignes immenses tournent plus grandes que notre corps, s’enchevêtrent, tourbillonnent, pointillés du monde invisible, tous les points de vues, Dieu, figures sur la glace des patineurs.
Je rythme une hélice, de sinusoïdes qui rejettent à l’extérieur ses chaînes, sa force, papillon décolleur. Puisque l’image c’est des points, le papillon est le pattern — motif récurent — qui volette affolé de multitudes. Des nœuds de détails ; un tissage de vol de papillon ; mailles en avant sur les rails du petit train dans la campagne.
- C’est une belle journée. C’est tout ce qu’on peut dire, matérialiste.
- Le soleil, on voudrait briller de son éclat, être lumineux comme lui.
On le voudrait, harassés que nous sommes.
- Si tu veux être aussi haut que le soleil, que tu y arrives, arrivé là-haut t’auras froid, le soleil déjà se couche.
- Oui t’as raison, le jour, la nuit, y a du jour dans la nuit, de la nuit dans le jour.
- Un kaléidoscope d’images dont tu n’es pas certain et qui dépend pas de toi, mais d’une surprise, d’une rencontre.
- La pluie qui tombe comme le soleil se couche ; des points de couleur ; chaque chose à sa couleur, ou le contraire, chaque couleur à sa chose, et toute image un son. Ça brille. Soleil de bruits. Bruits du soleil.
- Spécialiste de la chose ?
- Non précis de l’incertain.
avec le prisme on possède la vitesse. Par les chemins croisés, jeux d’architectes, chaque chose naît (une île) (de la nostalgie et de la répétition) dans l’instant si mince pellicule…kaléidoscope en train de voler.
facile tu fais ce que tu veux parce que ça doit être
un point c’est un bouquet de pistils de points
un point c’est le surplace d’une spirale à l’endroit, à l’envers,
La vie et la décomposition c’est pareil
toute moisissure, dépôt, décomposition, couche, superposition, révèle une ruche.
Stratification de ci qui est une ruche de cloisonnements. Alvéoles hexagonales. (France)
Quand tu marches dans la rue en groupe, tout seul le flux des corps, et des voix, font qu’on s’assemble, s’approche, selon de subtils vases communiquant, le groupe, la grappe, en arc, bouge.
Être à plusieurs symbiose. Tenus par les voix qui situent les corps, l’écoute autour du plus aimé, circonférence, les planètes, l’homme ‘a mysterious wheel’ une roue mystérieuse, un feu d’artifice, un point est un bouquet de pistils de points.
La vie et la décomposition c’est pareil.
Dans le café le petit garçon demande ‘pourquoi c’est carré’ les glaçons ? Obsédé il ouvre le freezer, vérifie l’eau solidifiée en ruche, ‘pourquoi des carrés ?’ Le serveur ferme la porte, lui ouvre toutes les portes du bar, et les ferme, tous des carrés, des maisons. ‘pourquoi des carrés ?’ il ouvre le freezer vérifie l’eau solidifiée en ruche. Le serveur le poursuit un rond blanc d’assiette à la main, se retenant, jouant de la main ce rond.
Sur le flipper : ‘a mysterious wheel’ graphique, et des feux d’artifices, éclats de tout en un ; l’homme : la terre, boule miroitante.
J’ai le ciel j’ai pas la terre. J’ai la tête j’ai pas les pieds. Alors quelle prétention, quelle naï|veté| mon ciel ! Oh pourtant ciel comme je vois clair. Comme la terre est noire, c’est l’obscurité, les pieds tor|…| tête — jouir des limites — Acculé à la cloison au point de non retour —
Le plaisir est de traverser les frontières, sas, les envers.
faire du happening de tout ce que tu vois
Décolle détourne pirate approprie
Cosmogonie.
— danse tombe par
milliers le gâteau conduit par les escaliers-danse tombe par
milliers le gâteau conduit par les escaliers.
http://www.decidemarcel.fr/
à ce qui ne m’appartient pas
À l’envers de la terre, le ciel.
Je vais.
Et ce matin
je déroulais
mon corps
du drap.
Comme sauter au plafond
de ses derniers enchaînements,
ne pas créer ses bourreaux,
impavide en la situation.
Comme actionner une toupie, abaisser la vrille qui entraîne la sphère d’images.
L’oe il est une oreille fermée.
Quand on entend on voit.
Quand on voit on entend.
La terre a un son perlé.
L’homme, une terre
de courbes qui se coupent,
le rond réverbère d’alvéoles.
Le temps ondoie. (tu n’est pas toi)
La faille,
blêmissement,
ciel, négation de
la terre, transcendance
par en haut
la chasse d’eau,
tirer la spirale,
il est résigné prier
dieu faisceau de lumière
jusqu’à la stratosphère
dans ta place
tout est vain
habits d’habitudes,
sur place d’un point
une lucarne plane
de scintillations
on est au milieu du
spectacle, corps-tiroir, spatial tu es légion
les autres
abomination
les diables
toi, la boule,
tenue à la main.
Le spectre,
toi-même
tient la terre,
de toute possibilité
réconcilié d’espaces
courbes en mouvements.
Un diamant.
Chasseur de léopard,
l’homme est la terre,
boule miroitante
les vagues aux mains, ajustements
répétés, liés, brosser la terre
d’invisibles
Toupie de mes forces
atteintes.
Aller de l’avant démultiplié sphérique et à facette, toupie, vitesse d’une fermeture éclair de haut en bas, un retournement —
Le fouet fait la roue. Sur la pointe du pied la boule rotative dans l’axe nord sud, et les mains voient placent font, des croisillons,
Le temps tourne. L’h. fait un pas dans toute les directions, une valse d’hésitations dans l’espace, de salles innombrables, l’immanence à la masse, lace -
Le Poids des yeux
Il vendait des yeux, il vend des yeux, le poids fragile, la ligne tremble, une chambre noire, il chambrait le soir, les passants qui filent dans les couloirs de leur chambre noire les attendait avec des yeux bleus, striés d’histoires. Il leur vendait des yeux, tout heureux, d’avoir des mains, à ses yeux, à ceux qui ne voyaient rien.
Tout prétentieux, marchand d’aveugles modesties, pour que les passants rient la nuit.
Un chiasme, une proposition croisée de sens, à la croisée des sens (des chemins). Dans un monde de courbes les parallèles se croisent de sens croisés, en un point. Croix. Toutes les possibilités deux à deux, si tu les boucle, tu dessine le sens ∞ infini, la boucle luit dans les courbes fourbes du retour, mouvement, mémoire d’un tissage, écheveau, tresse, tressage.
Rentre chez toi,
la clef : croix + boucle.
L’homme est une croix, quatre extrémités font un cercles, quoi qu’tu fasses à partir d’un point tu fais toujours une croix. L’homme tendance à tomber dans le point central de la croix, le trou de la mort. Le centre de la terre brûle tout.
La roue porte malheur. Enchaînement sur terre.
L’hélice c’est la providence — sinusoïdal, rejette à l’extérieur, en tournant.
C’est pourquoi je partis un genou chevillé de cahier, carrés, télé, miroir, porte, lit, armoire, images, cahier posé se regarde déplié, entre mon genoux et la télé, j’suis plus drôle, j’suis pas si drôle que ça sur mon lit, parti. Français maniéré peu scientifique.
seul et multiplié de carrés, de papier. Des bibliothèques dans la courbe des durées.
la terre…
et l’infini ?… solution, le cube-sphère des télés.
Hélice, nœud-papillon, tourne au cou, des zappeurs,
décolleurs. Nager dans l’heure.
Transformation sur place, je voyage dans mon corps, grand comme une carte de France. Le petit train s’en va dans la campagne. Le train du décollage des courbes des passés fait un 8 qui luit dans les courbes fourbes du retour.
Autour de l’homme une multiplicité de point, l’autre, l’altérité, un seigneur, astre(s) rond(s) et un sourire comme une vague, une intersection, tout se croise, chiasme, croix des envers, l’infini se rejoint, roue des moulins.
Les propositions s’immiscent dans notre monde courbe, 2 à 2 opposées, les parallèles se croisent et se rejoignent à l’intérieur d’une sphère, moulins vains, vrais, moulins à prières, je pers la boule — Ventilateur, effraction dans un autre monde. Hélices des avions, immanences, bulles de souvenirs — le temps ondoie en avançant comme les villages sur les collines, entre le passif et l’actif les lignes immenses tournent plus grandes que notre corps, s’enchevêtrent, tourbillonnent, pointillés du monde invisible, tous les points de vues, Dieu, figures sur la glace des patineurs.
Je rythme une hélice, de sinusoïdes qui rejettent à l’extérieur ses chaînes, sa force, papillon décolleur. Puisque l’image c’est des points, le papillon est le pattern — motif récurent — qui volette affolé de multitudes. Des nœuds de détails ; un tissage de vol de papillon ; mailles en avant sur les rails du petit train dans la campagne.
- C’est une belle journée. C’est tout ce qu’on peut dire, matérialiste.
- Le soleil, on voudrait briller de son éclat, être lumineux comme lui.
On le voudrait, harassés que nous sommes.
- Si tu veux être aussi haut que le soleil, que tu y arrives, arrivé là-haut t’auras froid, le soleil déjà se couche.
- Oui t’as raison, le jour, la nuit, y a du jour dans la nuit, de la nuit dans le jour.
- Un kaléidoscope d’images dont tu n’es pas certain et qui dépend pas de toi, mais d’une surprise, d’une rencontre.
- La pluie qui tombe comme le soleil se couche ; des points de couleur ; chaque chose à sa couleur, ou le contraire, chaque couleur à sa chose, et toute image un son. Ça brille. Soleil de bruits. Bruits du soleil.
- Spécialiste de la chose ?
- Non précis de l’incertain.
avec le prisme on possède la vitesse. Par les chemins croisés, jeux d’architectes, chaque chose naît (une île) (de la nostalgie et de la répétition) dans l’instant si mince pellicule…kaléidoscope en train de voler.
facile tu fais ce que tu veux parce que ça doit être
un point c’est un bouquet de pistils de points
un point c’est le surplace d’une spirale à l’endroit, à l’envers,
La vie et la décomposition c’est pareil
toute moisissure, dépôt, décomposition, couche, superposition, révèle une ruche.
Stratification de ci qui est une ruche de cloisonnements. Alvéoles hexagonales. (France)
Quand tu marches dans la rue en groupe, tout seul le flux des corps, et des voix, font qu’on s’assemble, s’approche, selon de subtils vases communiquant, le groupe, la grappe, en arc, bouge.
Être à plusieurs symbiose. Tenus par les voix qui situent les corps, l’écoute autour du plus aimé, circonférence, les planètes, l’homme ‘a mysterious wheel’ une roue mystérieuse, un feu d’artifice, un point est un bouquet de pistils de points.
La vie et la décomposition c’est pareil.
Dans le café le petit garçon demande ‘pourquoi c’est carré’ les glaçons ? Obsédé il ouvre le freezer, vérifie l’eau solidifiée en ruche, ‘pourquoi des carrés ?’ Le serveur ferme la porte, lui ouvre toutes les portes du bar, et les ferme, tous des carrés, des maisons. ‘pourquoi des carrés ?’ il ouvre le freezer vérifie l’eau solidifiée en ruche. Le serveur le poursuit un rond blanc d’assiette à la main, se retenant, jouant de la main ce rond.
Sur le flipper : ‘a mysterious wheel’ graphique, et des feux d’artifices, éclats de tout en un ; l’homme : la terre, boule miroitante.
J’ai le ciel j’ai pas la terre. J’ai la tête j’ai pas les pieds. Alors quelle prétention, quelle naï|veté| mon ciel ! Oh pourtant ciel comme je vois clair. Comme la terre est noire, c’est l’obscurité, les pieds tor|…| tête — jouir des limites — Acculé à la cloison au point de non retour —
Le plaisir est de traverser les frontières, sas, les envers.
faire du happening de tout ce que tu vois
Décolle détourne pirate approprie
Cosmogonie.
— danse tombe par
milliers le gâteau conduit par les escaliers-danse tombe par
milliers le gâteau conduit par les escaliers.
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lundi 13 avril 2009
Hôpital, c'est fatal | 75 pages
(de Pascal Galy)
1 - Laissez-moi braire
2 - Au chemin des Charmettes du Mont-blanc
de “j'essaie d'écrire au milieu” à “l’os à prière”
http://www.decidemarcel.fr/
1 - Laissez-moi braire
2 - Au chemin des Charmettes du Mont-blanc
de “j'essaie d'écrire au milieu” à “l’os à prière”
(suite : > ‘messages plus anciens’)
3 - Tout réinventer sur place
de “y’a des parachutes…” à “présages”
(suite : > ‘messages plus anciens’)
3 - Tout réinventer sur place
de “y’a des parachutes…” à “présages”
(suite : > ‘messages plus anciens’)
[l'ensemble des textes de "Hôpital c’est fatal"
(hormis "Laissez-moi braire")
a été transmis et saisi par Annie Vacelet (cc)2009]
(hormis "Laissez-moi braire")
a été transmis et saisi par Annie Vacelet (cc)2009]
http://www.decidemarcel.fr/
J'ESSAIE D'ÉCRIRE AU MILIEU
Roule la vague à mes pieds dans les prés, vague verte, coulée de chaleur, herbe saoulée ; mimer d'assez loin, cosmique, d'assez près. Je me joue un tour, ce sera moi le prochain cortège. Les visages j'arpège. Je regarde la tristesse des choses, c'est joyeux, j'en suis fou à délirer drôle, haine louangeuse, l'économie positive de Rimbaud à dos. Ma cruauté est celle des autres idiots, sortir circonspect, tout à l'aise.
Désir de la mort guérit du pire.
Ah c'est bien je suis ravi de la vie. Je suis ravioli. Toutes les choses restent virtuelles, Voir impossible, vu les gêneurs. Entre le rêve et les gêneurs, on attrape la gêne.
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L’SIDA C'EST Y PAS À DADA
Le sida c'est'y pas l'triomphe médical,
l'sida c'est'y pas un accident de travail,
le corps c'est'y pas le désordre du monde,
l'sida c'est'y pas les plus vulnérables.
L'sida c'est'y pas apprendre à se défendre.
L'sida c'est'y pas.
Quand je serai grand très grand très grand
j'irai à cheval toute la journée !
A dada sisi, à dada, sisi, da !
A l'abandonné tout est donné !
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l'sida c'est'y pas un accident de travail,
le corps c'est'y pas le désordre du monde,
l'sida c'est'y pas les plus vulnérables.
L'sida c'est'y pas apprendre à se défendre.
L'sida c'est'y pas.
Quand je serai grand très grand très grand
j'irai à cheval toute la journée !
A dada sisi, à dada, sisi, da !
A l'abandonné tout est donné !
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L'autre, le claquer pour l'aimer. Ou l'esquiver.
Une lame de caresse passionne,indiffère.
Difficile de servir la brute en face de vous-même.
Ah mais que j'suis poli, incrédible,
ah mais que j'suis poli, incrédible,
ah mais, que j'suis poli, un crédit de bulles.
Dans l'appareil à digestion,
des stars sans partage,
je suis la nouvelle dimension.
http://www.decidemarcel.fr/
Difficile de servir la brute en face de vous-même.
Ah mais que j'suis poli, incrédible,
ah mais que j'suis poli, incrédible,
ah mais, que j'suis poli, un crédit de bulles.
Dans l'appareil à digestion,
des stars sans partage,
je suis la nouvelle dimension.
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"Et mes désirs brutaux s'accrochent à leurs lèvres".
Des biches par la fenêtre me disent adieu.
Les mecs sont décevants, j'ai rêvé de foutre et de camps ;
un sacrifice, j'ai été duel, amoureux des anges sans sexualité,
sinon caresser un nichon ou une couille,
sinon ma faim vécut à côté dans d'amours furtifs,
j'suis un z'héros positif. Je ne vous aime pas.
Je pagaye je vous aime,
je ne vous aime pas je pagaye.
http://www.decidemarcel.fr/
Les mecs sont décevants, j'ai rêvé de foutre et de camps ;
un sacrifice, j'ai été duel, amoureux des anges sans sexualité,
sinon caresser un nichon ou une couille,
sinon ma faim vécut à côté dans d'amours furtifs,
j'suis un z'héros positif. Je ne vous aime pas.
Je pagaye je vous aime,
je ne vous aime pas je pagaye.
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ZUT ET JAZZ, JAZZ ET ZUT
Couillu et connue tout nuls dans la rue.
Couillue et connu dans la rue tous nus.
Couillu et connue au bord de la mue.
Zut et jazz, jazz et zut.
Papillon, t'as tout su, t'as tout pu, t'as tout crû,
puissè-je puceau pourceau dire tu ?
Écouter le son, le reflux, des temps suspendus,
tu l'as quand tu l'attends pas, le superflu.
Zut et jazz, jazz et zut.
Tout à oui, oui à non.
http://decidemarcel.free.fr/
Couillue et connu dans la rue tous nus.
Couillu et connue au bord de la mue.
Zut et jazz, jazz et zut.
Papillon, t'as tout su, t'as tout pu, t'as tout crû,
puissè-je puceau pourceau dire tu ?
Écouter le son, le reflux, des temps suspendus,
tu l'as quand tu l'attends pas, le superflu.
Zut et jazz, jazz et zut.
Tout à oui, oui à non.
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ET MES DÉSIRS S'ACCROCHENT À LEURS LÈVRES
Je me suis shooté à la bite, comme d'autres à l'héro.
Il n'y avait que des hommes à queue à satisfaire,
de l'autre des adolescents narcisses.
Entre les jeunes gens inconsistants
et les adultes tordus, on fait l'enfant.
Tout le monde fait l'enfant, par défaut.
Alors j'en ai pris plein le cul pour connaître les limites
de ma forme, je veux brûler jusqu'où je peux aller,
j'ai caressé tous ces ados qui n'aiment personne,
mais qui s'aiment bien.
Ma maladie, des médecins, des assistantes sociales jouent,
sans aucun pouvoir, qu'un sourire de guichetier,
c'est la répétition générale.
Je serais un mort heureux s'il n'y avait tous ces prétendants
à la responsabilité et à la B.A. qui ne t'écoutent pas,
font semblant de communiquer.
De sourire par-dessus, de la performance par devant !
Ma parole évidée, la mascarade - l'enjeu - continue.
Marre des institutions, l'assistanat,
la délégation c'est des pensées aveugles, machinales.
Dans les chambres les télés sont soudées au plafond.
Qui nous parlera d'amour ?
La société mange des corps.
Je ne vous aime pas.
Je suis un humain qui a trois milliards d'années en
un instant : les institutions en ont deux cents.*
J'ai changé d'hôpital comme j'ai changé d'amant.
Ceux qui me guérissent reçoivent ma joie.
J'attrape tout le monde par les oreilles.
Vous me faites vomir.
* citation "le sentiment de la psychogéographe" Annie Vacelet Paris 1991. (Ndlr)
http://decidemarcel.free.fr/
Il n'y avait que des hommes à queue à satisfaire,
de l'autre des adolescents narcisses.
Entre les jeunes gens inconsistants
et les adultes tordus, on fait l'enfant.
Tout le monde fait l'enfant, par défaut.
Alors j'en ai pris plein le cul pour connaître les limites
de ma forme, je veux brûler jusqu'où je peux aller,
j'ai caressé tous ces ados qui n'aiment personne,
mais qui s'aiment bien.
Ma maladie, des médecins, des assistantes sociales jouent,
sans aucun pouvoir, qu'un sourire de guichetier,
c'est la répétition générale.
Je serais un mort heureux s'il n'y avait tous ces prétendants
à la responsabilité et à la B.A. qui ne t'écoutent pas,
font semblant de communiquer.
De sourire par-dessus, de la performance par devant !
Ma parole évidée, la mascarade - l'enjeu - continue.
Marre des institutions, l'assistanat,
la délégation c'est des pensées aveugles, machinales.
Dans les chambres les télés sont soudées au plafond.
Qui nous parlera d'amour ?
La société mange des corps.
Je ne vous aime pas.
Je suis un humain qui a trois milliards d'années en
un instant : les institutions en ont deux cents.*
J'ai changé d'hôpital comme j'ai changé d'amant.
Ceux qui me guérissent reçoivent ma joie.
J'attrape tout le monde par les oreilles.
Vous me faites vomir.
* citation "le sentiment de la psychogéographe" Annie Vacelet Paris 1991. (Ndlr)
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SE TAIRE, SE PLAIRE
Se taire se plaire,
se plaire se taire.
N'écrase plus petit n'étouffe
ni ne réprobe quiconque !
Et laisse faire.
Les mensonges tiennent l'illusion,
bienfaisante illusion, nécessaire,
c'est élémentaire,
se taire, se plaire.
N'écrase plus petit
n'étouffe ni ne réprobe quiconque,
et laisse-toi faire.
au mensonge d'la galère tu opposes
des mensonges arbitraires,
Se taire se plaire,
se plaire se taire.
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se plaire se taire.
N'écrase plus petit n'étouffe
ni ne réprobe quiconque !
Et laisse faire.
Les mensonges tiennent l'illusion,
bienfaisante illusion, nécessaire,
c'est élémentaire,
se taire, se plaire.
N'écrase plus petit
n'étouffe ni ne réprobe quiconque,
et laisse-toi faire.
au mensonge d'la galère tu opposes
des mensonges arbitraires,
Se taire se plaire,
se plaire se taire.
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ÉPURÉ
Être une carpe sur une table de tennis,
miroiter carpe sans eau sur une table de ping-pong,
disponible, soi-même perdu dans l'étrangeté coupé,
transféré au bon moment à l'oreille cruelle,
chatouille perlée de la terre sèche,
contreforts frappés par l'épée,
un abîme glisse des pans entiers de phénomènes,
à la source croisée des yeux de la montagne
- dans le désert plat.
Sur le matelas des cas de rivières, des nuages bouent,
une couverture de bouts d'acier,
liquide criée des échecs des chutes de la plaine.
Le drap la nappe l'envol des yeux, effeuillent à la volée,
la terre d'œillets, poisson dans la corbeille.
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RAMÈNE TON CORPS COCO
- Qu'est-ce qui ne va pas ? Empêché de servir, je n'ai que des rapidités de pensée, l'infortune sans blâme, la haine sans histoire. À l'intérieur une dînette de petits édits. Ce qu'il faudrait c'est des embrassades. Les exaltés de la comédie yeah, yeah, c'est fratophagie fratophagie yeah yaeh.
En maison de repos, l'aide-matériel, ménagère, à piqûres, est obsédé par sa gestion. Ils m'ont foutu dans le béton. Coco ramène ton corps. Comment y échapper ? Je dois y aller dans ces endroits. A sept heures du matin me mettre la quincaillerie dans le cul, ils font la poussière. Pesée, aucune balance n'est réglée pareil mais tant pis. La télé est la vraie guérisseuse, de toutes les machines c'est la plus connue. Pour trois minutes j'ai ma dose d'attention, une grande blague amicale : "On va vous remplir tout ça". Je suis prétexte à comédie musicale. Je suis ici pour faire le point. Je ne sais pas protéger ma lumière. Les malades sont atterrés à table, eux la fête c'est des asperges en entrée un premier mai. Le hasard me fait une bonne table, on se ressemble. À d'autres tables, je me demande si chacune ne serait pas une entité de semblables. Bizarre et réconfortant. Au bout du troisième jour la sienne c'est vite une famille, je me contente de ma tablée d'enfants. Un rituel, je retrouve mes meutes en assiettes, content. Quelle récompense les chemins de randonnées, neiges éternelles, là-haut quel calme le printemps une effluve me fait penser à rien, sinon épars des souvenirs d'enfance ou des îles, les premières impressions sous le soleil exactement. Tempête de neige tous les jours, aussitôt fondue; tourbillonnant, en grimpée dans le désert blanc je navigue sous une hallucinante valse de points. Quelle récompense le kiné. D'émotion j'avais les larmes aux yeux après. Maintenant tous les jours je course les cascades magiques, ou la vision du Mont Blanc sur les hauteurs. Allègrement soigné dans cette clinique éloignée de tout, je me la fais belle, j'en reviens pas. Bonheur de monter les bois. Dans la vie les efforts souvent ne mènent à rien. Ici on voit concrètement le paysage changer, on domine les crêtes, les vallées, nous voilà bien avancés.
Bon gros, gros dos, un brave petit. J'ai pas l'dos assez grand pour tout supporter, je ferme les yeux et j'ouvre les doigts, espérant que ma main saura rattraper ce corps perdu, ce corps de rêves troués, bafoués, aux ressorts cassés. Je me hais tellement souffre-douleur. Toutes mes attaches sont autant de radeaux, de nœuds faits pour ne pas oublier mes oublis, sur la géographie, derrière moi, malgré moi, ma haine n'est que contractions camouflées, j'ai la bosse... qu'a la souffrance, on m'a tiré dans le dos. J'ai perdu les deux tiers de mes muscles. Fondu. Voilà ! Alors la tension est là-haut. Handicapé. Depuis un an ce diagnostic n'est pas fait, c'est moi qui le découvre, ayant demandé à partir au repos. Et on me fait des difficultés, dates suspendues, linge sur un fil. Le service social : "y a plus malades que vous".
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En maison de repos, l'aide-matériel, ménagère, à piqûres, est obsédé par sa gestion. Ils m'ont foutu dans le béton. Coco ramène ton corps. Comment y échapper ? Je dois y aller dans ces endroits. A sept heures du matin me mettre la quincaillerie dans le cul, ils font la poussière. Pesée, aucune balance n'est réglée pareil mais tant pis. La télé est la vraie guérisseuse, de toutes les machines c'est la plus connue. Pour trois minutes j'ai ma dose d'attention, une grande blague amicale : "On va vous remplir tout ça". Je suis prétexte à comédie musicale. Je suis ici pour faire le point. Je ne sais pas protéger ma lumière. Les malades sont atterrés à table, eux la fête c'est des asperges en entrée un premier mai. Le hasard me fait une bonne table, on se ressemble. À d'autres tables, je me demande si chacune ne serait pas une entité de semblables. Bizarre et réconfortant. Au bout du troisième jour la sienne c'est vite une famille, je me contente de ma tablée d'enfants. Un rituel, je retrouve mes meutes en assiettes, content. Quelle récompense les chemins de randonnées, neiges éternelles, là-haut quel calme le printemps une effluve me fait penser à rien, sinon épars des souvenirs d'enfance ou des îles, les premières impressions sous le soleil exactement. Tempête de neige tous les jours, aussitôt fondue; tourbillonnant, en grimpée dans le désert blanc je navigue sous une hallucinante valse de points. Quelle récompense le kiné. D'émotion j'avais les larmes aux yeux après. Maintenant tous les jours je course les cascades magiques, ou la vision du Mont Blanc sur les hauteurs. Allègrement soigné dans cette clinique éloignée de tout, je me la fais belle, j'en reviens pas. Bonheur de monter les bois. Dans la vie les efforts souvent ne mènent à rien. Ici on voit concrètement le paysage changer, on domine les crêtes, les vallées, nous voilà bien avancés.
Bon gros, gros dos, un brave petit. J'ai pas l'dos assez grand pour tout supporter, je ferme les yeux et j'ouvre les doigts, espérant que ma main saura rattraper ce corps perdu, ce corps de rêves troués, bafoués, aux ressorts cassés. Je me hais tellement souffre-douleur. Toutes mes attaches sont autant de radeaux, de nœuds faits pour ne pas oublier mes oublis, sur la géographie, derrière moi, malgré moi, ma haine n'est que contractions camouflées, j'ai la bosse... qu'a la souffrance, on m'a tiré dans le dos. J'ai perdu les deux tiers de mes muscles. Fondu. Voilà ! Alors la tension est là-haut. Handicapé. Depuis un an ce diagnostic n'est pas fait, c'est moi qui le découvre, ayant demandé à partir au repos. Et on me fait des difficultés, dates suspendues, linge sur un fil. Le service social : "y a plus malades que vous".
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